Tema: Prosa, verso y todo lo demas...

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Me volví totalmente loco el año en que cumplí los cuarenta. Antes fingía ser normal, como todo el mundo. La verdadera locura aparece cuando cesa la comedia social. Fue después de mi segundo divorcio. Me quedaba poco dinero; había abandonado mi país. Había amado, amaría de nuevo, pero esperaba poder prescindir del amor, “ese sentimiento ridículo acompañado de movimientos sucios”, como dice Téophile Gautier. Como además había dejado todas las drogas duras, no veo porqué el amor debía constituir una excepción. Por primera vez desde que nací, vivía solo y me proponía disfrutarlo un tiempo. Me parecía quizás a mi época desprovista de estructura. Reconozco que es fastidioso vivir sin columna vertebral. Ignoro cómo se desenvuelven los demás invertebrados. Yo me había criado en una familia desestructurada antes de desestructurar la mía. No tenía patria ni raíces ni ataduras de ninguna clase, a parte de una infancia olvidada, cuyas fotos sonaban a falso, y un ordenador portátil con conexión wifi que me permitía la ilusión de estar en comunicación con el resto del planeta. Consideraba la amnesia la cumbre de la libertad; es una enfermedad bastante extendida en estos tiempos. Viajaba sin equipaje y alquilaba apartamentos amueblados. ¿Le parece siniestro vivir con muebles que no ha elegido? No estoy de acuerdo. Lo sórdido es pasar horas en una tienda dudando entre varios tipos de sillas. Tampoco me interesaban los coches. Los hombres que comparan sus cilindradas me dan pena; es espantoso el tiempo que pierden en enumerar marcas. Yo leía libros de bolsillo y subrayaba con un bolígrafo determinadas frases, antes de tirar los dos a la basura (el libro y el boli). Trataba de no conservar nada que no estuviese en mi cabeza; tenía la impresión de que las cosas me molestaban, pero creo que también los pensamientos, que además ocupan más espacio. En un guardamuebles de las afueras de París se amontonaban mis viejos televisores dentro de unas cajas de cartón, al fondo de un hangar de chapa ondulada. En mi libreta tachaba los días pasados, como un preso graba en las paredes de su celda. Como ya no leía periódicos franceses, me llegaban las noticias con semanas de retraso: “¿Ah, sí? ¿Eddie Barclay ha muerto?”. Pasaba semanas sin salir de casa, conectado con el mundo únicamente por medio de sites de farmacia o de spanking en internet. No comí nada en 2005. Creía haberme librado del pasado como uno se libra de una mujer: cobardemente, sin encararla. Me imaginaba ciudadano del mundo. Tomaba Europa por un viejo monumento que se podía visitar sin guía, sólo acompañado de un GPS de bolsillo, una caja negra de la que brotaba la voz severa de una señora: “A quinientos metros, prepárese para girar a la derecha”. Escribía postales que no enviaba nunca. Se acumulaban en una caja de zapatos, al lado de las que me habían llegado estampadas con un sello: “Devolver al remitente. Desconocido”. Quería no entristecerme, pero nadie olvida porque se lo ordenen. No sé demasiado bien por qué le digo todo esto. De hecho, me gustaría contarle cómo comprendí que la tristeza es necesaria.

“SOCORRO, PERDÓN” de Frédéric Beigbeder

Se me ocurre que vas a llegar distinta
no exactamente más linda
ni más fuerte
ni más docil
ni más cauta
tan solo que vas a llegar distinta
como si esta temporada de no verme
te hubiera sorprendido a vos también
quizá porque sabes
cómo te pienso y te enumero

después de todo la nostalgia existe
aunque no lloremos en los andenes fantasmales
ni sobre las almohadas de candor
ni bajo el cielo opaco

yo nostalgio
tu nostalgias
y cómo me revienta que él nostalgie

tu rostro es la vanguardia
tal vez llega primero
porque lo pinto en las paredes
con trazos invisibles y seguros

no olvides que tu rostro
me mira como pueblo
sonríe y rabia y canta
como pueblo
y eso te da una lumbre
inapagable
ahora no tengo dudas
vas a llegar distinta y con señales
con nuevas
con hondura
con franqueza

sé que voy a quererte sin preguntas
sé que vas a quererme sin respuestas.



Bienvenida, Mario Benedetti

“El lllibre que li vaig regalar ahir a la meva àvia i que està dedicat al meu pare es diu Això que veus és un rostre i va guanyar el darrer Premi de Literartura Experimental d’ Ómnium Cultural, el premi al qual el meu pare m’ explica a la seva carta que li hauria agradat presentar el seu llibre quan el tingués acabat. I són precisament aquesta mena d’ anécdotes les que fascinen G.
I frenar l’ espontaneïtat dificulta entendre certes coses. Perquè jo ara trucaria a G per explicar-li el que ha passat, tot i que probablement no sigui a casa seva: és cap de setmana i deu haver dormit fora.I no és que em faci mal pensar que dorm amb algú altre, però m’ intranquil•litza no poder despenjar el telèfon per dir: G, avui han passat algunes coses extraordinàries. Haver d’ esperar. Perquè són exactament aquesta mena de coses les que entrabanquen el càlid comiat de qui vam ser. Això, i no pas l’ esvaïda mort de les idees abstractes."
QUI VAM SER de Lolita Bosch

Los barrenderos.

La ciudad está impregnada de vacío.

Un coche me atropella los ojos con sus faros.

El conductor maldice porque no se me ve en la oscuridad.

Los barrenderos están de servicio.

Barren las bombillas, barren las calles fuera de las ciudades, barren el vivir de las viviendas, me barren las ideas de la cabeza, me barren de una pierna a otra, me barren los pasos del andar.

Los barrenderos me envían luego sus escobas, sus magras escobas saltarinas. Los zapatos se me alejan taconeando.

Y camino detrás de mí, caigo fuera de mí, por sobre el borde de mis pensamientos.

A mi lado ladra el parque. Las lechuzas se comen los besos que han quedado en los bancos. Las lechuzas ni me miran. En la maleza se acurrucan los sueños cansados, hartos de trajinar.

Las escobas me barren la espalda porque me apoyo demasiado contra la noche.

Los barrenderos hacen un montón con las estrellas, las barren en palas y las vacían en el canal.

Un barrendero le dice algo a otro barrendero, que se lo dice a otro y éste también a otro.

De pronto los barrenderos de todas las calles hablan a la vez. Yo paso por entre sus gritos, por entre la espuma de sus voces, me quiebro, me precipito al abismo de sus significados.

Camino a grandes pasos. Me quedo sin piernas al caminar.

El camino ha sido barrido.

Las escobas me caen encima.

Todo da un vuelco.

La ciudad va por el campo a la deriva, hacia algún punto.



En tierras bajas. Herta Müller.

Como después de un sueño,
no acertaría
a decir en qué instante sucedió.
Llamaban.
Algo, ya comenzado, no admitía espera.

Me sentí extraño al principio,
lo reconozco –tantos años
que pasaron igual que si en la luna…
Decir exactamente qué buscaba,
Mi esperanza cuál fue, no me es posible
decirlo ahora,
porque en un instante
determinado todo vaciló: llamaban.
Y me sentí cercano.
Un poco de aire libre,
algo tan natural como un rumor
crece si se le escucha de repente.
Pero ya desde ahora siempre será lo mismo.
Porque de pronto el tiempo se ha colmado
y no da para más. Cada mañana
trae, como dice Auden, verbos irregulares
que es preciso aprender, o decisiones
penosas y que aguardan examen.
Todavía
hay quien cuenta conmigo. Amigos míos,
o mejor: compañeros, necesitan,
quieren lo mismo que yo quiero
y me quieren a mí también, igual
que yo me quiero.
Así que apenas puedo recordar
qué fue de varios años de mi vida,
adónde iba cuando desperté
y no me encontré solo.

DE AHORA EN ADELANTE
Jaime Gil de Biedma

Para ícaro y Watson, mis dos muletas en los malos tiempos.

Iniciado por somia-truites

Como después de un sueño,
no acertaría
a decir en qué instante sucedió.
Llamaban.
Algo, ya comenzado, no admitía espera.

Me sentí extraño al principio,
lo reconozco –tantos años
que pasaron igual que si en la luna…
Decir exactamente qué buscaba,
Mi esperanza cuál fue, no me es posible
decirlo ahora,
porque en un instante
determinado todo vaciló: llamaban.
Y me sentí cercano.
Un poco de aire libre,
algo tan natural como un rumor
crece si se le escucha de repente.
Pero ya desde ahora siempre será lo mismo.
Porque de pronto el tiempo se ha colmado
y no da para más. Cada mañana
trae, como dice Auden, verbos irregulares
que es preciso aprender, o decisiones
penosas y que aguardan examen.
Todavía
hay quien cuenta conmigo. Amigos míos,
o mejor: compañeros, necesitan,
quieren lo mismo que yo quiero
y me quieren a mí también, igual
que yo me quiero.
Así que apenas puedo recordar
qué fue de varios años de mi vida,
adónde iba cuando desperté
y no me encontré solo.

DE AHORA EN ADELANTE
Jaime Gil de Biedma

Para ícaro y Watson, mis dos muletas en los malos tiempos.

La grandeza de éste lugar, cada día estoy más convencido, está ahí afuera.

Existen personas maravillosas.

Corazones que salen por la boca y manos que mutilan la de uno y te aferran al azul.

El otro día, cuando volvimos a vernos, parecías un chiquillo feliz.

Con zapatos nuevos, Bunny, con esos zapatos de nuevas ilusiones.

Me alegra por ti, pero por tú sangre aún más.

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"Después de escuchar a Ostra, un vaso de leche ya no es una simple bebida agradable con virutas de chocolate. Son vacas obligadas a estar embarazadas e infladas con hormonas. Son las inevitables terneras que no viven más que unos meses de miseria encerradas en cubículos para reses. Una chuleta significa un cerdo apuñalado y sangrando, con la pata atrapada en un cepo, colgando hasta morir chillando mientras lo seccionan en forma de chuletas ,rosbif y manteca. Incluso un huevo duro significa una gallina con las patas inválidas por vivir en una jaula a pilas de diez centímetros de ancho, tan estrecha que no puede levantar las alas, algo tan enloquecedor que le cortan el pico para que no ataque a las gallinas que están atrapadas a su lado. Con las plumas arañadas por la jaula y el pico cortado, pone un huevo tras otro hasta que los huesos se le quedan tan vacíos de calcio que se le rompen en el matadero.
Se trata de los pollos de la sopa de fideos de pollo, las gallinas ponedoras, las que están tan maltrechas y llenas de cicatrices que hay que desecharlas y cocerlas porque nadie las compraría en el aparador de una carnicería. Los pollos de las salchichas rebozadas. Las alitas de pollo.
Esto es lo único de lo que habla Ostra. Su epidemia informativa. Es entonces cuando sintonizo country and western en la radio. O baloncesto. Cualquier cosa con tal de que sea fuerte y constante y me deje fingir que el bocadillo de mi desayuno no es más que un bocadillo para desayunar. Que un animal no es más que eso. Que un huevo es un huevo. Que el queso no es una ternerita que sufre. Que comerme esto es mi derecho como humano.
Aquí tenemos al Gran Hermano cantando y bailando para que yo no empiece a pensar demasiado por mi propio bien."


"Poder, dinero, comida, sexo, amor. ¿Podemos tener suficiente, o conseguir un poco solamente nos hará ansiar más?.
No puedo reconocer nada dentro del caos en movimiento del futuro. Lo único que veo es más del pasado. Más problemas, más gente. Menos biodiversidad. Más sufrimiento.
-Nos veo juntos para siempre –dice ella.
Le digo que si eso es lo que ella quiere.
Y Helen dice:
-¿Qué se supone que significa eso?.
Lo que ella quiera que signifique, le digo. Ella es quien mueve los hilos. Ella es quien está plantando sus semillitas. Colonizándome. Ocupándome. Los medios de comunicación de masas, la cultura, todo me anida bajo la piel. El Gran Hermano me llena de necesidades.
¿Realmente necesito una casa grande, un coche veloz, mil compañeras sexuales hermosas? ¿Realmente quiero esas cosas? ¿O he sido adiestrado para quererlas?
¿Son esas cosas realmente mejores que las cosas que ya tengo? ¿O simplemente he sido adiestrado para estar insatisfecho con lo que tengo ahora? ¿Estoy simplemente bajo los efectos de un hechizo que dice que nunca nada es lo bastante bueno?
El gris del espejo se está mezclando, arremolinándose, podría ser cualquier cosa. No importa lo que alberga el futuro, al final será una decepción."

Extractos de “NANA” de Chuck Palahniuk.