Tema: Prosa, verso y todo lo demas...

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Se lo susurro a mi más profunda costilla ajena a mi cuerpo, pero parte de mi alma.

A esa que ahora duerme profundamente, serena y plácidamente. Aquí,a la vera de alguna lucecita que demasiado lejos alumbra la esperanza, a esa fé que aún demasiado lejos sigue veladamente en mis adentros como vínculo que profana al amor carnal en fraternal.

A la costilla y al cielo, por vuestra simbiosis.

Ajeno a vuestro conocimiento, pero parte de vosotros.



SALVE, CONQUIS



En la esquina, el semáforo parpadea en rojo en una dirección y ámbar en la otra. Es demasiado tarde incluso para que los forofos del monopatín ejecuten en el bordillo del chaflán las hermosas acrobacias con que se arriesgan a sufrir esguinces de tobillo. Ningún conductor muestra el menor interés por mí. Al pasar zumbando hacia sus recados ni siquiera se molestan en mirar hacia donde estoy. Tengo la sensación de que me he vuelto invisible. Todo está silencioso.

Todas las voces en mi mente se han callado. Me han vaciado entero.

Antes de volverme para dirigirme hacia el bosque, atisbo el horizonte oriental, donde detecto el más tenue resplandor del alba. Mi identidad de sinluz se ha mitigado, al menos de momento.

Entro al instituto junto a nuestra casa. Está más oscuro que antes, porque este año no han vuelto las lagartas. Pulverizaron el bosque con bacterias que atacan las polillas. Ya no me acuerdo de su nombre en latín. Estoy demasiado cansado para eso y ya no soy un fanático de esos bichos. Los árboles, han echado hojas y ahora obstruyen toda la luz de la luna que hubiera podido filtrarse hasta el sendero. Pero éste se encucentra exactamente donde siempre ha estado, por supuesto. El mapa mental, una expresión que emplean los psicólogos para desingar los medios con que conceptualizamos los territorios caseros que nos son familiares, también se aplica a ms fantasías. Mi mapa mental me guiará a través de esos bosques y me llevará a casa. Está oscuro, oscuro casi como la boca de un lobo, pero veo.

Me invade un cansancio placentero. Es un momento de somnolencia que promete unas horas de sueño. Los pájaros -¿cuál es ese...? No reconozco el trino de dos notas- gorjean arriba y a mi espalda.

Al otro lado del bosque, al salir a la calle, paso por delante del solar donde nunca construirán una casa debido a problemas de desagüe.

Entro en casa sin hacer ningún ruido. El perro no se despierta ni me ladra. Cruzo por delante de un espejo tan viejo que ya no refleja nada, y empiezo a subir escaleras. Qué cansado estoy, qué silenciosas se han vuelto estas frases que se se alejan lentamente de mí, hacia fuera y lejos. Los dientes de la rueda giran juntos, sincronizados por fin en la oscuridad.

El sueño me atonta.

Estamos de paso en esta tierra.

A duras penas consigo mantenerme despierto. En el dormitorio me quito la ropa y me tiendo debajo de la sábana y de la manta estival, y ella posa su mano en mi espalda y dice: "¿Dónde estabas?". Pero yo ya navego hacia el sueño y no acierto a formular las palabras a tiempo para nombrar en voz alta los lugares donde he estado.



El festín del amor, Charles Baxter.



Y él duerme, sueña, descansa.

Mañana será otro día, otro festín donde los sueños lucharán por hacernos realidad.

"Anotando una idea"




Oh sí
pasó mucho tiempo
hasta que aprendí a pensar en el hombre
como en el hombre
hasta que descubrí esta forma de pensar
hasta que cogí este camino
en esta redentora dirección
y al hablar del hombre o pensar en él
dejé de hacer preguntas
de si es blanco o negro
anarquista o monárquico
seguidor de la moda o de lo rancio
si es de los nuestros o de los otros
y empecé a preguntar
que hay en él de humano


y si hay algo


y también pregunté si ser hombre es algo evidente que
sucede
por que sí o si hay que estar intentándolo todo el tiempo
insistir constantemente despertar en uno mismo el deseo de ser
hombre


y desde entonces empecé a buscarlo
en su especificidad
en su unicidad
quise acercarme
sobre todo acercarme a él en mí
en mi propio interior
deseé que existiera en mí


sin etiquetas señales banderas
sin tomahawk
sin penacho de plumas


que abandonara su trompeta de hojalata






Ryszard Kapuscinski.

Mi padre es un cahondo retorcido, un aprendiz a sus setenta y pocos años... un improvisador reflexivo... de vez en cuando me manda algún email laberíntico, incluso alguna carta (si aquello que hace milenios las personas aguardaban con inusitada expectación, los amantes con el alma en vilo y los juzgados con alguacil.... se colocaba un sello en el margen superior derecho.... e incluso los más románticos la sellaban con su sangre..., la saliva sólo servía para esculpir como cuando un niño contornea una figura y la pinta sin salirse de los márgenes....), pues bien esta madrugada abrí un mail breve:

Asunto: Esta noche Pessoa vino a verme. Y el muy cabrón, hijo.... me dejo en la pernera un borrón.

Para comprender, me destruí. Comprender es olvidarse de amar. No conozco nada más al mismo tiempo falso y significativo que aquel dicho de Da Vinci de que no se puede amar u odiar una cosa sino después de haberla comprendida.

Entre tus sueños, Fernando.



Ahora espera mi respuesta, o no.

Me la dejaste dibujada.

No lo esperaba.

Y no dejas de sorprenderme.

Esas letras constantes, esas cancioncillas de la conciencia..... son como las luciérnagas que en medio de la más absoluta oscuridad no dejan que se de un paso en falso.

Nunca podré, ni sabré agradecerte como siembras amapolas y lo leales que son las hormigas.

Gracias por ser una maravillosa alma, única.

(Compartir es el sino.....)




Un loco errante buscaba la piedra filosofal, con los mechones de pelo apelmazados, leonados y cubiertos de polvo y el cuerpo reducido a sombra, los labios fuertemente apretados como las cerradas puertas de su corazón y los ojos ardientes como la lámpara de un gusano de luz buscando pareja.

Ante él rugía el océano infinito.

Las gárrulas olas hablaban incesantes de escondidos tesoros, burlándose de la ignorancia que desconocía su sentido.

Tal vez no le quedaba ninguna esperanza, pero no quería descansar, porque buscar se había vuelto su vida.

Como el océano que siempre tiende sus brazos al cielo para coger lo inalcanzable.

Como las estrellas que, en círculo, aún van a la búsqueda de una meta que jamás podrá ser alcanzada.

Así, sobre la playa solitaria, el loco de los polvorientos mechones leonados seguía vagando en busca de la piedra filosofal.

Un día un muchacho de la aldea se acercó a preguntarle: ‘Dime, ¿dónde has encontrado esa cadena de oro que llevas al pecho?’

El loco miró: la cadena que hasta entonces había sido de hierro era realmente de oro; no era un sueño, pero no supo cuándo se había producido el cambio.

Se golpeó salvajemente la frente: ¿dónde, oh, dónde sin darse cuenta lo había conseguido?

Tenía una costumbre, coger piedrecillas y golpear con ellas la cadena, y tirarlas luego sin mirar siquiera si se había producido un cambio; así el loco encontró y perdió la piedra filosofal.

El sol estaba hundiéndose por el oeste, el cielo era de oro.

El loco volvió sobre sus pasos para buscar de nuevo el tesoro perdido, con la fuerza ida, el cuerpo roto, y su corazón en el polvo, lo mismo que un árbol desarraigado.



Rabindranaz Tagore, El jardinero

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En uno de los peores meses de mi vida, alguien ha estado muy cerca, constante y permanentemente.

Tan sólo por sus amapolas, hormigas y cercanía; por su amistad y su constancia.... no hay espejo más honesto que una gratitud con toda mi alma y... ya mereció la pena registrarme en éste rincón insospechadamente humano por haberla encontrado.

Me envió este retazo de Steinbeck, que hoy por primera vez pude acabar de leer del tirón.

Gracias por ayudarme a sentir un poco de azul en el negro más obscuro.

Gracias por ser y estar.





"De ratones y hombres", final de la novela. STEINBECK


-Bueno, yo podría irme. Podría irme ahora mismo a las montañas y buscar una cueva, si no me quisieras tener contigo.
George se estremeció otra vez.
-No. Quiero que te quedes conmigo.
Lennie dijo mañosamente: -Háblame como antes.
-¿Qué quieres que te diga?
-Cuéntame eso de los otros hombres y de nosotros.
-Los hombres como nosotros -empezó George-no tienen familia. Ganan un poco de dinero y lo gastan. No tienen en el mundo nadie a quien le importe un bledo lo que les ocurra...
-Pero nosotros no -gritó Lennie con felicidad-. Habla de nosotros, ahora.
George permaneció callado un momento.
-Pero nosotros no -repitió.
-Porque...
-Porque yo te tengo a ti y...
-Y yo te tengo a ti. Nos tenemos el uno al otro, por eso, y hay alguien a quien le importa un bledo lo que nos pase -exclamó Lennie triunfalmente.
La escasa brisa del atardecer sopló sobre el claro y las hojas susurraron y las pequeñas olas surcaron la verde laguna. Y los gritos de los hombres resonaron nuevamente, esta vez mucho más cerca que antes.
George se quitó el sombrero. Dijo, con voz quebrada: -Quítate el sombrero, Lennie. Este aire es muy agradable.
Lennie se quitó obedientemente el sombrero y lo dejó en la tierra, frente a sí. Más azul estaba ahora la sombra en el valle, y la noche se acercaba velozmente. Llevado por el viento llegó a ellos el sonido de pisadas en los matorrales.
-Explícame cómo vamos a vivir -suplicó Lennie.
George había estado escuchando los distantes sonidos. Al momento siguió hablando apresuradamente.
-Mira al otro lado del río Lennie, y yo te lo explicaré de manera que casi puedas ver lo que te cuento.
Lennie volvió la cabeza y miró a través de la laguna y hacia las laderas de las montañas Gabilán, oscurecidas ya.
-Vamos a comprar un trozo de tierra -dijo George. Metió la mano en un bolsillo lateral y sacó la Luger de Carlson; quitó de un golpe el seguro, y luego mano y arma descansaron sobre la tierra detrás de la espalda de Lennie. Miró la nuca de Lennie, en el sitio donde se juntaban la columna vertebral y el cráneo.
Una voz de hombre llamó desde lejos, río arriba, y otro hombre respondió.
-Sigue -rogó Lennie.
George alzó la pistola y su mano tembló, y otra vez dejó caer la mano al suelo.
-Sigue -insistió Lennie-. Dime cómo va a ser. Vamos a comprar un trozo de tierra.
-Tendremos una vaca -continuó George-. Y tal vez podamos tener un cerdo y gallinas..., y tendremos un pedazo sembrado..., un poco de alfalfa...
-Para los conejos -gritó Lennie.
-Para los conejos -repitió George.
-Y yo tengo que cuidar los conejos.
-Y tú tienes que cuidar los conejos.
Lennie rió de felicidad.
-Y viviremos como príncipes.
-Sí.
Lennie volvió la cabeza.
-No, Lennie. Mira allá a lo lejos, al otro lado del río, para que puedas ver casi el terreno.
Lennie lo obedeció. George bajó la mirada hacia la pistola.
En ese momento se oyeron pisadas que aplastaban ramas en el matorral. George se volvió y miró en esa dirección.
-Vamos, George. ¿Cuándo lo vamos a comprar?
-Pronto.
-Yo y tú.
-Tú... y yo. Todos van a ser buenos contigo. No van a haber más líos. Nadie va a hacer daño a los demás ni a robarles.
-Creí que te habías enfadado conmigo, George.
-No, Lennie. No estoy enfadado. Nunca me enfadé, y menos ahora. Quiero que sepas eso.
Se acercaron las voces. George alzó la pistola y escuchó las voces.
-Vamos ahora -pidió Lennie-. Vayamos ahora a ese lugar.
-Claro, ahora mismo. Lo tengo que hacer. Lo tenemos que hacer.
Y George elevó la pistola y la afirmó, y puso la boca del cañón cerca de la nuca de Lennie. La mano tembló violentamente, pero se endureció la cara y la mano se calmó. Apretó el gatillo. El estampido del disparo rodó laderas arriba y regresó laderas abajo. Lennie se estremeció, y luego fue cayendo lentamente hacia adelante hasta la arena, y yació sin estremecerse.
George tuvo un temblor y miró el arma, y luego la arrojó lejos de sí, cerca de la orilla, junto al montón de cenizas viejas.

Hola Icaro:
Tu excelsa prosa sigue creando disparidad, entre las almas sencillas de este foro, pero no cabe duda, de que tu padre,Dèdalo, bajo el auspicio del rey Minos de Creta, te preñò de su laberinto verbal, y te encomendò transmitir su liturgia a vulgares paganos, que no dejamos huella tras nuestros pasos.
Los mitos, son el refugio de la pobreza de espìritu y un oasis donde esconder nuestra ignorància y a pesar de que con tus alas de cera, puedes volar muy alto, siempre habrà algun momento en que te mezcles con adoradores, de "totems i tabus".

Mis apreciaciones no suelen fallar. Ya sé que no es modestia sino una jodida y egocéntrica sutileza que la mente maquiavélicamente maquina.

El caso es que empiezo a estar convencido.