Tema: Prosa, verso y todo lo demas...

...los hijos de la modista escribieron su nombre en azul noche por enésima vez. Se peleaban por el espacio de la hoja. No era una pelea a gritos: Apestas a cebolla. Tienes los pies planos. Buh, dientes torcidos. Tienes gusanos en el culo.

Bajo la mesa, los pies de los niños no llegaban al suelo. Sobre la mesa, manos de niño se pinchaban con lápices. La furia de sus rostros era obstinada y adulta. Si la madre se retrasa, los niños crecerán, pensé. Que pasará si dento de un cuarto de hora ya son adultos, retiran las sillas de la mesa con el trasero y se marchan. Cómo le digo a la modista, cuando entre y deje la llave sobre la mesa, que los niños ya no la necesitarán.

Si no miraba a los niños no lograba distinguir sus voces. En el espejo vi mi rostro y los ojos de nadie. No tenían motivo alguno para observarme.

La modista llegó, dejó la llave sobre el tocador, las cartas y la cinta métrica enrollada sobre la mesa. Dijo: Mi amiga tiene un amante que cuando se corre salpica hasta el techo. Su marido no sabe que las manchas que hay sobre la cama son manchas de semen. Parecen manchas de agua. Ayer se llevó a casa a su primo, que trabaja con él en el turno de noche. En plena lluvia se encaramaron al tejado para buscar la teja rota. Encontroron dos tejas rotas, pero ninguna sobre la cama.

El primo le dijo: cuando el viento sopla de lado, la lluvia también cae de lado.

"La bestia del corazón", Herta Müller.

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Cuando atraviesas el fuego
pasas a través de la humillación,
pasas a través de un laberinto de inseguridad,
cuando pasas a través de la humillación
las luces te pueden cegar,
algunas personas no lo entienden jamás,
cuando atraviesas la arrogancia pasas a través del dolor,
pasas a través de un pasado siempre presente
y más te vale no esperar que la suerte te salve.
pasa a través del fuego hacia la luz

Mientras atraviesas el fuego
saludando con la mano derecha,
hay cosas de las que debes desprenderte,
el pánico cáustico dentro de tu cabeza
nunca te ayudará a salir,
has de ser muy fuerte
porque comenzarás de cero
una y otra vez
y cuando el humo se desvanece
hay un fuego que lo quema todo
justo delante de tí

Ellos dicen que nadie puede hacerlo todo
pero tú quieres en tu cabeza,
pero no puedes ser Shakespeare
y no puedes ser Joyce,
lo que queda sin embargo
está encerrado en tí mismo
y una rabia que puede herirte,
has de empezar desde el principio otra vez
y justo en ese momento
ese maravilloso fuego se enciende de nuevo

Cuando pasas a través de la humillación
cuando pasas a través de la enfermedad
cuando pasas a través de
yo soy mejor que todos vosotros
cuando pasas a través
de la rabia y la autodesaprobación
y tienes la fuerza para asumirlo todo
cuando el pasado te hace reir
y puedes saborear la magia
que te deja sobrevivir a tu propia guerra
descubres que este fuego es pasión
y que más adelante hay una puerta no una pared


Mientras atraviesas el fuego
mientras atraviesas el fuego
intenta recordar su nombre,
cuando atraviesas el fuego lamiéndote los labios
no puedes continuar igual
y si el edificio está ardiendo
ves hacia aquella puerta
pero no apagues las llamas,
existe un poco de magia en todas las cosas
y después alguna pérdida para compensarlo todo


Magic and loss -The summation
Lou Reed

Dedicado a Xavi, con todo mi cariño. Empápate de azul, hermano.


Thunder road, la canción de mi vida. Mi canción.


Rock'n'roll, man, it changed my life. It was like The Voice of America, the real America coming into your home [...] Once I fund the guitar, I had the key to the highway. (Bruce Springsteen, 197.





Thunder Road sintetiza (la letra de la canción ocupa más de un folio), el habitat natural de Bruce y quizás el de todos nosotros... la carretera, no sólo es ese lugar que nos lleva de un lugar a otro, sino el trayecto de nuestra vida angustiada, atormentada, esperanzada, enamorada, desalentada, incoherente, tortuosa, dichosa.... además ella siempre se ensancha y alarga para llevarnos al anhelo de una mejor vida.

El mismo contenido que abordaba Born to run (el deseo de partir y empezar de cero) sólo con el matiz maravillosa de una perspectiva más poética más onírica. Ambas posiblemente son de las mejores letras del autor de New Jersey (en la prestigiosa y odiosa -lista- de Rolling Stones, ocupa el lugar 18 en toda la historia), sus profundas letras, naturales quizás fueron el cénit del Jefe. Directo y comprensible, profundo y sencillo pero con el lirismo de un auténtico poeta urbano, de un loco por el asfaltopiel.



La madurez de esta letra abruma. Basada en una película que protagonizó Robert Mitchum, empieza nostálgica y poco a poco, como en la vida de cada uno de nosotros, las metáforas la encumbran y mientras masculla y arrastra las palabras (tópicos sones de Bruce y que hacen de la dificultad un ejercicio de dulcemasoquismo escabroso) lo convierten en el antihéroe que el mismo en su juventud con aspecto desaliñado y mal afeitado, despeinado y despreocupado reflejó al mundo que lo sentía.



El posible idealismo, queda desmitificado por su propia autodestrucción y ofrece su visión y sentimiento de realismo rezando en vano para que un salvador aparezca, de temores no me hagas volver a casa, no tengo valor para estar solo, melancolía piensas que quizás ya no seamos tan jóvenes, sentido del humor no eres una belleza, pero oye, no estás mal, y sobretodo sinceridad a borobotones:

No soy un héroe, eso está claro.
La única redención que puedo ofrecerte
está debajo de este sucio capó.

Siempre que llega un estribillo, cuando traduces las letras de Bruce suenan extrañas o desde luego no también como en ingles. Incluso, el título "Carretera del Trueno", parece un chiste comparándolo con el sonoro anglosajón.




Para casi acabar, un inciso: Thunder road, se caracteriza a las grandes canciones del Jefe, inicio melódico (casi siempre en piano, pero a veces con guitarra y últimamente con armónica), construyendo una atmósfera única (en el concierto de Barcelona 2002, fue auténticamente orgásmico)... sólo después se inicia la narración, el inicio instrumental puede durar perfectamente un minuto largo, y creando unos riffs que incluso han llegado a ser más famosos que la canción que los precede. A continuación la grabación de la que está considerada la mejor interpretación del Boss hasta Barcelona 2002 ¿?, en Londres en 1975:

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Poco a poco lo que se intuye como una balada melódica, cobra vida, fuerza... una personalidad arrolladora, acelera el ritmo hasta el final apoteósico. El álbum Born to run, pero especialmente esta canción lo convierten en uno de los mayores mitos vivientes de la música, y ocupa la cima del rock de toda la historia. En octubre de 1975 ya era una celebridad y una revolución para el rock, los conciertos en directo y la industria musical.





En los siguientes videos la evolución, y la metamorfosis de la canción la encumbran a algo más que una canción.....casi un himno de cada vida propia, de cada corazón que la acoge como propia.

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Ha sido una de las canciones más versionadas por otros grupos y artistas, y os dejo una de mis preferidas con la desgarradora voz de Melissa, realmente preciosa.

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Aunque lo verdaderamente mágico, es que tras tres décadas, canciones como Thunder road forman parte de la gente, de generaciones como banda sonora de una vida que recorren una carretera sin saber hasta donde nos dejará a los pies de la otra vida, pero esa ya quizás no nos importe.

El último video es una verdadera joya que sintetiza el párrafo anterior, letra traducida al castellano y un guiño final a todos aquellos que todavía sueñan y sienten que su trayecto en la vida le traerá lo mejor. Maravillosa, impresionante video de un mito, de una leyenda viva.

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Tu devoción por el boss me resulta entrañable y hasta enternecedora.Con quince años lo idolatraba,pero justo entonces ya mutaba de persona a personaje, así que acabamos tomando caminos diferentes …demasiado romanticismo épico,supongo…
Además a partir de “Tunnel of Love” encadenó una década realmente anodina y luego ya no ha acabado de remontar el vuelo…
Aunque “Nebraska” sigue estando,sin duda, entre mis diez LP’s preferidos…supongo que porque el negro sigue siendo mi color favorito…

Por cierto icaro,me tienes confuso…confuso y algo preocupado…

Dedicado con todo cariño al más fúnebre, al más queriodiado de mis silencios, al más sentido y profundo.


Mujeres condenadas: Delfina e Hipólita.




A la pálida claridad de las lámparas mortecinas,
sobre profundos cojines impregnados de perfume,
Hipólita evocaba las caricias intensas
que levantaran la cortina de su juventud candor.

Ella buscaba, con mirada aún turbada por la tempestad.
De su ingenuidad al cielo ya lejano
así como cuando un viajero vuelve la cabeza
hacia los horizontes azules traspuestos a la mañana.

Sus ojos apagados, las perezosas lágrimas.
El aire quebrantado, el estupor, la mohina voluptuosidad.
Sus brazos vencidos, abandonados cual vanas armas.
Todo contribuía, todo mostraba su frágil beldad.

Tendida a sus pies, tranquila y llena de gozo,
Delfina la cobijaba con ardientes miradas,
como una fuerte bestia vigilando su presa.
Luego de haberla, desde luego, marcado con sus dientes.

Beldad fuerte prosternada ante la belleza frágil,
soberbia, trasuntaba voluptuosamente.
El vino de su triunfo, y se alargaba hacia ella
como para recoger un dulce agradecimiento.

Buscaba en la mirada de su pálida víctima
la canción muda que entona el placer.
Y esa gratitud infinita y sublime
que brota de los párpados prolongando el suspiro.

-"Hipólita, corazón amado, ¿qué dices de estas cosas?
comprendes ahora que no hay que ofrendar.
El holocausto sagrado de tus primeras rosas
a los soplos violentos que pudieran marchitarlas.

Mis besos son leves, efímeros
que acarician en la noche los lagos transparentes.
Y los de tus amantes enterrarían sus huellas
como los carros o arados desgarradores.

Pasarán sobre ti como una pesada yunta.
Caballos y bueyes con cascos sin piedad,
Hipólita.... vuelve. Tú rostro.
Tú, mi alma y mi corazón, mi todo y mi mitad.

Vuelve hacia mi tus ojos llenos de azul y de estrellas.
Por una sola de esas miradas encantadoras, bálsamo divino.
De placeres más oscuros yo levantaré los velos.
Y te adormeceré en un sueño sin fin.

Más, Hípólita, levantando su juvenil cabeza:
-Yo no soy nada ingrata y no me arrepiento.
MI Delfina, sufro y me siento inquieta,
como después de una nocturna y terrible comida.

¿Hemos perpetrado un acto extraño?
Explica, si puedes tú, mi turbación y mi espanto:
Tiemblo de miedo cuando me dices: "Mi ángel"
Y, empero, yo siento acudir mi boca hacia ti.

¡No me mires así, tú, mi pensamiento!
¡Tú a la que yo amo eternamente, mi hermana dilecta,
aunque tu me hechices y predispongas
...el comienzo de mi perdición!.

Delfina, sacudiendo su melena trágica,
y como pisoteando sobre el trípode de hierro,
La mirada fatal, respondió con voz despótica:
-Entonces, ¿quién ante el amor os habla de infierno?

¡Maldito sea para siempre el soñador inútil
que quiso el primero en su estupidez
apasionándose con un problema insoluble y estéril,
a las cosas del amor mezclar la honestidad!

¡Aquel que quiera unir en un acuerdo místico
la sombra con el ardor, la noche con el día,
jamás caldeará su cuerpo paralítico.
Bajo este rojo sol que llamamos amor!

Ve tú, si quieres, en busca de un navío estúpido,
corre a ofrendar un corazón vírgen a tus crueles besos,
Y....llena de remordimientos, de horror, y lívida,
volverás a mi con tus pechos estigmatizados....

¡No se puede aquí abajo contentar más que a un solo amor!
Pero, la criatura deshagándose en inmenso dolor,
exclamó de súbito: -Yo siento ensancharse en mi ser
un abismo abierto. ¡este abismo es mi corazón!.

¡Ardiente como un volcán, profundo como el vacío!
Nada saciará este monstruo gimiente
Y no refrescará la sed de la Euménide
que antorcha en mano, le quema hasta la sangre.

¡Qué nuestras cortinas corridas nos separen del mundo
Y qué la laxitud conduzca al reposo!
Yo anhelo aniquilarme en tu garganta profunda
y encontrar sobre tu seno el frescor de las tumbas.

-¡Descended, descended, lamentables víctimas;
descended al camino del infierno eterno!
Hundios hasta lo más profundo del abismo, allí donde todos los crímenes,
flagelados por un viento que no llega del cielo,
barbotean entremezclados como el horror de un huracán,
sombras locas
acudid al cabo de vuestros deseos.
Jamás lograréis saciar vuestra furia.

Y vuestro castigo nacerá de vuestros placeres.

Jamás un rayo fugaz iluminará vuestras cavernas,
por las grietas de los muros las mismas febricentes...
Fíltranse inflamándose cual linternas,
y saturen vuestros cuerpos con horrendos perfumes.

La áspera estirilidad de vuestro gozo,
altera vuestra sed y enerva vuestra piel.
Y el viento furibundo de la concupiscencia
hace claquear vuestras carnes como una vieja bandera.

¡Lejos de los pueblos vivientes, errantes, condenados,
a través de los desiertos, acudid como los lobos.
Cumplid vuestro destino, almas desordenadas,
y huid al infinito que lleváis en vosotras!.





Poema número tres de Los despojos, censurado y retirado originalmente de Las flores del mal cuando en 1857, Charles Baudelaire la escribió.

(...) Kay tuvo que movilizar hasta la última fibra de su ser y de su determinación recién descubierta para no abalanzarse sobre él y abrazarle del modo en que la gente está programada para hacer cuando ve sufrir tanto a un ser querido.

Skinner siempre había pensado que en una situación como aquella él jamás suplicaría. Y se equivocó, porque lo estaba perdiendo todo. Se le escapaba la vida, le abandonaba. "Por favor, cariño...., por favor, Kay. Podemos solucionarlo".

"¿Qué es lo que hay que solucionar?", preguntó Kay, que seguía con el gesto imperturbable y los nervios cauterizados por todas las desilusiones que él le había deparado sin cesar. "Eres un alcohólico y además te encanta. En tu vida sólo hay espacio para un amor, Danny. Yo no significo nada para ti; sólo soy una chica mona que queda bien colgada de tu brazo", declaró, mordiéndose ansiosamente el labio inferior. "No te importo yo, ni mi carrera, ni mis necesidades. A mí no me gusta beber, Danny. No me dice nada. Ni siquiera creo que te siga gustando follar conmigo, porque lo único que te apetece es beber. Eres un alcohólico".

Escuchar aquellas palabras de labios de ella le produjo una tremenda impresión. ¿Era un alcohólico? ¿Eso, qué era? ¿Alguien que siempre está bebiendo? ¿Qué es incapaz de decir no a una copa? ¿Que bebe a escondidas? ¿Alguien que ya está pensando en la siguiente copa antes de terminar la que tiene delante?

"pero...yo..., yo te necesito, Kay....", dijo, pero no supo decirle para qué. No podía decir "Te necesito para ayudarme a superar esta enfermedad, porque sentía que era un joven que bebía mucho más de la cuenta pero que no iba a hacerlo siempre. No se sentía como un enfermo, sólo vacío e incompleto.

"Tú a mí no me necesitas. Lo único que necesitas es eso de ahí....", dijo ella, indicando con un gesto de la cabeza la copa y la botella de vino vacía.

Skinner ni siquiera se había dado cuenta de que la botella estaba vacía. Sólo había pretendido tomar una copita de aquel tinto aromático y con cuerpo....

...¿tenía cuerpo? ¿Era aromático...?

Enfermo.

¿Cómo he podido permitir que llegáramos a esto?

Kay lo dejó, solo, en el piso. Él ya no se sentía capaz de tratar impedirle que le dejara. Ni siquiera oyó cerrarse la puerta principal a sus espaldas; era como si ya fuera un fantasma para él.

A lo mejor cambia de opinión y vuelve. A lo mejor no.

Skinner reprimió las lágrimas. Le abrumaba el sentimiento de autocompasión; se sintió pequeño, infantil y acosado. Quería a su mamá; no a la Beverly de ahora, sino a un ideal más joven y más abstracto al que pudiera someterse y por el que pudiera ser mimado. Pero también ella había abandonado su vida, hasta que regresara y aceptara las condiciones de ella, interpretando el papel del hijo consciente de sus obligaciones.

La vacaburra testaruda jamás dará su brazo a torcer....

Pero la quería.

También quería una copa, pero no podía salir del piso en aquel estado de ánimo. Ya había oído historias de alcohólicos otras veces: relatos de traiciones, de injusticias perpetuadas por una madre, un padre, un amante o un amigo. En esencia, el cuento venía a ser siempre el mismo: un amargo himno a la pérdida del amor, la camaradería y el dinero. Y luego estaban los planes, los proyectos utópicos para el radiante futuro que hábría de iniciarse, por supuesto, después de la siguiente copa.

El día transcurre entre risas y canciones....

Al cabo de un tiempo, el bolinga no era más que un enorme vaso de whisky parlante, que contaba las mismas tristes historias una y otra vez. El alcohol sólo tenía una voz. No importaba quien fuera el poseído, lo único que les permitía hacer era añadir su propio tono distintivo antes de que incluso éste quedara subsumido en un gruñido abstracto de borrachín. Y ese vaso no tenía que responsabilizarse de nada, sólo permanecer sentado y esperar que lo rellenasen.

Me estoy convirtiendo en uno de ellos. Soy uno de ellos. Tengo que hacer algo, tengo que actuar....

Recuerdo cuando nos enrollamos, al principio; joder, qué sensual era; yo absorbía su fragancia, le besaba los ojos, los oídos, por todas partes, totalmente absorto en estar con ella.

Ya, claro.

Otras veces la echaba a un lado y me apartaba de ella gruñendo, pues la bebida me había vuelto sórdido, torpe y atolondrado; tenía necesidad de dormirla hasta que se me pasara y nunca conseguía sobar lo suficiente.

¿Qué soy? ¿Un bebedor social? Sí, pero también algo más. ¿Un borrachín? Desde luego, cuando no estoy bebiendo en compañía o pensando en beber. Un puto alcohólico. Ajá, eso es.

Soy un bolinga. Ya no suelo estar sobrio tanto como antes; ese estado cada vez está más comprimido entre los otros dos estados principales: borracho y resacoso. Tener resaca no es estar sobrio. Tener resaca es un infierno.

En la angustiada mente de Skinner, éste hacía balance de su vida y elaboraba algunas proposiciones básicas que llevaban algún tiempo corroyéndole y animándole a actuar. En primer lugar, jamás había conocido a su padre. Su madre se negaba a hablar de él. Sólo disponía de la limitada pero persistente información, respaldada ahora por una extraña intuición, de que quizás su padre había sido cocinero.

¿Se puede echar en falta lo que nunca se ha tenido?.


(....)


Extracto de: Secretos de alcoba de los grandes chefs, de Irvine Welsh.

En un momento soy yo, conmigo;
apareces tú....
Me relaciono, me comunico,
te toco, te escucho, te huelo...
somos dos.

Me acerco más, te siento, me fundo.
Somos uno sin dejar de ser dos,
somos tres,
los tres vibrando en el mismo nivel...

Y cuando somos tres, entonces...
Mis manos y las tuyas son mis manos,
y mis dos bocas,
y mi pene y mi vagina,
y mi barba y mis senos;
y mi orgasmo.... mi triple orgasmo.
El tuyo, el mío, el nuestro.

Es hermoso,
muy hermoso,
hacer el amor contigo.




Pequeño poema (Carta 27), de "Cartas para Claudia" - Jorge Bucay.


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El sueño de nunca acabar.

Pierde cinco minutos de tu vida, encontrarás que un puñado de letras armonizadas pueden sorprendernos y hacernos reflexionar, sobre lo que parece que no es...o...¿es?.

Me ha costado por que de este manuscrito de Alberto Vázquez-Figueroa cabrían un sinfín de posts con asombrosas respuestas, ésta me fascinó.

¿Consideras que realmente los mares corren tanto peligro como aseguran los grupos ecologistas?

La vida me ha enseñado a desconfiar de la mayoría de los grupos ecologistas, ya que lo que comenzó siendo algo loable, en la mayoría de los casos -y dejo a un lado honrosas excepciones-, se ha convertido en una estafa siguiendo esa vieja costumbre humana de corromper hasta lo más sagrado.

Desconfío de quienes reniegan en voz alta del oro, del vino y de las mujeres, porque por lo general ambicionan algo peor: el poder.

Media docena de sinvergüenzas se ponen de acuerdo, crean un grupo ecologista o una ONG de andar por casa, y se dedican a extorsionar a empresarios y autoridades o a engañar a las gentes de buena voluntad haciéndoles creer que están ayudando a infelices que se encuentran al otro lado del mundo mientras se gastan su dinero en el prostíbulo de la esquina.

Dicho esto admito que el mar ya no es ni remotamente lo que era, que la culpa la tenemos los seres humanos y que resultará inútil lo que intentemos hacer en su favor porque nadie escucha.

Todo se va en congresos, ampulosos discursos de solidaridad y promesas de poner coto a los desmanes, pero a la hora de la verdad todo se queda en agua de borrajas.

Lo sé mejor que nadie puesto que, cuando ocurrió el naufragio del petrolero Prestige, le indiqué al gobierno español como podía evitar la terrible catástrofe ecológica actuando sobre el famoso chapapote antes de que llegara a la costa, pero no me escucharon. Y cuando se lo propuse a una comunidad de pescadores me replicaron que no les interesaba ni lo más remoto.

-¡Ojalá naufragara por aquí un Prestige cada diez años!- me dijeron. Ganamos más gracias a las subvenciones jugando al mus en la taberna que saliendo a jugarnos la vida en el mar.

Excuso decirte que se me revolvían las tripas cuando veía en la prensa y a la televisión aquel gigantesco despliegue de hombres y mujeres de buena voluntad que acudían de todos los rincones del mundo con el fin de limpiar la costa gallega, padeciendo mil calamidades y algunos incluso enfermándose en un maravilloso ejemplo de solidaridad, a sabiendas de que podría haberse evitado.

El problema del chapapote, al igual que todos los aceites y petróleo, estriba en el hecho de que es menos denso que el agua, por eso flota, va de aquí para allá y acaba por matar a la fauna y ensuciar la costa.

La "solución" que se le ha intentado dar hasta ahora es poner barreras que no sirven de nada, disolverlo y recogerlo en una ardua tarea y desesperante, cuando lo más sencillo es al propio tiempo lo más lógico: convertirlo en más denso que el agua. Para lograrlo lo que hice fue una mezcla de cemento hidráulico del que se usa en fontanería, también llamado "cemento rápido", que yo ya había utilizado durante mi época de buceador, gravilla más o menos gruesa dependiendo del espesor de la capa y un producto que acelera el proceso.

El compuesto resulta muy barato y sus resultados son espectaculares; se arroja sobre la mancha de chapapote y lo envía al fondo del mar, donde pasa a ser por el resto de los siglos una roca más entre las rocas.

Si se mezcla cemento con agua se obtiene un ladrillo de hormigón, si se mezcla con vino, un ladrillo de vino, si se mezcla con leche, un ladrillo de leche y si se mezcla con aceites, grasas o petróleo, un ladrillo de cualquiera de esas cosas. Ni huele, ni mancha, y con el paso del tiempo los minerales que se encuentran disueltos en el agua del mar se van adhiriendo a él por presión y lo convierten en un nódulo.

Existen empresas que ganan millones extrayendo del océano esos nódulos que se han formando en torno a un objeto, un hueso o un diente de tiburón y de los que recuperan luego, oro, plata, cinc e infinidad de metales.

En la piscina de mi casa tengo piedras compuestas de chapapote y cemento rápido desde la época del Prestige, y quien quiera comprobar la eficacia del sistema no tiene más que tomar un vaso de agua, echarle un chorro de aceite y cubrirlo con harina.

Resulta divertido porque advertirá como al poco tiempo la harina absorbe el aceite, todo ello se rodea de una fina película que lo aísla del agua, que ni siquiera se ensucia, y acaba por descender muy despacio. Lógicamente la harina no cuaja y queda como masa de pan, pero si se molesta en utilizar "cemento rápido" lo que obtendrá es una piedra.

Si los petroleros llevaran este tipo de cemento a bordo, en cuanto tuvieran una vía de agua la solucionarían lanzando a ese depósito el cemento, que al fraguar impediría que el crudo continuara vertiéndose.

De ese modo se evitarían terribles catástrofes ecológicas con muy poco gasto, pero por desgracia nadie escucha.

Una de las muchas cosas que me ha enseñado la vida es que los pedantes y estúpidos consideran que las cosas sencillas nunca funcionan porque de niños les hicieron creer que el mundo es terriblemente complicado.

Y lo es porque ellos lo han hecho así.



Siete vidas y media.

Impresionante.

Mi soledad es un abismo; estoy desmoronado, como unas ruinas informes.

No comprendo a Farida, ¿por qué no ha querido enterarse? ¿por qué me condena sin oírme? Pero, extrañamente la adoro aún más. No tengo más voluntad que la suya, soy el puñado de arcilla que quiere moldear y aquí me ha puesto para hacerme más maleable. Veo sólo en sus ojos; me forjo a su capricho. ¿Por qué habría de oírme ni explicarme nada?.... ¡Pero si al menos me hubiesen atado y colgado sus propias manos!.... será demasiado pedir.

Aun así soy suya, reducida a objeto, no soy mi dueña sino ella. El dolor del castigo me permite ofrecerle un presente, al tomar de mí lo que puedo darle. La tensión dolorida de mi postura me hace tomar conciencia de fibras de mi cuerpo desconocidas: carne atirantada de mis brazos, nódulos en mi torso, aristas en mis axilas, huesos ignorados y puestos a prueba en mis pies. Farida me los reserva y me los regala, enriquece mi cuerpo con el dolor. Floto en un agujero negro, pierdo la noción de la continuidad, mis sentimientos se descoyuntan, se disgregan, los nudos de la personalidad se deshacen. Punzadas específicas y transitorias, calambres fugaces con que el dolor recorre un miembro, y ahora ya, después de no sé cuánto... respiración fatigada. Soy rendición, entrega, mis dedos de los pies ceden, se doblan, cuelgo de mis muñecas irritadas por la cuerda, mi cabeza se dobla sobre el pecho como en los crucifijos... como última llamita de una vela extinguiéndose, aún se algo de mi yo, el recuedo de un místico sufí:

No te encontrarás a ti mismo, no serás del todo tú,
mientras no te hayas sentido enteramente en ruinas.

Y, a punto de apagarse del todo mi pensamiento consciente un sonido lo reanima: el taconeo inconfundible, el rayo unísono de su voz rompiendo mis tinieblas:

-¿Qué? ¿Has aprendido algo?
- A adorarte mejor.
¡Qué estropajosa suena mi lengua!
-¿Cómo?
-He aprendido a ser tuya del todo ...gracias, Señora.
-Me alegro.
He oído un armónico de ternura en su voz. Pero no cuando prosigue:
-Pero, todavía te falta mucho. Lo de esta tarde....
-Castígame cuanto quieras, pero te juro que no fue un ardid ¿Por qué no me dejaste de hablar?
¡No te imaginaba allí, no entré a mirarte!
-Te creo, pero no es por eso el castigo.
-¿Entonces?
-Por tus ojos en aquel momento. Aquel deseo en tus ojos, inconfundible.
Me asusta su voz, ¿De qué hondura le ha salido, de qué viejo drama?¡Qué suplicio no poder ver el rostro que me escupe estas palabras!
-¿Deseo? Sólo mendigo Señora, no espero nada.
-¡Mientes! Deseo repugnante, baboso, de macho. ¡Posesivo!¡Odioso!.
-¡Por favor! mírate en mis ojos y no verás nada de eso...al contrario. ¡Quítame esta venda y mírame!
-No.... odioso. Y ese deseo te lo voy a arrancar de cuajo. Haré que desees de otro modo. Que ames poseída según tu género, y basta.
La oigo casi jadear, calmándose. Continua:
-¿Adónde fuiste cuando te eché fuera? Mientras yo acabé de vestirme. ¿Adónde?
-Esperé a que salieras. Allí mismo.
-¿No irías a los lavabos, a aliviarte esto?
Una punta dura toca mi sexo, a través de la braguita.... ¿una fusta?
-Ya te lo he dicho.... ¡Si eso te repugna córtamelo todo! ¡Opérame!
-No me repugna, ya lo has comprobado. Sólo quiero que lo uses según eres.
Guardo silencio. Vuelvo a ser San Sebastián, pero ahora de verdad, aguardando los golpes. Los ofrezco a mi Diosa de antemano.
¿Dónde descargará? Pero la saeta es oral, inesperada:
-¿Sabes como he venido a verte colgada? Estoy desnuda sólo con zapatos...desnuda: lo que tú fuiste a ver, ¿no?
-¡No, no!
-¡Calla! desnuda estoy, pero no para tus ojos; no para ti. ¿Imaginas?
¡Cielos si imagino! Incluso huelo su cuerpo, esa cercana desnudez. La cuerda que me ata se hace más implacable. Pero, aunque se desatara: soy arcilla en sus manos.
-Estoy a tu espalda y te voy a soltar. Cuando estés libre saldrás de aquí en el acto, sin volver la cabeza, sin intentar verme. Contrólate tú sola. Iras a vestirte para la calle con tu traje y me esperarás en mi despacho.... ¡Cuidado! si te vuelves a mirar se acabó todo.




El amante lesbiano, José Luis Sampedro.