Tema: Prosa, verso y todo lo demas...

Le huitieme jour, (1996) de Jaco Van Dormael.

Si necesitas llorar, mientras la sientes, házlo.

Imagina a esos padres, a esas familias que de lo humano y la paciencia, convierten una vida en una canción plena de letra y sentido.

De vez en cuando resulta necesario, sentirnos hormigax y que la humanidad nos pise con su lengua arrasatodo.

Memorables esos ciento y pico de minutos, que para muchas personas son toda una vida.

En este caso, dos.

Dos vidas.







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Algo que el cielo nos ha prometido:


Quién cuidará de mi fortuna cuando la noche no haya terminado.
Quién me hará sonreir cuando la vida otro golpe me haya dado.
Quién me dará cobijo cuando el pegamento no sepa unir mi pequeño pasado.
Quién me explicará el porqué tuve una madre con un rostro sonrosado.
Quién conocerá mi desdicha de sufrir a los hombres que me clavan sus puñales en mis costados.
Quién recordará mi existencia cuando yo misma creo haberla olvidado.

Tú serás mi fortuna porque eres un tesoro perdido.
Tú serás mi sonrisa cuando todo acabe, mi sonido.
Tus alas serán mi refugio, porque sólo tú me has querido.
Tú serás el camino, la luz y el aliento, que me hará ser niña como nunca he podido.
Tú serás mi recuerdo, yo seré tu sueño y ninguno volverá a estar sólo, porque así el mundo lo ha decidido.

Y ésta vez si es para siempre, es algo que el cielo nos ha prometido.



Una mirada anónima para todas ellas, que esperan su trocito de cielo bien merecido.

Ahora comprendía de pronto con espantosa claridad que los hombres no controlan nada, no dominan nada, que todos son unos niños e incluso unos juguetes que están ahí para el placer de las mujeres, un placer insaciable y tanto más soberano cuanto que los hombres creen que controlan las cosas, creen que dominan a las mujeres, siendo así que las mujeres los absorben, desbaratan su dominio y disuelven su control para, en última instancia, tomar de ellos mucho más de lo que ellos quieren dar. Los hombres creen de buena ley que las mujeres son vulnerables y que de esa vulnerabilidad hay que aprovecharse o que hay que ampararla, mientras que las mujeres se burlan, de forma tolerante y amorosa o despectiva de la vulnerabilidad infantil e infinita de los hombres, de su fragilidad, de esa friabilidad tan cercana a la pérdida de control permanente, de esa amenaza perpetua de desmoronamiento, de esa vacuidad encarnada en una carne tan fuerte. Y por eso es, sin duda, por lo que las mujeres matan tan pocas veces.
Sufren mucho más, pero siempre tienen la última palabra.


Las Benévolas de Jonathan Littell.

Apreciada señora Lipsocket:

Lleva usted cuatro años enviándome regularmente sus poemas. Durante los tres primeros me esforcé en comentarlos, en ofrecerle a usted el consuelo de unas cuantas trivialidades, no sin darle a entender, taimadamente, que me dejara en paz de una pajolera vez. Y, sin embargo, ha persistido usted en el empeño, contra viento y marea. Me ha escrito cartas lastimeras. Me ha estrujado el corazón con el relato de sus sinsabores, de los cuales me he ido compadeciendo; sus ambiciones desmesuradas, tan parecidas a las mías; sus problemas ováricos; la crueldad del comité de su biblioteca; y los devaneos de su marido, que no considero de mi competencia. Ha sido usted causa de que durmiera mal, soñando que apaleaba animales pequeños.

Ante todo ello, me rindo.

No conservo copia de sus intentos anteriores, y los de ahora parecen peores que nunca, de modo que lo dejo a su elección: dígame qué seis versos quiere que le publique. Luego, no volveré a abrir ningún sobre que proceda de usted.

Atentamente,

Andy Whittaker.


Pequeño extracto del delicioso libro de Sam Savage, "El lamento del perezoso".

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Me convertí en el derrochador de mi própio talento, y malgastar una eterna juventud me provocaba una larga alegría. Cansado de estar en las alturas me hundí deliberadamente en los abismos en busca de nuevas sensaciones. Y tal como la paradoja era para mí en la esfera del pensamiento, la depravación se le asemejó en la esfera de la pasión. El deseo, al final, se volvió una enfermedad, una locura, quizás ambas. Me volví indiferente a la vida de los demás. Tomaba el placer cuando se me antojaba y seguía de largo. Olvidé que cada ínfima acción de un día común construye o destruye el carácter y, por lo tanto, lo que hacemos en la habitación secreta algún día debemos clamorearlo en los tejados. Dejé de ser dueño de mí mismo. Ya no era el capitán de mi alma y no lo supe.

Oscar Wilde.


Aprender a convivir con nuestra parte oscura y sobre todo aceptar nuestros deseos....porque cuando nos exigimos eliminar algúno de ellos acabamos sumidos en la más profunda angustia y desesperación.

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-¿Quiere morir? Béseme.

Marylin Tuvache se pavonea como una reina en la sección de productos frescos. Sentada en un gran sillón tapizado en terciopelo escarlata con hojas de acanto doradas esculpidas en los brazos y el respaldo de madera, y luciendo un vestido ceñido y escotado, se inclina hacia un cliente intimidado por su nuevo esplendor, su juventud y su cabellera rubia. Ella tiende sus labios pintados hacia el desesperado:

-Aquí, en la boca, con la lengua....

El cliente se decide a acercarse. Marylin despliega su gran cuadrado de seda blanca, con el que cubre la cabeza del hombre y la suya. Y bajo el fular de aspecto fantasmal que cae hasta más abajo de sus hombros, se adivina que están besándose. Las cabezas giran larga y lentamente bajo la seda hasta que Marylin la suelta. Un fino hilo de saliva se extiende entre sus bocas. El cliente lo recoge con el dorso de una mano y la lame para no desperdiciar nada.

-Gracias, Marylin.

-No se entretenga. Hay otros clientes esperando.

La nueva función de la hija de los Tuvache está resultando un éxito, ante la estupefacción de sus padres.

-Después de unos estudios que fueron un auténtico suicidio escolar, por fin ha encontrado su sitio... en la sección de productos frescos- suspira la madre.

Y la caja registradora no para de funcionar. Hay una larga lista de espera. A los que llaman por teléfono para reservar un Death Kiss, Lucrèce les dice:

-De acuerdo, pero antes de una semana es imposible.

Hay tantos candidatos al Beso de la Muerte que es preciso comprobar que no hay clientes que repiten.

Algunos protestan.

-¡Es que todavía no me he muerto!

-Ah, es que el Death Kiss puede tardar en surtir efecto, pero antes o después lo hará, y además tiene que haber para todo el mundo.

Algunos suicidas preguntan si, pagando más, sería posible pasar una noche entera con Marylin. Lucrèce se ofende:

-¡Sí hombre! ¿Y qué más? ¡Ni que fuéramos proxenetas!

Mishima, indignado, los echa de la tienda:

-¡Largo de aquí! No necesitamos clientes como usted.

-Pero yo quiero morir.....

-Pues arrégleselas como pueda. ¡Vaya al estanco!

Y al fondo del establecimiento, Marylin, besando a los hombres, florece como una planta exótica y carnívora....


La tienda de los suicidas, Jean Teulé.

Cuando estudiaba en la Universidad de Candem en New Hampshire, me apunté a un taller de escritura de novelas y en el curso del invierno de 1983 escribí un manuscrito que con el tiempo se convertiría en Menos que Cero. En el mismo detallaba las vacaciones de Navidad en Los Ángeles...en concreto Berverly Hills...de un estudiante de una universidad del este, rico, alienado y de sexualidad ambigua, y todas las fiestas a las que acudía, las drogas que consumía, los chicos y las chicas con los que se acostaba y los amigos a los que contemplaba impasible caer en la adicción, la prostitución o la apatía; los días pasaban en relucientes descapotables con rubias despampanantes de camino al club de playa y colocados de Nembutal; las noches se quemaban en las salas VIP de las discotecas de moda y esnifando cocaína de las mesas del Spago.

Era una denuncia no solo de un estilo de vida que conocía bien, sino también...creía yo, por presuntuoso...de los años ochenta de Reagan y, de forma más indirecta, del estado de la civilización occidental. Mi profesor opinaba lo mismo, y tras algún trabajo de edición y revisión (lo había escrito rápido, durante un colocón de ocho semanas de cristal en el suelo de mi cuarto de Los Ángeles) se lo pasó a su agente y a su editor, que se avinieron a aceptar el libro (el editor algo a regañadientes, pero un miembro del consejo editorial arguyó: Si hay un público para una novela sobre zombis chupapollas y cocainómanos, pues se publica como sea y punto) y yo, con una mezcla de miedo y fascinación...unidos a cierta exitación...lo vi transformarse de un trabajo de estudiante en un libro de tapa dura y satinada que se convirtió en éxito de ventas y piedra de toque del Zeitgeist, se tradujo a treinta idiomas y fue adaptado al cine en una producción hollywoodiense de gran presupuesto, todo ello en el espacio de dieciséis meses. Y a principios del otoño de 1985, justo cuatro meses después de su publicación, ocurrieron tres cosas de manera simultánea: devine holgadamente independiente, demencialmente famoso y, lo más importante, huí de mi padre.


Lunar Park de Bret Easton Ellis

"La insólita y gloriosa hazaña del cipote de Archidona"


Claro cipote, cuya frente altiva
cubre de nubes tan tupido velo
que nos hace creer que en ella el cielo
y en sus cojones su razón estriba.

En ti mostró su boca vengativa
el gran león, forzado de su celo,
y en ti de voluntad empieza el vuelo
del goterón de leche en lavativa.

Hoy proclama la gloria de Archidona
que anegas con tus huevos a su gente
por tu fluidora pija perseguida.

Hoy el mundo en tu justo honor pregona
que salvo incordio, chancro o accidente,
no hay pija cual tu pija en esta vida.


Un abrazo de tu emocionado y viejo amigo









7 Febrero 1972


Soneto de Camilo José Cela, que cartea con su amigo Antonio Canales (incluyendo una "bonita carta" de amor patrio y salves a la reina de los Dioses del infierno más cojonudo).