Tema: Prosa, verso y todo lo demas...

.......Mujeres...mmmmmmmm ¿Qué puedo decir?........ Dios debía ser un jodido genio. El pelo, dicen que el pelo lo es todo. ¿Alguna vez has enterrado la nariz en un monte de rizos y has querido dormirte para siempre?. Sus labios cuando han tocado los tuyos es como ese primer trago de vino después de haber cruzado el desierto. Las tetas........¡bufffffffff!, grandes, pequeñas, los pezones mirándote como si fueran reflectores secretos.... Y las piernas, no importa si son columnas griegas o vulgares palos de escoba. Lo que hay entre ellas es el pasaporte al cielo........ Necesito otra copa........

Pacino en Perfume de Mujer, V.O. por favor....

Iniciado por icaro69

.......Mujeres...mmmmmmmm ¿Qué puedo decir?........ Dios debía ser un jodido genio. El pelo, dicen que el pelo lo es todo. ¿Alguna vez has enterrado la nariz en un monte de rizos y has querido dormirte para siempre?. Sus labios cuando han tocado los tuyos es como ese primer trago de vino después de haber cruzado el desierto. Las tetas........¡bufffffffff!, grandes, pequeñas, los pezones mirándote como si fueran reflectores secretos.... Y las piernas, no importa si son columnas griegas o vulgares palos de escoba. Lo que hay entre ellas es el pasaporte al cielo........ Necesito otra copa........

Pacino en Perfume de Mujer, V.O. por favor....

Que bueno, en esa película Al Pacino lo borda.
saludos
admin

"....A la vista que el Gobierno de los Estados Unidos piensa retirarse de Irak dejando tras de sí un rastro de muerte y destrucción que ha arrasado el país, hemos decido que la empresa culpable de tan cruel y nefasto desastre -la Dall & Houston, de la que ustedes son los principales dirigentes y accionistas- reintegre los beneficios que ha obtenido de tan bárbara e injustificada agresión.
Nos consta que no es posible resucitar a los muertos, pero sí lo es reponer en parte los daños causados, y por ello exigimos que devuelvan dichos beneficios, que hemos calculado en torno a los cien mil millones de dólares.
De no aceptar nuestra justa demanda, cada dos semanas uno de ustedes será ejecutado; no importa lo que aleguen en su defensa, dónde se oculten o cómo intenten protegerse.
La mejor prueba de que hablamos en serio reside en el hecho de que el cadáver del único compañero del Consejo de Administración que en estos momentos falta a la cita y cuyo sillón aparece vacío, Richard Marzan, se encuentra en el interior de una de las tinajas que adornan el jardín de su fastuosa mansión, a orillas del río.
Si deciden colaborar les enviaremos una lista de los hospitales, escuelas, edificios, puentes y carreteras que deberían comenzar a construir inmediatamente.
De no ser así, antes de que finalice el verano tan sólo dos de ustedes habrán sobrevivido, pero será por un muy breve espacio de tiempo.
El dinero sucio de sangre, con sangre se limpia.....


Aarohum Al Rashid.


"Coltan", de Alberto Vázquez-Figueroa.

Blues del atardecer

De pie en el umbral de la puerta de tu cocina,
fumando otro cigarrillo,
te miro mientras preparas una taza de café.

Tu pelo hacia atrás,
aun húmedo de la ducha
y tu cara limpia
sin el maquillaje de anoche.

Los dos descalzos.

Los dos callados.

Los dos con resaca
de la noche anterior
y agotados de
hablar y discutir
y hablar y discutir
todo el día.

Anoche todo era fácil,
cuando estábamos borrachos
y calientes
y todo en el mundo tenía sentido.

Mañana por la mañana
tengo que volver a casa
y no sé si quieres que me quede
o me vaya
y, quizás, tú tampoco lo sepas.

Veo a lo lejos una tormenta de relámpagos
en el cielo púrpura del atardecer
y escucho la lluvia suave
contra el tejado.
y apartamos la vista.

Pienso en un antiguo blues
y lo canto para mí,

Quiero abrazarte, nena,
pero no sé que decir.
Quiero besarte, nena,
pero temo que me rechaces

y quisiera que pudieras oírme

y quisiera poder oír el blues
que cantas para mí



Dave Alvin

Lost in the flood.

(Perdido en el diluvio)

El pistolero pelagatos vuelve a casa.
Como un fugitivo hambriento.
Camina solo por la ciudad.
Debe ser del fuerte.

Oye como le hablan las chicas de la escuela.
Su región está ardiendo con hombres lobos maricones.
Vestidos de mujeres preparados para el homicidio.
Dan el golpe y salen corriendo, piden asilo.

Bajo una piedra sagrada se esconden.
Rompen vigas y cruces.
Con una pasmosa perfección.
Las monjas corren calvas por los pasillos del Vaticano... preñadas, rogando a la Inmaculada Concepción.
Y todos están tirados por Main Street.
De beber sangre impía.

Chico Aplicado sonríe dulcemente mientras el pistolero respira profundamente.
Sus tobillos con barro seco.
Y yo le digo: "Oye pistolero, eso son arenas movedizas. Son arenas movedizas, no barro.
¿Perdiste el juicio en la guerra o en el diluvio?".

Ese puro hermano americano.
De ojos apagados y rostro vacío.
Corre los domingos por Jersey.
En un Chevy Super 8 de fábrica......
....coge lentamente la curva.
Y en la recta se dispara como un loco.
Lleva pintados los colores de la bandera americana.
Se apoya en el capó contando historias de carreteras.
Los chicos le llaman Jimmy El santo.

Esa llamarada, y ese ruido, chico.
Está poniendo el motor a tope.
A punto de estallar.
Derecho a un huracán.
Hasta que en un punto, desaparece.
Y no queda más que sangre.

¿Dónde cayó el cuerpo?
Eso es, no queda nada que vender.
Sólo chatarra por todo el horizonte.
El adiós de un auténtico salteador de caminos.
Y yo dije: "Oye chico, ¿Tú crees que eso es aceite?"
Tio eso no es aceite, es sangre.
Me preguntó en que pensaba cuando armó esa tormenta.
¿O sólo estaba perdido en el diluvio?


Los marineros de la Octava Avenida con camisas de satén.
Susurran al aire.
Un escaparate de la encarnación de María.
Me está clavando los ojox.
Y ahí está el mejor apóstol del Bronx.
Con las manos en el paquete.
Todo se detiene.
Oye cinco rápidos disparos.
La poli aparece.

Y ahora la activa pandilla del barrio alto dispara por la calle.
Y ese tio del Bronx empieza a soltarse.
Pero cae un disparo.
Y un chico aparece corriendo por la esquina.
Pero un poli lo barre.
Yace en la calle sosteniendo su pierna y gritando algo en spanish.
Todavía respira cuando me largo.
Y alguien dice: "Oye tio, ¿viste eso?"


Su cuerpo cayó al suelo con un ruido tan bonito.
Me pregunto lo que ese tio quería decir.
¿O sólo estaba perdido en el diluvio?
Y oye tio, ¿viste eso?
Esos pobres tios están hechos papilla.
Me pregunto lo que se traerían entre manos.
¿ O sólo estaban perdidos en el diluvio?






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Lástima, al final el xylum le perdió carga y a la letra cargo de posteridad.

La desesperación

Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y oír los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas la tierra iluminar.

Me agrada un cementerio
de muertos bien relleno,
manando sangre y cieno
que impida el respirar,
y allí un sepulturero
de tétrica mirada
con mano despiadada
los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba
caer mansa del cielo,
e inmóvil en el suelo,
sin mecha al parecer,
y luego embravecida
que estalla y que se agita
y rayos mil vomita
y muertos por doquier.

Que el trueno me despierte
con su ronco estampido,
y al mundo adormecido
le haga estremecer,
que rayos cada instante
caigan sobre él sin cuento,
que se hunda el firmamento
me agrada mucho ver.

La llama de un incendio
que corra devorando
y muertos apilando
quisiera yo encender;
tostarse allí un anciano,
volverse todo tea,
y oír como chirrea
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Me gusta una campiña
de nieve tapizada,
de flores despojada,
sin fruto, sin verdor,
ni pájaros que canten,
ni sol haya que alumbre
y sólo se vislumbre
la muerte en derredor.

Allá, en sombrío monte,
solar desmantelado,
me place en sumo grado
la luna al reflejar,
moverse las veletas
con áspero chirrido
igual al alarido
que anuncia el expirar.

Me gusta que al Averno
lleven a los mortales
y allí todos los males
les hagan padecer;
les abran las entrañas,
les rasguen los tendones,
rompan los corazones
sin de ayes caso hacer.

Insólita avenida
que inunda fértil vega,
de cumbre en cumbre llega,
y arrasa por doquier;
se lleva los ganados
y las vides sin pausa,
y estragos miles causa,
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Las voces y las risas,
el juego, las botellas,
en torno de las bellas
alegres apurar;
y en sus lascivas bocas,
con voluptuoso halago,
un beso a cada trago
alegres estampar.

Romper después las copas,
los platos, las barajas,
y abiertas las navajas,
buscando el corazón;
oír luego los brindis
mezclados con quejidos
que lanzan los heridos
en llanto y confusión.

Me alegra oír al uno
pedir a voces vino,
mientras que su vecino
se cae en un rincón;
y que otros ya borrachos,
en trino desusado,
cantan al dios vendado
impúdica canción.

Me agradan las queridas
tendidas en los lechos,
sin chales en los pechos
y flojo el cinturón,
mostrando sus encantos,
sin orden el cabello,
al aire el muslo bello...
¡Qué gozo!, ¡qué ilusión!


José de Espronceda

EPITALAMIO

Tus manos introducirán mi bello miembro asnil.
En el maldito burdel abierto entre tus muslos.
Y quiero confesarlo, a pesar de Avinain,
¡Qué me importa tu amor con tal que alcances gozo!
Mi boca a tus pechos blancos como petits suisses.
Hará el abyecto honor de chupadas sin veneno.
De mi verga masculina en tu coño femenino.
El esperma caerá como el oro en los moldes.
¡Oh, mi tierna puta! tus nalgas han vencido.
De todos los frutos pulposos el sabroso misterio,
la humilde rotundidad sin sexo de la tierra,
la luna, cada mes, tan orgullosa de su culo.
Y de tus ojos surge aunque les veles.
Esta oscura claridad que de las estrellas cae.


Las Once mil Vergas de Guillaume Apollinaire

..... Elige la vida, elige un empleo, elige una carrera, elige una familia, elige un televisor grande que te cagas... Elige lavadoras, coches, equipos de compac disc y abrelatas eléctricos. Elige la sal, colesterol bajo y seguros dentales. Elige pagar hipotecas a interés fijo, elige un piso piloto, elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego, elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige el bricolaje y preguntate un domingo por la mañana quien coño eres. Elige sentarte en el sofá a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu, mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige trajinar por Forosx mientras te la casca la espaciadora. Elige pudrirte de viejo, cagándote y meándote encima, en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que engendraste para reemplazarte, elige tu futuro, elige la vida. Pero, ¿Porqué querría yo hacer algo así?. Yo elegí no elegir la vida, yo elegí otra cosa. ¿¿¡¡ Y las razones ??!! No hay razones. ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?........

Inicio de Trainspotting.

Sorprende que cuando existe un proceso de paz en marcha y una presencia masiva de tropas de la ONU de 17.000 cascos azules, el general Nkunda inicie una nueva rebelión en la República Democrática del Congo. No es la primera vez que sucede: estuvo en primera línea de la revuelta de los tutsis congoleños en noviembre de 1996, que acabó en mayo de 1997 con el régimen de Mobutu Sese Seko.

También estuvo Nkunda en el intento de golpe de estado tutsi en agosto de 1998 contra Laurent Kabila, que ya no satisfacía las exigencias de sus patrocinadores, Uganda, Ruanda y los sectores más radicales americanos, lo que degeneró en una cruenta guerra civil.

La actual revuelta de general Nkunda, que dirige las brigadas 81 y 83 del ejército de la RDC y que dice contar con 8000 hombres armados, comenzó hace unos meses, pero es en los últimos días, a raíz del escándalo del falso coltan brasileño, cuando se ha agravado.

Aviones de Naciones Unidas han servido para transportar soldados y pertrechos del ejército leal a Kinshasa y helicópteros artillados de la RDC de fabricación rusa han bombardeado posiciones rebeldes. Fuentes oficiales sostienen que han dado muerte a unos cien rebeldes, pero no existe confirmación independiente alguna.

Los combates han provocado el éxodo de una población civil diezmada por las guerras, el hambre, las enfermedades y los abusos de todas las partes en el conflicto. Miles de ellos han cruzado la frontera con Uganda con la esperanza de salvar la vida.

Nkunda acusa al gobierno de Joseph Kabila (hijo de Laurent Kabila, asesinado en 2001 por orden de los traficantes de coltan) de apoyar a la guerrilla hutú de las Fuerzas Democráticas de Liberación de Ruanda y su milicia interhamwe (los que matan juntos), responsables del genocidio de 800.000 tutsis y hutús moderados en la primavera de 1994. El general rebelde asegura que ese apoyo pone en riesgo la supervivencia de los tutsis congoleños. Aunque nadie lo dice, es díficil pensar que Nkunda actúe sin el apoyo, o al menos el consentimiento, de Ruanda, cuyo ejército es el más potente de la zona, de los traficantes de minerales estratégicos y de grupos radicales norteamericanos. En la guerra de 1999-2003, Ruanda llegó a contar con una extensión de territorio catorce veces superior al suyo.

La nueva crisis del Congo ha llamado esta vez la atención internacional, porque los combates se desarrollan cerca del parque nacional de Virunga, donde habitan los gorilas de montaña. Se calcula que quedan unos setecientos ejemplares entre la frontera de la República Democrática del Congo, Ruanda y Uganda, y no mucho nueve fueron hallados muertos abatidos por fuerzas de Nkunda. La defensa de estos gorilas, una especie en peligro de extinción, fue llevada a cabo por la zoóloga estadounidense Dian Fossey, asesinada en su casa de Ruanda en 1995.

De nuevo la fiebre del coltan parece planear sobre los destinos tanto de los seres humanos como de los animales salvajes.


Coltan de Alberto Vázquez-Figueroa.