Tema: MARIAG: Hay chicas que no mienten

Iniciado por travesura_bella

Oliba.......... tienes una agenda pero apretada apretada ehhhhhhhhhh

Mi admirada, inaccesible y cruel dama,

Soy poco dueño de mi agenda, logro alquilar sólo un poco de tiempo, pero en pocas ocasiones. En otras, la mayoría, me limitto a contemplar como fluye rápidamente, en especial cuando no debiera, o cuando parece celosamente detenido para retrasar cualquier anhelo. El viejo Kronos nos tortura, mi dulce dómina. Y en aquella espera del deseo que no parece acercarse sino volar lejos, en que aspiras aire y sólo llenas de ansiedad tus venas, sí, tomas el control, o lo crees, alquilando a tu agenda los consabidos módulos de 60/120/180... los que dé minutos... y al cabo vuelves a contemplar el espiral de humo -mecachis, no dejé de fumar- que fluye de tu des-pecho hacia una claraboya, que sólo está en tu imaginación y evita que el techo se te venga encima, a volar, a perseguir el anhelo que te haga olvidar la consabida pregunta del que hago aquí, porque vine.... porque fui tan torpe de nuevo. Y la pregunta se repetirá mil veces aunque prometas no darle ocasión, quizás porque la carne es débil o te gusta demasiado la más dura sin pensar que no sabes digerirla.

Hoy es noche de reyes. Mi pequeña princesa no sabe maldecir pero casi maldice el tiempo que le queda a vivir el mágico micro-segundo de descubrir los mil presentes que en pocos micro-segundos más serán pasto de su olvido. Y así hasta que el jodido Kronos se jubile o se vaya... o se deje el reloj en casa.

Mis mejores deseos, mi caramelo con fusta, Sayonara, baby.

Oliba

Iniciado por Gerundio

Aprovecho la circunstancia de que hay un post de Oliba y, a continuación uno de Travesura Bella, Bella Travesura, para mostrar mi corazón, que lo tengo, y con voz masculina, profunda, pelín engolada, decir a todos los vientos, absolutamente todos los vientos, incluso ese viento, Oliba, incluso ese que solo gusta a su titular, sin señalar a quien se destina:

¡Me estoy empezando a enamorar!

Se equivoca quien presuponga algo.

Amado y amante.

Permíteme anticiparme al futuro, no sea que esos vientos, que por capricho de la naturaleza se vuelven torbellinos, nos engullan y separen (por cierto, ¿te Fijaste que el embudo de un tornado tiene una vaga correspondencia formal con un Joselito invertido?).

Oliba

No voy a contestar, y reconozco que me gustaría. Lo del Joselito invertido da para varios folios.

Pero últimamente el chateo en espacios de otros y otras ………….. como que rompemos el hilo, eso que dicen de desvirtuarlo. No me han llamado la atención, pero creo que están a punto.

Como me arrepiento de haber terminado hoy mismo el Manual de Buena Conducta Informática del Padre @rrupe, tal cual.

Pôr lo que se ha dejado ver por aquí, (poco, es cierto) y por la impresión que uno tiene, me da la sensación de que MariaG es una de esas experiencias que no olvidas.

Bien por ambos

Iniciado por icaro69

Iniciado por oliba

A veces se postea por despecho, otras por metamorfosis. Otras quizás porque lo pasaste bien y quieres compartirlo, por el deber de informar, porque no parezca que nos equivocamos en el foro y parezcamos normales cuando lo único que somos es puteros... que te sorprendería escuchar cuanta incisión pueden desprender los más hermosos labios. En fin múltiples motivos... incluso se postea porque las vacaciones son lo que son, y más si el cielo está gris y los perros se pegan al sofà y no hay forma de sacarlos... es decir, por aburrimiento.

Querida Penélope, aguardemos ahora, tú y yo, a que llegue nuestro turno, igual que dos violines en la mesa del forense.

Los idiomas se entrelazan, Oliba, la dialéctica se fragua formando un mar de singular riqueza, de extrema belleza y frágil vida repleta de quimeras y ensoñaciones, de vivencias y recuerdos que rebaban sobre el cuero de aquel sofá de nuestros propios jirones donde los perros ovillan la hastiada tarde de reencuentros que el azar aposenta y libera. Aunque el lenguaje pueda ser también una muralla, la de la incomprensión. O un puente, el de la distancia cercana.

Es díficil sentir con más intensidad la piel envejecida, la tez pubertal..... estragadas turban al cuerpo incandescente que desfallece en su esplendor, mientras se debilita la opulencia. Percibimos el dolor de la piedra en cada ruina, en cada techo devastado. Y esbozando una frágil sonrisa, se asiente.

El mentón gacho.

La mirada contra el suelo.

Y el rizo del cabello, coletea con la percepción de que el exhibicionismo no es ni más ni menos que la grandeza de lo que nos recorre por los adentros y corretea de charco en charco.

Te mojaste los pies, me los mojo.

Si las fronteras Oliba, son las cicatrices impuestas por el hombre a la naturaleza, jamás se ha visto un territorio, un plexo tan lleno de rotos, remiendos y suturas, tan herido.

Y es que la grandeza de lo escrito no es lo que se lee, sino lo que transpira, lo que se transporta, lo que llega....lo que nos empapa de sentido a las letras que se hilvanan... es la sensibilidad por encontrar un viento que sólo con abrazarlo nos arrope, nos muera dulcemente en su arrebato.

El exhibicionista, es un solitario encontrando un alambique donde la quietud le contradiga al mundo de ahí fuera.

Y sobre él, tu danzas como el gato que del muro salta al vacío.

Abajo, en la penumbra, en ese amasijo de hierros candentes....existe un aquelarre que pocos taxistas sabrían llevarte. puerto.

Sólo unos privilegiados, saben donde se citan la lujuria, el tacto y el tempo.

Enhorabuena, posteas porque no necesitas espejo.

Hoy es 9 Tevet 5769.
No me mojé los pies, Me hundí en el fango.
Feliz noche de Reyes.
Oliba

Iniciado por Gerundio

No voy a contestar, y reconozco que me gustaría. Lo del Joselito invertido da para varios folios.

Pero últimamente el chateo en espacios de otros y otras ………….. como que rompemos el hilo, eso que dicen de desvirtuarlo. No me han llamado la atención, pero creo que están a punto.

Como me arrepiento de haber terminado hoy mismo el Manual de Buena Conducta Informática del Padre @rrupe, tal cual.

Creo que lo nuestro está en crisis si te andas con estas sutilezas. No olvides mi lado exhibicionista (por ejemplo, no te dejaría nunca llevar bragas).
Lo del Joselito invertido... no iba por nadi e en absoluto. De hecho un joselito invertido sería sólo un otilesoj. Suena a Serbio-Croata, cielos.
Voy a disfrazarme de Rey Mago, que de rey majo voy cada día.

Iniciado por oliba

Iniciado por icaro69

Iniciado por oliba

A veces se postea por despecho, otras por metamorfosis. Otras quizás porque lo pasaste bien y quieres compartirlo, por el deber de informar, porque no parezca que nos equivocamos en el foro y parezcamos normales cuando lo único que somos es puteros... que te sorprendería escuchar cuanta incisión pueden desprender los más hermosos labios. En fin múltiples motivos... incluso se postea porque las vacaciones son lo que son, y más si el cielo está gris y los perros se pegan al sofà y no hay forma de sacarlos... es decir, por aburrimiento.

Querida Penélope, aguardemos ahora, tú y yo, a que llegue nuestro turno, igual que dos violines en la mesa del forense.

Los idiomas se entrelazan, Oliba, la dialéctica se fragua formando un mar de singular riqueza, de extrema belleza y frágil vida repleta de quimeras y ensoñaciones, de vivencias y recuerdos que rebaban sobre el cuero de aquel sofá de nuestros propios jirones donde los perros ovillan la hastiada tarde de reencuentros que el azar aposenta y libera. Aunque el lenguaje pueda ser también una muralla, la de la incomprensión. O un puente, el de la distancia cercana.

Es díficil sentir con más intensidad la piel envejecida, la tez pubertal..... estragadas turban al cuerpo incandescente que desfallece en su esplendor, mientras se debilita la opulencia. Percibimos el dolor de la piedra en cada ruina, en cada techo devastado. Y esbozando una frágil sonrisa, se asiente.

El mentón gacho.

La mirada contra el suelo.

Y el rizo del cabello, coletea con la percepción de que el exhibicionismo no es ni más ni menos que la grandeza de lo que nos recorre por los adentros y corretea de charco en charco.

Te mojaste los pies, me los mojo.

Si las fronteras Oliba, son las cicatrices impuestas por el hombre a la naturaleza, jamás se ha visto un territorio, un plexo tan lleno de rotos, remiendos y suturas, tan herido.

Y es que la grandeza de lo escrito no es lo que se lee, sino lo que transpira, lo que se transporta, lo que llega....lo que nos empapa de sentido a las letras que se hilvanan... es la sensibilidad por encontrar un viento que sólo con abrazarlo nos arrope, nos muera dulcemente en su arrebato.

El exhibicionista, es un solitario encontrando un alambique donde la quietud le contradiga al mundo de ahí fuera.

Y sobre él, tu danzas como el gato que del muro salta al vacío.

Abajo, en la penumbra, en ese amasijo de hierros candentes....existe un aquelarre que pocos taxistas sabrían llevarte. puerto.

Sólo unos privilegiados, saben donde se citan la lujuria, el tacto y el tempo.

Enhorabuena, posteas porque no necesitas espejo.

Hoy es 9 Tevet 5769.
No me mojé los pies, Me hundí en el fango.
Feliz noche de Reyes.
Oliba

10 Tevet 5769

Día de ayuno y recuerdo.

La nieve, Oliba, nos moja, nos hunde y derrite. No debería jamás helarnos el corazón.

Ojalá una glaciación efímera se llevara toda la veta de ira y odio. Y después surgiera una Torá, una Biblia, un Corán, un Rig Veda....que hablaran el mismo idioma con los sentidos y los latidos, prescindiendo de fronteras y recordando que todos somos hijos del mismo padre: el amor.

Feliz nevada......aquí llueven pasas y niebla, nieblina demasiado densa.

En el Torret, la tramuntana está quieta, muy triste.

Iniciado por oliba

Creo que lo nuestro está en crisis si te andas con estas sutilezas. No olvides mi lado exhibicionista (por ejemplo, no te dejaría nunca llevar bragas).
Lo del Joselito invertido... no iba por nadi e en absoluto. De hecho un joselito invertido sería sólo un otilesoj. Suena a Serbio-Croata, cielos.
Voy a disfrazarme de Rey Mago, que de rey majo voy cada día.

Bien, Oliba, bien, pues sin sutilezas, a calzón quitado, nunca mejor dicho, porque bragas no llevo nunca.

Cuando quedo con un hombre de pelo en pecho, tu caso, nunca me pongo bragas, me visto únicamente con medias, ligas y porta ligas y, tapando el hermoso conjunto, un abrigo de visón. La visión del visón es espectacular, todo el conjunto, deja anonadados a mis parejas, de ahí que nunca lleve las bragas puestas porque estoy seguro que ninguno me las querría quitar.

Chato, guapo, cuando quieras, que estoy temblando aquí de frio y me voy a constipar, que ya hace dos horas que espero y el miembro, al inicio duro cual turrón duro de caramelo se está quedando de mazapán.

Iniciado por icaro69

Iniciado por oliba

Iniciado por icaro69

Iniciado por oliba

A veces se postea por despecho, otras por metamorfosis. Otras quizás porque lo pasaste bien y quieres compartirlo, por el deber de informar, porque no parezca que nos equivocamos en el foro y parezcamos normales cuando lo único que somos es puteros... que te sorprendería escuchar cuanta incisión pueden desprender los más hermosos labios. En fin múltiples motivos... incluso se postea porque las vacaciones son lo que son, y más si el cielo está gris y los perros se pegan al sofà y no hay forma de sacarlos... es decir, por aburrimiento.

Querida Penélope, aguardemos ahora, tú y yo, a que llegue nuestro turno, igual que dos violines en la mesa del forense.

Los idiomas se entrelazan, Oliba, la dialéctica se fragua formando un mar de singular riqueza, de extrema belleza y frágil vida repleta de quimeras y ensoñaciones, de vivencias y recuerdos que rebaban sobre el cuero de aquel sofá de nuestros propios jirones donde los perros ovillan la hastiada tarde de reencuentros que el azar aposenta y libera. Aunque el lenguaje pueda ser también una muralla, la de la incomprensión. O un puente, el de la distancia cercana.

Es díficil sentir con más intensidad la piel envejecida, la tez pubertal..... estragadas turban al cuerpo incandescente que desfallece en su esplendor, mientras se debilita la opulencia. Percibimos el dolor de la piedra en cada ruina, en cada techo devastado. Y esbozando una frágil sonrisa, se asiente.

El mentón gacho.

La mirada contra el suelo.

Y el rizo del cabello, coletea con la percepción de que el exhibicionismo no es ni más ni menos que la grandeza de lo que nos recorre por los adentros y corretea de charco en charco.

Te mojaste los pies, me los mojo.

Si las fronteras Oliba, son las cicatrices impuestas por el hombre a la naturaleza, jamás se ha visto un territorio, un plexo tan lleno de rotos, remiendos y suturas, tan herido.

Y es que la grandeza de lo escrito no es lo que se lee, sino lo que transpira, lo que se transporta, lo que llega....lo que nos empapa de sentido a las letras que se hilvanan... es la sensibilidad por encontrar un viento que sólo con abrazarlo nos arrope, nos muera dulcemente en su arrebato.

El exhibicionista, es un solitario encontrando un alambique donde la quietud le contradiga al mundo de ahí fuera.

Y sobre él, tu danzas como el gato que del muro salta al vacío.

Abajo, en la penumbra, en ese amasijo de hierros candentes....existe un aquelarre que pocos taxistas sabrían llevarte. puerto.

Sólo unos privilegiados, saben donde se citan la lujuria, el tacto y el tempo.

Enhorabuena, posteas porque no necesitas espejo.

Hoy es 9 Tevet 5769.
No me mojé los pies, Me hundí en el fango.
Feliz noche de Reyes.
Oliba

10 Tevet 5769

Día de ayuno y recuerdo.

La nieve, Oliba, nos moja, nos hunde y derrite. No debería jamás helarnos el corazón.

Ojalá una glaciación efímera se llevara toda la veta de ira y odio. Y después surgiera una Torá, una Biblia, un Corán, un Rig Veda....que hablaran el mismo idioma con los sentidos y los latidos, prescindiendo de fronteras y recordando que todos somos hijos del mismo padre: el amor.

Feliz nevada......aquí llueven pasas y niebla, nieblina demasiado densa.

En el Torret, la tramuntana está quieta, muy triste.

No me interesan esos libros, Icaro, siquiera el primero, siquiera sus heréticas versiones. Ni los Dioses, ni el que no veremos, ni el que nace precisamente gracias a eso, ni el que intenta arreglarlo más tarde. Juzgo a los pueblos por como se comportan, no por como creen. Y no somos hijos del amor, siquiera supuseto. Somos hijos de nuestras madres. La mujer es lo único cierto, lo único indispensable. Y también distingo los pueblos en como tratan a sus mujeres, no en como se humillan ante sus dioses,.

Pero ese fango, que era arena antes de mi llanto, se tragó una parte de mi corazón.
La que queda sólo bombea al lado de los justos, aunque no exista quien los ha elegido.

La matemática es universal y sí, hoy es el año 5769, llamado también 2009 d.e.c. y 1430.

Oliba

Iniciado por oliba

Iniciado por icaro69

Iniciado por oliba

Iniciado por icaro69

Iniciado por oliba

A veces se postea por despecho, otras por metamorfosis. Otras quizás porque lo pasaste bien y quieres compartirlo, por el deber de informar, porque no parezca que nos equivocamos en el foro y parezcamos normales cuando lo único que somos es puteros... que te sorprendería escuchar cuanta incisión pueden desprender los más hermosos labios. En fin múltiples motivos... incluso se postea porque las vacaciones son lo que son, y más si el cielo está gris y los perros se pegan al sofà y no hay forma de sacarlos... es decir, por aburrimiento.

Querida Penélope, aguardemos ahora, tú y yo, a que llegue nuestro turno, igual que dos violines en la mesa del forense.

Los idiomas se entrelazan, Oliba, la dialéctica se fragua formando un mar de singular riqueza, de extrema belleza y frágil vida repleta de quimeras y ensoñaciones, de vivencias y recuerdos que rebaban sobre el cuero de aquel sofá de nuestros propios jirones donde los perros ovillan la hastiada tarde de reencuentros que el azar aposenta y libera. Aunque el lenguaje pueda ser también una muralla, la de la incomprensión. O un puente, el de la distancia cercana.

Es díficil sentir con más intensidad la piel envejecida, la tez pubertal..... estragadas turban al cuerpo incandescente que desfallece en su esplendor, mientras se debilita la opulencia. Percibimos el dolor de la piedra en cada ruina, en cada techo devastado. Y esbozando una frágil sonrisa, se asiente.

El mentón gacho.

La mirada contra el suelo.

Y el rizo del cabello, coletea con la percepción de que el exhibicionismo no es ni más ni menos que la grandeza de lo que nos recorre por los adentros y corretea de charco en charco.

Te mojaste los pies, me los mojo.

Si las fronteras Oliba, son las cicatrices impuestas por el hombre a la naturaleza, jamás se ha visto un territorio, un plexo tan lleno de rotos, remiendos y suturas, tan herido.

Y es que la grandeza de lo escrito no es lo que se lee, sino lo que transpira, lo que se transporta, lo que llega....lo que nos empapa de sentido a las letras que se hilvanan... es la sensibilidad por encontrar un viento que sólo con abrazarlo nos arrope, nos muera dulcemente en su arrebato.

El exhibicionista, es un solitario encontrando un alambique donde la quietud le contradiga al mundo de ahí fuera.

Y sobre él, tu danzas como el gato que del muro salta al vacío.

Abajo, en la penumbra, en ese amasijo de hierros candentes....existe un aquelarre que pocos taxistas sabrían llevarte. puerto.

Sólo unos privilegiados, saben donde se citan la lujuria, el tacto y el tempo.

Enhorabuena, posteas porque no necesitas espejo.

Hoy es 9 Tevet 5769.
No me mojé los pies, Me hundí en el fango.
Feliz noche de Reyes.
Oliba

10 Tevet 5769

Día de ayuno y recuerdo.

La nieve, Oliba, nos moja, nos hunde y derrite. No debería jamás helarnos el corazón.

Ojalá una glaciación efímera se llevara toda la veta de ira y odio. Y después surgiera una Torá, una Biblia, un Corán, un Rig Veda....que hablaran el mismo idioma con los sentidos y los latidos, prescindiendo de fronteras y recordando que todos somos hijos del mismo padre: el amor.

Feliz nevada......aquí llueven pasas y niebla, nieblina demasiado densa.

En el Torret, la tramuntana está quieta, muy triste.

No me interesan esos libros, Icaro, siquiera el primero, siquiera sus heréticas versiones. Ni los Dioses, ni el que no veremos, ni el que nace precisamente gracias a eso, ni el que intenta arreglarlo más tarde. Juzgo a los pueblos por como se comportan, no por como creen. Y no somos hijos del amor, siquiera supuseto. Somos hijos de nuestras madres. La mujer es lo único cierto, lo único indispensable. Y también distingo los pueblos en como tratan a sus mujeres, no en como se humillan ante sus dioses,.

Pero ese fango, que era arena antes de mi llanto, se tragó una parte de mi corazón.
La que queda sólo bombea al lado de los justos, aunque no exista quien los ha elegido.

La matemática es universal y sí, hoy es el año 5769, llamado también 2009 d.e.c. y 1430.

Oliba

Somos hijos de nuestras madres, somos la semilla que el amor o la violencia sembró en ellas.... pero madre, no sólo es quien pare sino quien en vida procura, endereza, protege, reprende, tiende y tararea; madre, es quien se desvive desde el primer llanto hasta el último lamento. Quien calma la ira y quien enciende la chispa para que el hijo se siente y sienta en su alda, se muera en sus brazos, renazca de aquellas lápidas que la vida tantas veces entorpece para que el caminar, el respirar sea un sino y no una obligación, una mortificación, un acabose.

Madre no es un título nobiliario que da derecho a repudiar, a poseer, a maniatar....ni de por vida una ofrenda, ni un linaje de laurel adormilado y cruel; ni mucho menos una estirpe intocable, madre es quien bien nacido ofrece su vientre, su alma, su corazón, su propia vida, sus manos, sus desvelos a quel fruto que el único padre de la casuística ama.

Y ese padre, es el amor y el odio.

Sin él, no nacerían más madres que engendraran más patriarcas, primogénitos soterrados. Más hombres con hambre de volver a nacer, de querer quitar lo que no es suyo. Ni de nadie.

Porque la mujer en contra de los designios es la madre de todas las guerras.....las de los pueblos y las del alma. Las del espíritu y las de fe extremas e incontrolables.

Si no hubieran nacido mujeres, no habrían crecido la ira, el odio, la falacia, la hipocresía, la sangre; no hubieran existido pueblos, deseos, civilizaciones y muros; no hubieran visto la luz la tenúe, la oscura, la nítida, ni siquiera la escondida.

Soy incapaz de juzgar ni siquiera a los seres que más conozco, que más quiero o siento, porque se que la balanza sopesa lo que egoístamente ponemos en bandeja de madera. Que la de plata es el estaño de un diablo converso al son que el sentimiento procura.

Somos hijos de nuestras madres, Oliba, pero lo justo es que nosotros seamos buenos hijos y ellas buenas personas, que todos recordemos y sintamos que los pueblos nacen de su vientre y también se enfrentan antes de nos traigan al mundo.

Ya a veces antes de nacer, el destino es inexorable y la travesía inabordable.

Las matemáticas no sólo cuentan verdades universales, sino que destruirán al universo.

Es la raza humana quien hilvana la cuenta atrás.