Tema: Soy Ariadna...

Iniciado por icaro69

La cerilla en el caparazón.

Dulce carbonara.

Amarga cola de caballo.

Los rizos entre las velas del barquito de los piratas.

Y todavía los petucos huelen a delta.

Pendiente. Dos de ida y cuatro de vuelta.

Entre la escarlata y la mujer de Marcel, me quedo con la segunda.

Lo natural born kill me nace como cuando por la noche me levanto a beber agua....y me entra más sed.

O me das.

Los sueños aun perduran cada día crecen y toman forma, porque aunque no crezcan no quiere decir que mengüen...

Iniciado por icaro69

Yo no me detendré; y tú camina
como si no nos conociésemos.
Las confusas voces y las difíciles señales
de la ciudad, me turban;
por los ojos de los demás
y por los espejos,
me descubre la muerte
y me hace preguntas.
Mujer, anda

al otro lado del carril
hay que emprender el descenso.
Sigue, entonces, el recodo.
Pasado el puente de piedra,
atajo arriba.
No tuerzas a mano izquierda
hasta que encuentres el recinto
plantado de cipreses vivos
y de cruces muertas.
Quizá yo te haya adelantado;
si no, espérame.
Y no sentada, de pie,
entera, vertical, no como los demás.

Nos cuadraría un cielo bien alto,
un mediodía despejado
por el viento de los grandes viajes.
La noche es harto piadosa.
Y con tantas estrellas ilusiona.

Mujer, la vida es moda, ya lo sabes.
Desde hoy se impone
la escondida manera de la desnudez
hacia la línea ósea
hasta el polvo primero y último.

Desprevenidos y decepcionados,
despidámonos y desmemoriémonos
con nulos gestos de mármol.
La gravedad es infalible.

¿Quién sabe, empero, si en la hora undécima
no nos plantarán las alas?
Jamás pretendí entender misterio alguno.
Abrumado de leyes supremas,
ignoro con tino mortal
y con avaricia.

Y ahora, mujer, camina.

Pere Quart

Es verdad, no es un cuento;
hay un Ángel Guardián
que te toma y te lleva como el viento
y con los niños va por donde van.

Tiene cabellos suaves
que van en la venteada,
ojos dulces y graves
que te sosiegan con una mirada
y matan miedos dando claridad.
(No es un cuento, es verdad.)

Él tiene cuerpo, manos y pies de alas
y las seis alas vuelan o resbalan,
las seis te llevan de su aire batido
y lo mismo te llevan de dormido.

Hace más dulce la pulpa madura
que entre tus labios golosos estrujas;
rompe a la nuez su taimada envoltura
y es quien te libra de gnomos y brujas.

Es quien te ayuda a que cortes las rosas,
que están sentadas en trampas de espinas,
el que te pasa las aguas mañosas
y el que te sube las cuestas más pinas.

Y aunque camine contigo apareado,
como la guinda y la guinda bermeja,
cuando su seña te pone el pecado
recoge tu alma y el cuerpo te deja.

Es verdad, no es un cuento:
hay un Ángel Guardián
que te toma y te lleva como el viento
y con los niños va por donde van.

Gabriela Mistral, El Ángel Guardián

Iniciado por manalbxav

Ay Ariadna ....vaya vuelta de vacaciones....todos vamos tras de tí...totalmente revolucionados!!!

Espero que las tuyas hayan sido renovadoras...

¡¡Besotes!!

No et vaig poder trucar dijous passat com haviem quedat, per parlar-hi. Ho probaré demà o Divendres.
petons

Iniciado por wayrunner

No et vaig poder trucar dijous passat com haviem quedat, per parlar-hi. Ho probaré demà o Divendres.
petons

Tens un mp. Espero que tot vagi bé...

Remuuuuuacks!!!!

Iniciado por icaro69

Para el verano.

Para cuando mi padre me parió.

Para cuando la madre se suelta el pelo, se desmelena.

Para cuando la jaula se abra y no se vuelva a aguar.

Para cuando la eternidad se empequeñece en momentos voladores, en instantes perpetuos, en rizos bermellones.

Para el tercer perfume y el secreto de tus ojos.

Para ti, que el uno me naciste como Diox manda y como el Diablo olvida.

Para el Pirineo, sacrisanto lago dónde la isla de Saint Croix cede el paso.

Por ese verano maravilloso que el molino alimenta de aire, luz, agua y pureza.

Iniciado por icaro69

Si el mundo no tuviese palabras la palabra mar, con toda su pasión, bastaba. No le falta nada: ni el enigma ni la obsesión. Entregado a su oficio de gran hospitalario el mar es un animal que se rehace en cada momento. El amor también.

Un mar de pocas palabras.

Iniciado por icaro69

Las cuatro de la madrugada


Hora de la noche al día.
Hora de un costado al otro.
Hora para treintañeros.

Hora acicalada para el canto del gallo.
Hora en que la tierra niega nuestros nombres.
Hora en que el viento sopla desde los astros extintos.
Hora y-si-tras-de-nosotros-no-quedara-nada.

Hora vacía.
Sorda, estéril.
Fondo de todas las horas.

Nadie se siente bien a las cuatro de la madrugada.
Si las hormigas se sienten bien a las cuatro de la madrugada,
habrá que felicitarlas. Y que lleguen las cinco,
si es que tenemos que seguir viviendo.


Wislawa Szymborska

Más allá del olvido

alguna vez de un costado de la luna
verás caer los besos que brillan en mí
las sombras sonreirán altivas
luciendo el secreto que gime vagando
vendrán las hojas impávidas que
algún día fueron lo que mis ojos
vendrán las mustias fragancias que
innatas descendieron del alado son
vendrán las rojas alegrías que
burbujean intensas en el sol que
redondea las armonías equidistantes en
el humo danzante de la pipa de mi amor


Más allá del olvido, Alejandra Pizarnik