Tema: Soy Ariadna...

Iniciado por icaro69

No hay mayor lujuria que el pensar.
Se propaga este escarceo como la mala hierba
en el surco preparado para las margaritas.

No hay nada sagrado para aquellos que piensan.
Es insolente llamar a las cosas por su nombre,
los viciosos análisis, las síntesis lascivas,
la persecución salvaje y perversa de un hecho desnudo,
el manoseo obsceno de delicados temas,
los roces al expresar opiniones; música celestial en sus oídos.

A plena luz del día o al amparo de la noche
unen en parejas, triángulos y círculos.
Aquí cualquiera puede ser el sexo y la edad de los que juegan.
Les brillan los ojos, les arden las mejillas.
El amigo corrompe al amigo.
Degeneradas hijas pervierten a su padre.
Un hermano chulea a su hermana menor.

Otros son los frutos que desean
del prohibido árbol del conocimiento,
y no las rosadas nalgas de las revistas ilustradas,
pornografía esa tan ingenua en el fondo.
Les divierten libros que no están ilustrados.
Sólo son más amenos por frases especiales
marcadas con la uña o con un lápiz.


Wislawa Szymborska

H.q.l.m.n.s.





Quise decirle: "Ven a mí, ahora que nadie nos ve, ahora que lo verde de este maléfico jardín entró en la austeridad anónima de una noche de verano. Ven a mí: si vienes, las estrellas seguirán siéndolo, la luna no se cambiará con colores ultrajantes ni habrá metamorfosis dañinas. Nadie verá que tú vienes a mí. Ni siquiera yo, pues yo ya estoy muy lejos, yo ya estoy en otro mundo, amándote con una furia que no imaginas. Ven a mí si quieres salvarte de mi locura y de mi rabia, ten piedad de ti y ven a mí. Nadie lo sabrá, ni siquiera yo, pues yo estoy vagando por las calles de otra ciudad, vestida de mendiga vieja, acoplando tus nombres a canciones obscuras que son como puñales para fijar mi delirio. Mi sangre, mi sexo, mi sagrada manía de creerme yo, mi porvenir inmutable, mi pasado que viene, mi atrio donde muero cada noche. Oh ven, nada ni nadie lo sabrán nunca. Aun cuando yo no lo quiera ven. Aun cuando yo te odio y te abandone, ven y tómame a la fuerza". (De Pizarnik a Alejandría)

Jamás te lo diré aunque me muera de pena.

Jamás me lo digas.

Porque Alejandra aunque dice que adora a los gatos ama a los perros.

No me ames.

Ama.

Ama.

Ama.

Amáte, eres demasiado buena y hermosa para un callejero y lunático perro.

Una vida sin fantasía y sueños no es vida. Alejandra lo sabía y dentro de esa maravillosa locura tenía su cordura...

Iniciado por icaro69

Iniciado por icaro69

Germinó.

En el desierto siempre hubo una fuentepiedra, un vientre, unas gotas de lluvia, incluso un faro y una hoja de laurel.

Llueve el cuadro y la ventana se empapa.

Nos escudriñan ellas... las gotas de agua y las hijas de las piedras.

Si saco la mano me empapo y crezco.

Si la amago me empapo y mengüo.

Incluso había un desierto de olas y mareas... ahora los rizos, las caracolas y las hebras no sólo son buenas noticias, sino que dedales en las nubes.

De cera también se hizo la esperanza.

De cera no se hace la esperanza que con el calor pronto se derrite...
La esperanza no se hace sinó que se crece, no te pide agua a cambio y sin embargo sus frutos son de felicidad eterna...

Iniciado por icaro69

Manzilla y durum.

Algo se quiebra cuando Miró se mira los pies descalzos.

Y fluye el huyyyy, el yessssss, el uffffffff.....

...mador tierno y sagrado.

Silbaban las calles desiertas, encharcadas.

Lo más importante es....

Mmmm deliciosa... pero no imposible...

Joder Icaro, este es el foro de Ariadna o el tuyo??? Ariadna, estás viva??

Iniciado por icaro69

Lo que no se puede desunir es lo que nos habrá de separar. Éramos cuatro.

Cuatro, y agua. Sal.

Y quedaremos, quedamos sólo dos.

He rozado tu mirada mojada.

Tus pies descalzos y secos, desnudos de ostentosos pasos y enjutos en huella eterna.

Me has contado chistes con los tirabuzones.

Y penas sin lágrimas.

Soy feliz. Porque eres y estás.

Y la grieta de la pared no era un sueño.... es un puente, o un charco, un papel doblado que esconde mil letras y un mundo.

Me pones siempre un vaso de agua en el aire.

Y un espejo sin corsé.

La gran broma final, es el principio del uno.

Ya no me pregunto.

Todo tiene sentido de tu mano.

La gran historia es nuestro barro. Agua y sal.

Y escuece y duele, pero crece inexorablemente.

Es cierto, el lenguaje instintivo es lo único sincero que se entiende.

El papel sin doblez, las palabras sin necesidad, las letras sin cuentas pendientas, los silencios dialogantes.

Seguiré rozando tu mirada mojada y sonreiré, siempre sonreiré cuando sigas rozando lo mojado que está el suelo y el silbido.

Silbas con primor y alevosía.

Y me encaaaaaaaaaaanta.

Pero dentro, el alma nos suda los latidos. En las afueras el escepticismo ajeno es un diezmo, un puro y puto diezmo.

Amén.











Eres agua y sal.

"Razón y piel, difícil mezcla.
Agua y sed serio problema..."

Hay cosas que solo ocurren una vez en la vida...

Iniciado por icaro69

Me acongoja...
En la duermevela y el jardín ya no queda ni pena ni nada...

Iniciado por icaro69

Iniciado por icaro69

Vocales para Hilda

La que duerme ahí, la sagrada,
la que me besa y me adivina,
la translúcida, la vibrante,
la loca
de amor, la cítara
alta:

tú,

nadie
sino flexiblemente
tú,
la alta,
en el aire alto
del aceite
original
de la Especie:

tú,

la que hila
en la velocidad
ciega
del sol:

tú,

la elegancia
de tu presencia
natural
tan próxima
mi vertiente
de diamante, mi
arpa,
tan portentosamente mía:

tú,

paraíso
o
nadie
cuerda
para oír
el viento
sobre el abismo
sideral:

tú,

página
de piel más allá
del aire:

tú,

manos
que amé,
pies
desnudos
del ritmo
de marfil
donde puse
mis besos:

tú,

volcán
y pétalos,
llama;
lengua
de amor
viva:

tú,

figura
espléndida, orquídea
cuyo carácter aéreo
me permite
volar:

tú,

muchacha
mortal, fragancia
de otra música
de nieve
sigilosamente
andina:

tú,

hija del mar
abierto,
áureo,
tú que danzas
inmóvil
parada
ahí
en
la transparencia
desde
lo hondo
del principio:

tú

cordillera, tú,
crisálida
sonámbula
en el fulgor
impalpable
de tu corola:

tú,

nadie: tú:
Tú,
Poesía,
tú,
Espíritu,
nadie:

tú,

que soplas
al viento
estas vocales
oscuras,
estos
acordes
pausados
en el enigma
de lo terrestre:

tú:



Gonzalo Rojas

"Te decía en la carta
que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias
como dándote a entender
que desde antiguamente soy tu cómplice
cuando bajas a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma
y la respiración
perfectamente controlada,
por mantener en pie tus rebeliones
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido
en comerte las uñas, en mantener a raya
tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más
que, francamente, te gastan la salud
cuando en el fondo
sabes que estoy contigo
aunque no te vea
ni tome desayuno en tu mesa
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse."

Iniciado por icaro69

Anoche me levanté dormido, estaba sediento.

Y me diste más sed.