Tema: Posts Memorables

"Capitán Haddock escribió:Este hilo es de lo más interesante y estimulante. Ahora resulta que hay gente que se escandaliza porque la dichosa Ambigüedadtotal se divierte. ¿O no se divierte? ¿Quiere aprender lo que se puede llegar a sentir? ¿Quiere arrasarnos y quemar nuestros cadáveres? ¿Busca novio? ¿Busca clientes? ¿Amigos? ¿Sexo? ¿Calor? ¿Compañía?

Nos tiene a todos mareados desde hace un montón de meses. Aparece a cualquier hora del día y de la noche, mañana y tarde, foro o messenger. Se pega como una lapa. Mantiene conversaciones con varios a la vez. Intriga, comenta, pregunta, ríe y llora, pide ayuda y cuenta sus desastres. Provoca. Sí, es una provocadora. Siempre gusta de llevarte un poquitín más allá de lo que quieres ir.

¿Es un hombre? Pues no sé, se dice que ha estado con tal y con cual. Pero... ¿será eso un bulo? Porque ninguno de los grandes folladores de la casa dice esta boca es mía, el secreto alrededor suyo es total. Alguien ha visto una foto suya? Pero podría no ser su foto sino la de cualquiera. ¿Está en España o en Inglaterra o en la Cochinchina?

Hace meses que me escribo con ella. Recelé muchísimo. Muchísimo. Pero os he de confesar una cosa: tras pasar por fases de acercamiento y de cabreo, al final me cae de coña. Su voz es de mujer, pero claro, a lo mejor cuando hablo con ella no es ella.

Pues vereis: me importa una mierda si es un hombre o una mujer. Creo que es una mujer. Pero Ambi se ha metido en este foro porque está sola. Y aquí ha encontrado, como una buena lapa que es, rocas a las que aferrarse a cualquier hora del día y de la noche. Y tiene momentos improvisados, nada estudiados, de auténtica ternura. Y otros de bofetada.

Ambi no quiere aprender a follar, eso es sencillo. Ambi quiere aprender a amar. Quizá busque un profesor de erotismo, no de sexo. Y para enseñar erotismo no hace falta follarse a nadie. Las sutilezas del amor no pasan por una mamada monumental.

Y mi pregunta es: ¿acaso este foro no está lleno de gente que se divierte diciendo paridas, o cachondeándose, o buscando consuelo a su soledad? Llenísimo. Y si Ambi es ambigua, pues es lo mínimo que se puede esperar de ella: por lo menos ha tenido los cojones de ponerse un nick que la define: Ambigüedad Total.

Que prosiga la fiesta, chica...

Capi

P.D. - Me escandaliza que los grandes folladores se escandalicen por estas memeces. Cuando pensaban que se la iban a follar y a lo mejor gratis resulta que les han saltado el turno o que no se folla. Y luego dicen de mí... ya sé que soy un idiota, pero me siento bien acompañado.[/size]

Adrianus desenreda el hilo de Ariadna. Muchas de ellas están por ellos. Ni más, ni menos.

No más.

Iniciado por ADRIANUS

Iniciado por raul17_ñ

Buenos dias forer@s ...

Abro este hilo en referencia a una frase que me ha hecho pensar muy seriamente , se puede leer en este post de la sra. Naomi Pielcanela : el-rinconcito-de-naomi-pielcanela-deja-de-existir-t14416.html . Casi a la mitad del texto , ella hace referencia al hecho de que un padre de familia no gastaria 200€ en echar un polvo pudiendo comprar comida ( razonamiento muy vulgar , hipócrita ,barato y cogido con alfileres de todos modos ) .

El debate que quiero plantear es unica y exclusivamente a forer@s que tienen familia con hijos .
¿ Realmente merece la pena el hecho de poder perder todo que lo has conseguido , todo aquello por lo que has luchado , toda tu vida ... por una simple relación sexual con una prostituta durante un periodo muy corto de tiempo ?

Ya se que la pregunta es tal vez un poco chorra , pero la verdad siempre gana a la mentira , y los secretos del " nuestro oscuro yo interior " casi siempre acaban saliendo a la luz .

Sin embargo , todos tenemos " calenturas " , pero esta es la reflexión que os queria proponer ...

Con sinceridad me parece que el planteamiento y la pregutna que haces son desafortunados y un poco groseros, perdóname la expresión. Sin mucho ánimo de entrar en polémicas y como hoy ando vaguete y los antinflamatorios y demás pastillas me ablandan las meninges te expongo.

Ese razonamiento que dices de que "un padre de familia no gastaría 200€ en echar un polvo pudiendo comprar comida, creo, repito, creo, que no sólo no es vulgar, en absoluto hipócrita, nada barato y menos cogido con alfileres. Hagamos el razonamiento a la inversa. Una madre, con hijos, en situación extrema, no haría lo que fuera y estuviera en su mano, por conseguir esos 200 euros para la comida de sus hijos. Cada cual que lo piense. Pero si dejo señalado, y eso lo conocemos casi todos que hay muchas profesionales que hacen este trabajo precisamente para eso y por eso. Por lo cual el razonamiento se reafirma.

Lo que manifiesta de Naomi es de una sensatez y realidad indiscutible. Explica además el porqué de forma perfectamente comprensible y ajustado a lo que es la sensación y percepción de la realidad social actual. Sensación de incertidumbre laboral, económica, que siendo evidentemente real, genera una situación de desconfianza personal y colectiva. Y afecta a casi todos los sectores y actores de la sociedad. Y logicamente, la gente usando su cabeza adopta decisiones.

¿ Realmente merece la pena el hecho de poder perder todo que lo has conseguido , todo aquello por lo que has luchado , toda tu vida ... por una simple relación sexual con una prostituta durante un periodo muy corto de tiempo ?

Esa pregunta, también creo que está mal planteada. En primer lugar a cada uno le merecen la pena cosas diferentes. Unos luchan por conseguir un BMW, otros por salvar sus matrimonios, por sentirse queridos, por resultar desumbrantes a la gente que les rodea y otros luchan por poder vivir con un mínimo de dignidad y decencia. En cualquier caso, si encuentro razonable en la pregunta una cuestión que no deja de ser cierta. El miedo. Ese jodido miedo a todo; o a casi todo. A no tener el control de lo que pasa, a la incertidumbre, a no saber, a pensar que toda tu estructura se te puede caer, a cambiar o a que las cosas cambien a que no puedes controlar las cosas que te suceden,que se te escapan.

Sin embargo se plantea sólo por una relación sexual de pago?

Me parece una proposición de miopía aguda y muy restringida. Si algo has conseguido; consérvalo; intenta cuidarlo con mimo. Si has luchado es que sabes luchar; sigue luchando. Si tienes vida, estas vivo; ¡¡Vive!! Y no se basa en una relación sexual breve con una prostituta. Eso cada uno lo vive como puede, quiere y le dejan.

Ya, a modo de epitafio, digo que lo dicho me vale pero no me lo puedo aplicar. Se lo que he conseguido, intentaré luchar, y estoy seguro de que ando vivo y con algunas certezas. Y si, tengo miedo. Mucho miedo aunque estoy en ello a ver si algún día hay un poco de fortuna.

Sorry por el ladrillo

Saludos desde el Venusberg.

Si esto no es memorable, que baje Memorio y lo vea.

Iniciado por Gerundio

Ahhhhhhhhh, Travesuriña Beliña, Beliña Travesuriña (te llamo así por las fiestas y el anuncio que meten a todas horas de las anguriñas Pescanova. Pasadas estas fiestas volveremos a la normalidad)

Si tú te preguntas, yo te contesto. Que ya sabes que ando por aquí única y exclusivamente para aclararte las dudas. Las dudas y lo que tú quieras que te aclare, el pelo, la piel, las ideas, el color de la pared del apartamento y, muy especialmente, ese abrigo al que has dado la vuelta para que te dure otra temporada.

Al grano. Sólo he leído un relato erótico en toda mi vida. Debía tener sobre los 16 años, por lo que atendiendo a mi edad, en esa época este tipo de lecturas estaban prohibidas. Me pasaron un incunable del siglo XVIII, forrado en piel de cerdo (lo más apropiado) y con las hojas de pergamino. Su título “Cherezade y el cherezo”.

Va de una morisca guapísima, Cherezade, que encuentra un pastorcillo que le muestra el “cherezo”, así está escrito, no me lo invento. Y la trama es, como puedes suponer, como el pastorcillo le mete el “cherezo” a Cherezade. Repetidas veces.

Dicho así puede parecer aburrido, pues son 547 páginas y, la verdad, demasiado texto para, con distintas variedades, terminar siempre igual: Cherezade se hace adicta al “cherezo” y el “cherezo” a Cherezade.

Lo divertido es que está en castellano viejo y muy relamido. Y hay que ponerle imaginación. Te pondré algunos ejemplos, comparándolos con lo que por aquí has podido leer:

ForosX: Te vi a comé er shosho to el y te endiñaré er rabo hasta er fondo.
Che y che: Degustaré tu nacarado misterio y lo exploraré con mi dardo del amor.

ForosX: Me corrí en su boca y en la cara, y luego, con el pene morcillón, fui dándole golpecitos por su cuerpo de jaca.
Che y che: Terminó ella deleitándose con mi ambrosía, que gozosa paladeó, mientras mi dardo recorría sus misterios.

En fin, Travesuriña Beliña, Beliña Travesuriña, no me extiendo más pues supongo que ya has visto como el libro que te comento trata estos asuntos.

No creo, del concreto libro del que te hablo, que sean experiencias propias del pastorcillo, aunque el relato es en primera persona, porque la acción transcurre siempre en el campo, aprovechando el pastoreo de las ovejas. Y si fuese el pastor el que relata ya no tendría rebaño, pues se le habrían escapado todas. Vigilar un rebaño y pasarse el día follando, me parece harto complicado. Perdón, en el libro no hablan de follar, sino de “refocilar tus secretos encantos”.

En cuanto a si excita o es una lectura más, depende. Yo tengo este libro y otro que se llama “The Holly Bible”, en la cabecera de mi cama. Y según quien venga a dormir, bien mi madre o bien una amiga, escondo uno u otro, por eso depende. Depende de mi madre.

¿Por qué se leen? Supongo porque es pesadísimo pasarse todo el día leyendo el Marca y el Mundo Deportivo.

Ahhhhhhh, me olvidaba, el autor es desconocido, pero con tanto Cherezade y “cherezo” se cree que era valenciano.

Espero haber “disipado” tus dudas.

Hace tiempo que no te huelo. Hace tiempo que la frescura no me estremece. Genial.

Iniciado por largoscaminos

sofia - mulata- 18 años- loquo

A ver si prestan atención, pajilleros
La mulatita dominicana ésta, con todo lo mosquita muerta que parece cuando entra en la habitacion , resulta que es una simpática chingadora atómica , un fenómeno de la especie, el Boris Beker del lumerio barcelonés, la octava maravilla del mundo, el orgullo de su madre y la perdición de su padre- que se suicidó horrorizado de las ganas que tenia de tirársela- la muestra mas fehaciente de que Europa se va al carajo ante las razas emergentes -que llegado el momento se negarán a pagarnos las pensiones- y la leche en bicicleta (y ya diré el porqué, pues todo lo que digo tiene fundamento)
Espero que la UNESCO ponga una merecida placa en la finca, incluido pícnic conmemorativo con vecinos, mucho flash , confetti y asistencia del alcalde.
Se me ha saltado la cita, la muy cabrona… porque la putona tiene las piernas abiertas sin agenda y se entra al portal y en sus entrañas por orden de llegada, como en las antiguas puertas giratorias esas que ya solo quedan en el zoologico de Barcelona, que te aplastas si no sales a tiempo, que la gente no entran de tres en tres solo de puro miedo aplastarse con los hierros de en medio..... que si no fuera por eso entraban de diez en diez ... porque a los puteros embravecidos en la reentreé , con semen acumulado de la puta urbanización y las cenas con los niños y matrimonios veraneantes y cantar de cigarras y brillo de luciernagas (como vienen los cabritos!) pues claro, no hay quien los pare, ni puto caso de lo que se ha dicho por telefono, ni que la nena tubiera agenda - que no la tiene, zorra- todo a la mierda, por supuesto…caixa cobri!...le suivant! ….a la mierda la cita, que con tanta leche se podia poner una fabrica de requesón en el Eixample, esto lo digo por explicarles con pocas palabras lo que he visto con mis ojitos desde mi terracita esta misma tarde y que ustedes lo entiendan.

Y es que aunque la zorrita me ha propuesto “esperarla arriba mientras su amiga me hacia compañía” he decidido tomar unas cervezas al fresco del sereno anochecer para hacer tiempo (que perversión me habré perdido?,como demonios me pensaba entretener la amiga esa ?...). No tanto por muchas ganas de zorra como por estar fresco y tener paz de alma,y por falta de caracter , que es lo que me pierde,...pues a esperar la terraza en frente y birras.

Mientras repetia cañitas, pagadas por adelantado por si me tocaba la tanda de pronto , iba contando todo el tragin de macho cabrío (el fornido del casco, el rijoso del traje azul, el del polo oscuro que ha mirado a ambos lados al salir y se ha ido trotando y agitando el puto rabo el maldito …) y todos llamaban al mismo timbre movil en mano los cabritos…!

dense ustedes prisa señores ! …. Cada dia que pasa – que digo cada dia,…cada hora!!!!!!!!....el coñito se le va ensanchando con lo que le mete la gran hetaria de Babilonia , y el culo tan guapo que lo tiene ahora se le quedara macilento de tanto estrujón de cabrito manazas. Como los vampiros cuando les da el sol.
Yo mismo temia encontrala comatosa despues de ver todo lo que ha entrado por ese portal, - por no decir directamente por el coño - especialmente el fornido del casco que ya he dicho antes, y que ha sido cuando me he empezado a preocupar porque tendrían que haberle visto ustedes. Perdonen si me he desviado del tema.

Les diré que es un diamante en el barro, un coñito prieto y sabroso en medio del cutrerio. El diamante: esa piel de seda de arriba a bajo sin excepción, el cuerpecito estilizado y manejable de carnes recias , los morritos de mamona,el culito compacto donde muere ese canalilloooooooo vertiginosoooooo de la espalda satinada, esos ojazos y esos dientes blancos refulgiendo en la cara morenita como un anuncio, esos muslos como peces o o ánforas alargadas por abajo , el vientre escandalosamente plano, la planta blanquita del pie en medio de tanta tostadura

(ah, si…..mientras me la mama en posicion de niñita que espia un hormiguero, o sea, estirada tetas a tierra y yo genuflexo delante como un rey de Persia, con mis nalgas sobre mis talones y el pito enhisto, le pido que levante los pies hacia el contramuslo, juntandolos, como suelen hacer las niñitas echadas, para ver esa parte blanquita, ummm, si es que soy un sibarita ).
Una monada sí señor, ademas casi guapa de cara, por no decir guapa, que tambien podria decirlo y seria verdad, que la tiene decididamamente agradable y en algunos momentos con la mirada muy alegre y bonita y turbia al mismo tiempo y te da un noseque.
Que casi me daban ganas de dejar el guarrerio y hacerme un pajote de pie mirando esa carita de modelito guarrilla que me miraba y el cuerpecito tendido como estatuilla inca de terracota horneada a ella pegado.

Perdonen que me desvie a veces, pero son tantas las cosas que he visto!...

Y el desparpajo y tranquilidad que tienen estas sílfides dominicanas (pienso tambien en Chanel) , la naturalidad con que putean, sin pizca de prisa, ni cansancio ni ganas de acabar ni pudor, ni asco a nada , con la parsimonia y buen animo de nadador en el canal de la mancha sabiendo que sin apurarse llegará cuando sea su momento, con su sonrisilla traviesa de nenita alegre de saber ganarse la pasta, que es que estás con ellas haciendo las maximas guarradas sin darle vueltas a la cabeza, relajados los dos como lo estarias con tu cuñado preparando la paella, por poner un caso lo digo y ya se que me desvio, mientras le dais a los cigarrillos y a un par de chatos mientras el chup chup se va haciendo.
Me desvio otra vez, pero yo se que entendeis lo que digo y lo que me pasa. Creo que esto de estar tan naturales y tranquilas con la polla en la boca les viene de crecer entre platanos, y que ya debian follar en la EGB los dias de lluvia en que no se podia salir al patio.
¡ Que disposicion a todo!...! que morreos sabrosos!…. srrup! sruup! , que mamada hasta el final (pero con corrida fuera,casi se le olvida decírmelo, corrida en lo que tenia mas a mano con el sobreslato al ultimomoento "no, en la boca no" , ese cuello, hombro y espalda de estatuilla mancillada),... ! que despreocupacion de no coger preservativo para meterme dos dedos en el culo! –yo le pido tres. Dedos, se entiende, no preservativos.

Sin problema irla cambiando de postura como si nada. Que si esto que si aquello...Como en un restaurant. Que le pides cachete… toma tres ostias!, que le pides salibazo en el capullo…. toma salivazo …en el capullo…en la cara….y lasí a cosa va mas fina, se desliza mejor, que le pides que diga “follame hijoputa”….. pues ahí lo tienes, como si hubieras pedido papel pa envolver el pan en la panaderia, no pasa nada, o perejil en la carnicería….. lo normal, vamos.

mi pulgar en su boca, mis yemas removiendo sus morritos, aplastandolos torciendolos un poquito con delicadeza, engrasados al aceite, los dos embadurnados ya del aceite ese y de sudor y de saliva y no digo de mierda no porque le he recordado que se limpiara la mano por si a caso (aunque el aceite siempre protege de arrancar algo de ahi dentro)….. y aunque de mierda del culo la verdad es que no me ha salido nada nada , por suerte. La ostia consagrada y el copón bendito. Si señor.

Ahora que lo pienso lo que me sabe mal es que me he olvidado de pedirle que me meara, que al final con lo del cambio hubiera dado tiempo por los 10euros del cambio, y aliento para charlar no tenia, pero es que a veces uno no puede estar en todo y menos acabadas las vacaciones.

Y lo que decia el forero este de arriba ,que supongo que el pobre chico fué allá virgen y salió lelo, pues nada de nada , claro que la chica no se corre, que se va correr con tanto ajetreo, y apretadura, hace un poquito de teatro,bien hecho, sin mala intencion... no para que acabes ya, sino porque supone que así lo quieres. Que si quieres otra cosa pues otra cosa, ya ves lo que se le da a ella.

Y inciativa no le falta, por dios, que buenos cachetes en las nalgas me ha arreado sin pedirlo, que le he dicho que parara por no alarmar a los vecinos, que flexibilidad, ella montandome a mi y al mismo tiempo metiéndome media mano por el culo (manos pequeñitas, se entiende, que no es alta como han dicho, y las manos sedosas y aceitadas se deslizan bien) pero sin parar de saltar y de pistonarme la polla en cuclillas , el pelo balanceándose y el vientre ladeado, su lengua en mi boca todo eso al mismo tiempo, sincronizacion que riete de las olimpiadas, que contorsion sin desfallecer, todo el rato toda ella accesible a mis manos de dueño implacable, avaro,lento y minucioso!
Que cosa tan bonita,que energía, que salud, …que bonita la juventud, ya lo decía mi madre cuando íbamos a la playa y mi padre miraba el ganado con total desverguenza!!!! ...... Ahy! Que me desvio otra vez.

Y que manejable que es, asi pequeñita, que de alta no tiene nada, esbelta pero pequeñita, que de esbelta no parece tan pequeña como es. Que me parece que al que lo ha escrito le dieron cambiazo, ahora lo explico esto del cambiazo.

Diamante, sí, pero en el barro... Que aunque el piso parece apañadico, que ya me gustaría para mi, sin ruido de coches, una puerta de pasillo de cristal esmerilado que vale lo suyo , y que lo tienen mas limpio que yo – pero esto tampoco es merito- además con vecinos majetes la mar amables cuando no encontraba la salida, vamos, que casi les pregunto si se alquila algo por ahí,sí,…. sí ….sí…pues mira lo que te digo, que no tienen listerine pal cliente, la toalla minúscula....!!!!! ni billete de 10 pal cambio!!!!!.... y hay que negociar unos minutos mas para no perderlos, con deciros que la corrida ha sido en la colcha esta todo dicho...las sabanas se cambian, pero quien cambia una colcha con bordados?

y que además me temo que hay otra dominicana que se turna con esta.
Cosa que de por si no tiene nada malo si tenemos en cuenta que la otra parece que esta hasta mas buena que la mia. Pero de verla verla a la otra no la he visto : te abre la otra en oscuridad de negra noche en el recibidor, solo entrevees su delgadez, mayor altura y gafas pijas y que también tiene la carne dura porque tan oscuro y con los nervios y hasta miedo pues claro chocas, y te cierra la puerta a las espaldas en cuanto te metes a la habitación y se va sin haber dicho palabra. Esto es la recepción.

Plas!!!! a tus espaldas... Atrapado como un raton te quedas! Y ahora es hora que aun rezo para que sea verdad que para ella sí tiene listerine, igual que rezaba para que fuera verdad que era mayor de edad, igual me creo que tiene 20 que me creo que miente y solo 17, cosa que a ratos acojona mas que dar morbo.

Esta nena, con mejor contexto, menos humildad y mas malicia y mas psicologia estaría cobrando los 150 de una de girlsbcn, la Nikki, por poner ejemplo de una nenita del mismo estilo y misma talla 32 pero con mas saber estar, control del tempo teatral y instinto de seducción. Pero yo, la frescura encantadora que tiene no la cambio por nada, que entrando al ascensor la nena ha salido en bolas y deslcaza al descansillo de la escalera a avisarme que tenia la mochila abierta. Un encanto la nena.

Bueno, señores, les dejo aquí explicado lo que hay sin ningún tipo de falsedad: como lo he visto lo cuento, que ni me va ni me viene ni gano nada engañando.

Apurense si piensan echarse al fango por lo que he explicado del magreo destructor, y aprovechen la mesita que hay en la habitación, que da mucho juego y no hace falta pedir permiso. Si se les ocurre algo con la bici lo postean,por favor.

Ale, a gozar que quien no es feliz con 50 euros es que no quiere, o es que tiene que ahorrar , que este es mi caso a partir de hoy. Asi que olvídenme hasta el año que viene y sirva esto de despedida.

O me dan una beca y así les cuento mas cosas, pajilleros.

Iniciado por Gerundio

Vamos a contribuir un poco a este hilo. Y digo poco porque será escaso. No tengo muchas experiencias salvo las de inicio, hace unos ocho años, una época en la que anduve loco y me fundí un patrimonio. Todo niñas. Para mí una niña va de una edad de los 18 a los 30 años.

No recuerdo con especial intensidad a ninguna. Salvo la última. Y dejé de verla por la circunstancia de conocer a una jovencita, para mí las jovencitas van de más de 30 a 50 años, morena, guapísima, hermosa, ya retirada, que modificó los esquemas que sigo manteniendo hoy en día. Cuando una mujer hermosa me gusta, cuando tengo la suerte de encontrarla, repito hasta la extenuación. A contrario de la mayoría de los compañeros, puedo picotear, raramente, pero reitero constantemente con la persona que me agrada. Un criterio tan respetable como otro cualquiera. Cosas de mis fantasías.

Hablemos, pues, de la última niña con la que estuve, a partir de ella todas las demás han sido jovencitas. Con discreción, pues le he perdido la pista, no sé que hace ahora, y no es cuestión de dar datos. No los daré, salvo los mínimos para el relato.

La conocí mediante un anuncio en Loquo, en la sección de Relaciones Ocasionales. Su nombre de guerra María. No he vuelto a ver anuncios suyos o, al menos, aquellos que pudieran dar una pista de que se trata de ella. Os hablo de inicios del año 2006.

Se presentaba con un texto muy cuidado, buena redacción, universitaria, con aficiones varias. Explicaba muy claramente lo que quería, lo que podía permitir y a lo que se negaba. Detallaba lo que deseaba en su pareja, con especial incidencia en el buen trato. Insistía mucho en ello. Y en las medidas de higiene, también. Se comportaba y realizaba todo lo que detallaba en su presentación. No había engaño.

Y nos conocimos. María era una chica de 23 años declarados, pero difícilmente aparentaba más de 18. Veintitrés años. Se lo advertí la primera vez: “María, por favor, no me fastidies ¿vale? Si eres menor de edad dímelo, tomamos un refresco, te abono tú tiempo y santas pascuas”. Y me contestó “No seas tonto, Gerundio, mi aspecto puede ser inocente, pero de ello no queda mucho”. Me lo dijo con una sonrisa. Frase a meditar y hoy no toca hacerlo. Lo recuerdo, pues no esperaba ese tipo de comentario.

No destacaba en nada. Pero el conjunto era, y es la mejor palabra que la define, tierno, extremadamente tierno. De estatura media, sobre el 1,70, pelo castaño, cara muy agradable, inocente, aspecto aniñado, pecho minúsculo, caderas de mujer, cuerpo cuidado y firme y una sonrisa preciosa. Era una tierna preciosidad. Vestía de forma modesta, nada de marcas ni lujos, pero muy cuidada. Y su aspecto, aunque el término es poco descriptivo, era muy digno. En eso me superaba con insultante exceso. Siempre muy estirada, muy recta, muy puesta y segura. Ahhhhh hacía, entre otras aficiones, ballet y baile. Se notaba por la elegancia con la que se movía.

Era lista. Le expliqué lo que quería y deseaba, más fantasía que gimnasia. Y me aseguró que me entendía. Lo reconozco, a la perfección. Lo sé, dice poco de mí y mucho de ella. Y pacté con María su realización, el que a partir de entonces yo la llamaría Lolita, por su aspecto, forma de proceder y mi fantasía. Que sería ella la que me citase con una invitación, una vez al mes, cuando ella lo necesitara, con una cierta antelación para cerrar la agenda. Y cerramos el trato, pasándole la obligación de contactarme.

Y repetí con ella durante casi un año. Cada mes. Ella era la que me escribía, lo hacía muy bien, me citaba, cerrábamos el encuentro y pasaba dos deliciosas horas con ella, todo el tiempo jugando. Sabía llevarme muy bien. Siempre, cuando quedábamos, ella aparecía con su mochila, sus libros y apuntes, algo que hoy, cuando quedo con una jovencita que aprecio y también lo hace, me gusta especialmente. Siempre con sus apuntes y libros que, una vez nos habíamos saludado y dado dos besos, dejaba con cuidado en un sofá de la habitación junto con su mochila, se desnudaba despacio, iba a la ducha que perfectamente se veía desde la cama, me miraba, sonreía y me decía “Gerundio, mírame, que me gusta”. Ella se duchaba, con movimientos suaves. Era un suplicio verla, delicioso, que el sabor ácido es de adulto.

Y luego, sencillamente, me mimaba. Egoísta que es uno. Un sexo sencillo, simple, muy, muy convencional. Muchos picos como los llamáis, no soy excesivamente besucón, muchas caricias, muchos arrumacos, miradas, sonrisas y un poco de sexo, poco, lo reconozco, pero delicioso. Nunca he tardado menos en satisfacerme. La notaba no excesivamente incómoda en mi compañía. Yo le contaba mis tonterías, en eso me he comportado siempre igual, las apabullo con mi verborrea. Y, de tanto en tanto, se reía o apostillaba con sus comentarios. Muy vivida, lo que acostumbras a encontrar en este tipo de situaciones.

Y un día decidí no volverla a ver. Nada que ver con principios moralistas, diferencias de edad, que si era una niña y todas esas zarandajas. María sabía perfectamente lo que hacía, lo que estaba dispuesta a dar y conseguir. Empecé a pensar en cambiar el juego, hacerlo más personal. Y en esas situaciones, uno que es cobarde, lo que hay que hacer es salir corriendo si ves que no vas a controlar. Y es lo que hice. Le escribí contándole con delicadeza que este viejo pretencioso no podía obligarla a ciertos juegos.

Y me escribió un mail de despedida del que me acuerdo perfectamente. Y de lo que puedo contar de él es que me daba las gracias por el mimo con que la había tratado, sus objetivos y que me había cogido cariño, lo creyera o no. Y que me agradecía la sinceridad. Punto final. Lo reconozco, alguna vez, me gustaría volverla a ver.

Es curioso, siendo un viejo uno sigue admirando el encontrar niñas con una madurez que sorprende. Y es que aun con mimos, arrumacos, caricias y buen trato, y por supuesto el dinero, sea poco o mucho, este trabajo ha de ser duro. Incluso con un tipo que, algunas veces, solo algunas veces, exige poco en el sexo porque tiene otras fantasías e intenta dar un correcto trato. Es lo que tiene este trabajo.

Yo, con el paso del tiempo, las admiro. Sin confusiones, sin asquerosa condescendencia ni repugnante paternalismo, como admiro las que se meten en la mina, van de pesca al Gran Norte, colocan piezas en la cadena de montaje, soportan a un imbécil por marido o, como la mayoría de las mujeres que, con unos cientos de euros, consiguen salir ellas y sus familias adelante. Eso, lo juro, lo he aprendido a hostias como señaló el cenizo del Barcel pero ese es otro asunto, no distingo. Quizás porque reconozco que lo he tenido relativamente cómodo y fácil. Y no todos ni todas tienen tanta suerte. La única mina que conozco es la del lápiz y la de mi padre, cuando de jovencito aún me daba dinero. No entiendo el porqué se negó cuando fui mayorcito ¡si era cuando más lo necesitaba! Inmisericorde, ¡me obligó a trabajar!

Era una niña capaz de hacer feliz al más especial de los jovencitos y uno, ya maduro, no puede obsesionarse con estos juegos. Acaban haciéndote daño, en el mejor de los casos. En el peor, a ella, y eso lo evito, es una de las pocas reglas que tengo y todavía utilizo.

De ahí que ahora, salvo dos excepciones que me rondan por la cabeza y que me están dando mucha tralla por cómo se presentan, cariñosamente malditas aunque resisto, solo voy con jovencitas. De 30 a 50 años. A la que abro la boca, me calan a la primera. Y yo, tan contento, como sé que me entienden me siento protegido. De mi mismo, naturalmente.

Iniciado por virginiax

El respeto hay que ganárselo...ya sabemos cómo se benefician muchas señoras madres de su posición y qué tentador resulta explotarla por medio de los hijos. Bonita inmunidad (merecida?) atribuida automáticamente por el mero hecho de haber parido y criado al futuro instrumento de chantaje. Aunque a mi parecer, permítame Watson, debería enfrentarse a su realidad y no evadirla a golpe de otro sangrado (las escorts son un sueño irreal y pasajero susceptible de salir siempre ganando en la comparación) para no tener que aguantar una situación que usted mismo sostiene. No hay excusas, ni dinero, ni hijos, ni expectativas ajenas, nada. Tiene exactamente lo que USTED permite que haya, ni más ni menos. Cámbielo.

Por cierto, me sorprende tanta indignación y mojigatería. Será que no hay Brujas, madres o no...pero en cuanto sale una poniendo al pariente a caldo, ay pobrecita mía, qué cabrón...siempre estamos con lo mismo!

Saludos

Iniciado por nietze

Me quiero desahogar de una cosa (no va por nadie, es una reflexión que quiere tener general aplicación):

En relación con los posts de ayer, me gustaría recordar algo a los que puedan verse algún día una situación parecida (que lamento): la necesidad de pensar en los niños (si los hay) en ese tipo de conflictos. Convendría que no escucharan nunca de boca alguna (especialmente del padre, claro) una mala palabra sobre su madre. Además del riesgo que implica (podrían querer averiguar un día por qué su madre estaba tan agitada, por ejemplo), eso sería dejarles una hipoteca basura para el resto de sus vidas que ellos no han firmado. En un caso así yo les diría que su madre es la mujer más maravillosa del mundo y les dejaría clarito clarito que, si no podemos vivir juntos, no es por culpa de ellos –especialmente ellos- ni de nadie, sino porque la vida pasa y a veces tiene que arrasarlo todo para seguir pasando. Yo pensaría en ellos exclusivamente, procuraría que no vivieran una experiencia traumatizante que pudiera afectarles el resto de su vida, me tragaría todo mi orgullo y mi afán de verdad y justicia para que vivieran en un ambiente calmado rodeados de amor y confianza, viviría debajo de un puente y me hundiría en la miseria si fuera necesario.
La Verdad y la Justicia no son conceptos planos, sino con aristas, no pocas veces afiladas aristas. El que las quiera atrapar tendrá siempre que dejarse girones del alma en el intento. Por eso los justos y los verdaderos han sido siempre gentes con muchas cicatrices internas, como los niños tristes.

Iniciado por fish

El sexo de pago es un atajo, una forma rapida y sencilla de tener buen sexo. Muy bueno.

Las advertencias van en el sentido de que no es algo que utilizas un tiempo y luego lo dejas para empezar una relacion convencional, sin implicar algun coste. Quien prueba el sexo de estas profesionales, es muy dificil que mas adelante se conforme con el que le proporciona una amateur, aunque la quiera.

Será muy dificil que no reincida cuando tenga pareja. Los que corremos por aqui lo sabemos, y por eso, cuando alguien pregunta, cuanto menos se le advierte.

Compartir vida de pareja y escortismo cada cual sabrá como llevarlo, pero en principio, para quien empieza una relacion, no es el mejor escenario posible.

Pero es una opcion, que muchos llevan sin demasiodos problemas. Asi que si te decides, que te vaya bien.

Iniciado por Gerundio

Puede que sea un cuento, blando y muy cursi, pensad lo que queráis. Tiene poco que ver con el asunto que tratamos, pero de ello algo hay. Y todo lo que os relato quizás sea verdad o pura fantasía. En ningún caso, aunque os parezca contradictorio, es una mentira. No lo es. Sin pistas, que alguno de por aquí, estoy seguro, esta historia la recordará.

Hace muchos, muchos años, probablemente más de los que tú tienes ahora, estudiaba en un internado. Un muy conocido y frio internado (nevaba durante todo el invierno) en el que, a los niños difíciles, los padres tenían a bien encerrarnos. Yo pasaba ahí solo las temporadas de verano. Y digo lo del frio por que, aún siendo canícula, necesitabas una manta por la noche para poder dormir en condiciones. Frio, mucho frio.

He de deciros que éramos lo peor de cada casa, entendido a como se consideraba lo malo en aquellas familias más católicas que el Vaticano, de rancios abolengos y disimulo del escaso peculio. No hay excusa. Pero aquello no era forma de tratar a unos críos. Lo llamaban internado, pero no era más que un puro correccional, ocultando su carácter bajo la patina de lo cristiano. No se vayan a asustar los amantes padres que descansaban, pobrecillos, de hijos malsanos y tanto traqueteo, encerrándonos en tan caro colegio. “Ahí te pondrán recto”. En vereda, me decían los míos por castellanos. Y ellos, tan panchos. ¡Que habían pasado una guerra!

Y recuerdo, especialmente, al profesor de matemáticas. Un autentico sádico. No solo la materia era dura sino que, además, su disciplina era insoportable. De los de la vieja escuela. Gustaba de pellizcar con extremo dolor. En ocasiones estiraba de las orejas hasta hacerte saltar las lágrimas y, lo común, era golpearte las manos con una regla. Nosotros, indefensos. Mal encarado, desagradable, con insulto fácil, nos humillaba constantemente. Y siendo unos chavales, sobre los 12 a 16 años, aguantando, todos asustados. Dicen que la letra con sangre entra. No solo la letra, os lo aseguro, incluid los números y sus cálculos.

Pues bien, durante una temporada ese profesor tuvo una enfermedad que obligó a su sustitución por una maestra. Y como ya sospecháis, el cambio, por lo que me comentaba un amigo ya mayor y sus compañeros de clase de la misma edad, yo por entonces tendría 14 años y el ya 16 y muy cumplidos, era de lo más favorable. Ambos en la misma clase, pues él era de los repetidores, con ganas de reiterar, siempre comentaba que no pasaría de curso hasta entenderlo todo muy bien, que así es como se consigue el bachillerato y, en aquella época, la reválida. De cuarto, por más señas. Un guiño al lector de mi época.

Yo solo veía a una mujer, muy joven, educada e infinitamente amable. Y dulce. Despertó mis simpatías. Pero en el grupo de los mayores, muy especialmente en mi amigo, causó verdaderos estragos. Yo no entendía nada, ni esas sensaciones ni esos sentimientos. Y cuando los oía hablar mientras jugábamos al futbolín, pensaba que se habían vuelto locos. Todos. De remate. ¡Son raros los mayores!, pensaba.

El asunto derivó, hoy si puedo comprenderlo, en una clase en la que, un grupo de alumnos bebían los vientos por la profesora, los mayores, mientras otros, los más pequeños y numerosos, yo entre ellos, nos reíamos de las tonterías que los primeros hacían para llamar su atención. Y la maestra, la jovencita maestra, a su vez, sonriendo, con una paciencia que hoy puedo calificar de santa, intentaba poner orden y cumplir con su cometido, el que aprendiéramos matemáticas. Y mi amigo, un gamberro de tomo y lomo, sufriendo una pasión descontrolada, pasión, si, pasión, tan enorme como el sarpullido de granos que le llenaba todo el cuerpo por la explosión hormonal que experimentaba. ¡Qué días y que tiempos!

Durante unas semanas perdí contacto con él cuando, por las tardes, nos dejaban pasear por el pueblo durante un par de horas. Desaparecía. No iba con grupo alguno. Tampoco importaba, era de los mayores y suponía que tenía otras diversiones. Y los domingos, sucedió así durante pocas semanas, cuando algunos padres se perdían y pasaban por el colegio a ver como seguían sus dolientes bultos, el salía del internado a primera hora y no volvía hasta las 9 de la tarde, hora en la que se cerraba la entrada. Por lo demás, su comportamiento era el habitual, simpático, gamberro, buen compañero, me apreciaba. Menos mal, era un tipo gigantesco, de los que más vale tener por amigo. A las preguntas contestaba con evasivas: “tengo cosas que hacer”, “han venido mis padres”, “he visto a un familiar” “no me molestes, enano”………. Tampoco insistía mucho, salvo esas situaciones puntuales no había cambio alguno en su comportamiento. En aquella época, con el futbolín, mi real amor, ya tenía bastante.

Pero toda dicha tiene fin. El profesor, mejor dicho, el sádico, se recuperó. Y tornó a darnos clase, con el estilo de siempre, es decir, sin ningún tipo de miramiento, volvieron los insultos y los golpes, la tristeza y el ambiente gris se apoderó de nosotros. Y todo ello sin tener noticias de la maestra. Mi amigo lo aguantaba muy mal, en eso había cambiado. Yo y todos, pero él en mayor grado. Aunque seguían sus desapariciones, a las que ya me había acostumbrado.

Hasta que pasados unos días, pocos, dando clase con el sádico, se presentó la profesora a despedirse. Fue una sorpresa. Se iluminó el aula con su presencia. Pero para indignación de todos el sádico la increpó, ¡que como era posible que interrumpiera la clase! ¡que que se había creído! ¡que no era más que una niñata sustituta sin educación alguna! ¡que hablaría con la dirección por la impertinencia! ¡que vaya ejemplo para nosotros! Un energúmeno, eso es lo que era. Ni ahora entiendo esa actuación.

La maestra, hoy puedo decir una niña hermosa, nos dio un sencillo adiós, mostrando cara de sorpresa, pena y estupor, abandonando la clase y mirándonos sin saber bien qué hacer. Eso, ni ella ni nosotros sabíamos que hacer.

Y entonces sucedió. Mi amigo, uno de los mayores de la clase, cerró de un golpe el libro, y sin decir ni mu se levantó, y con una frialdad que aún hoy me sorprende, se dirigió al profesor que seguía increpando a su sustituta. El tipejo se dio cuenta y gritó al alumno un “¡Vuelva a su pupitre, estúpido!”. No pudo decir más. Sin mediar palabra se acercó al profesor y os lo juro, giró sobre sí mismo para tomar inercia e impulso y le arreó un puñetazo, un puñetazo de tal calibre al rostro que el profesor se quedó quieto, con los ojos abiertos, solo los brazos cayeron inertes y comenzó a balancearse y balbucear, momento que aprovechó mi amigo para lanzarle un segundo puñetazo a la barriga. Un segundo y tremendo puñetazo. Se dobló y el sádico se desplomó.

La clase en absoluto silencio. Nunca he apreciado el silencio tan claro, porque el silencio se escucha. Ahí lo oí por primera vez. Todos quietos, con la boca abierta. Si volaba alguna mosca esta murió del susto. Volvió mi amigo sin decir palabra a su pupitre, se sentó no sin antes lanzar una mirada a la profesora y esta, aguantando la mirada, ojos llorosos, fue la única que habló. Solo se escucho un suave “No, no, por favor, no”, salió de la clase y llamó a los celadores. Lo que siguió no merece mayor comentario. Un buen follón y expulsión del alumno.

Y siguió el verano y el curso. Sin mi amigo ni la sustituta, no volví a verlos. Lo sucedido se fue olvidando. Y siguieron los insultos, los malos modos y los abusos. Pero al menos en ese curso y verano, hubo otros muchos, el sádico no volvió a levantar la mano. Quizás porque sabía que el camino estaba mostrado, trillado, y aun siendo unos mozalbetes, nos hubiéramos defendido. Era un sádico, si, pero cobarde.

Le perdí la pista a mi compañero que volví a recuperar, algunos años después, en la facultad (la facultad de seguir haciendo el gamberro) Algunas veces, muy pocas, cuando recordamos tiempos pasados y esa concreta anécdota, le comento lo valiente que fue. Y siempre me contesta lo mismo, sonriendo, “cosas de un alumno y su maestra, Gerundio, y ese examen, al menos ese, lo aprobé”. Pues será eso, pues no añade más ni yo pregunto, dice que hace mucho tiempo, que no gusta comentar intimidades y lo tiene olvidado. Aunque yo sigo recordando esa mirada que cruzaron, porque con la edad y eso que llamamos de forma cursi “el transcurso de la vida”, quizás sea eso, a mi me ha sucedido alguna vez, solo se cruza una mirada así si hay una historia por medio. Afortunadamente, añado. Por eso lo recuerdo, y por eso mismo, estoy seguro, el también.

Algunas veces, muy pocas, la realidad es un puro cuento. Blando, rosa, fácil, azucarado, de pañuelo, es cierto, pero así son algunos caramelos. Y muy de tanto en tanto con placer los degusto. De los muy amargos y duros, por obligación, por torpe, por cabrón, porque me toca o por mi escaso gusto, estoy ya harto.

Y colorín, colorado, este cuento, si lo es, se ha acabado.