Tema: Senso

Hay momentos, sensaciones, mensajes que no olvidas en tu vida. Será una imagen, serán unas palabras. No es tan fácil que sea un sabor o un aroma. Entre los sentidos, habrá sus jerarquías y Doña Vista mandará mucho, seguida de Don Escucha. Don gusto, Don olfato son como la plebe. Don Tacto está por ahí, demasiado preocupado con los callos...

Doña Vista y Don Escucha mandan. En este hilo chorra, que no viene de la chorra en la que estáis pensando, viciosillos/as, os voy a hablar de eso, visiones y sonidos que, no se porqué, me impactaron. Solo hablaré de los positivos. Si alguno se apunta en el hilo, lo recomiendo para el Guiness a la solidaridad forera y le pido hora colectiva con mi psiquiatra. Todo, por un descuento.

Ahí voy, traguito de Grappa dell'Herba Maria Luisa, elaborado por Doña Nonino in person.

1. Combinación de sonido virtual e imagen: Sepultura de la mujer de Rembrandt en la Iglesia Vieja de Amsterdam (si, al lado del barrio rojo). Juro que no había entrado en ninguna coffee shop. Fue hace 5 años. En medio la nave una atril iluminado por un pequeño halógeno con la reproducción de un retrato femenino de Rembrandt. Otro halógeno, en la oscuridad, proyectado sobre una losa pequeña con sólo una inscripción: SASKIA... Repetí el sonido, casi un chasquido. SASKIA, las luces, el atril, la lámina. Nada más. No sé porqué, pero no lo olvidaré nunca. SASKIA.

2. Sonido, principalmente, imagen en sueños. Palacio del Luxembourg, Paris, hará 8 años, más o menos. Exposición organizada por el Senado, en torno a Rafael y el retrato que hizo a su amante, la Fornarina. Una macro-exposición de casi toda la obra transportable del Sanzio, incluyendo la Dama del Unicornio. Saliendo, una reproducción de los frescos de La farnesina, Roma, recientemente restaurados, y una voz de mujer en francés, que suena como invitandote a poseerla (jo, que bien sonaba), pero decía, "su obra se vió interrumpida por el prematuro ascenso de un genio al paraíso". Una forma elegantísima de hablar de la muerte prematura... La cinta giraba constantemente, invitación continua a la aventura y al placer si no comprendías el significado. Si lo comprendías, con la cabeza en alto, mirando los frescos, te imaginabas a Rafael ascendiendo.

Lo que os he dicho una chorrada. Habrá muchos más ejemplos pero igual vienen más tarde. O no.

Te propongo para el premio nobel,pero no se de que.

Tetris, yo también te quiero.

Ya lo se me di cuenta el primer dia,amor a primera vista.Pero tu mismo has dicho que es un hilo chorra (no polla) y te doy la razon.Parece destinado a lucir tus conocimientos ante quienes no los tenemos.Aunque quiza tengamos otros valores que tu no tengas,la vida da muchas sorpresas.Este foro es real como la vida misma:sencillamente clasista y elitista.
pero no me quejo porque si estoy aqui es porque quiero.

Wops.

Pensé que el hilo hablaría de razas danubianas y etnias magyares.....hummmmmmm; existe un sonido mágico, casi como cuando Cármina Burana, se rasga las vestiduras y con el mortero de su fuego macera un trozo de carne muerta entre sus entrañas....ese sonido me trae la infancia del campanario donde las moscas entretenidas en copular en volandas tsetsean alrededor de la piel sudorosa.

Adoro cuando tocan los cuartos, a muertos, a descubrimiento, a nacimiento, a desamor, a perversión. Me fascina ese sonido convulso, esa armonía de latón candente que envuelve el balanceo de la simetría de los cuerpos en el unicornio de las perrerías.

Siempre que puedo, a aquel cura del pueblo, le insto a que me deje subir al piso más alto del Señor.

Lo lamento, blasfemar copulando, es el precio del pecado.

Luego de rodillas, todo se redime.

Diosssssss, un enantyum. Please.

En la proa de un velero, Norte del Adriático. Travesía desde una isla Kornatt hacia Brionne. Aguas territoriales de Croacia, entre islotes devastados por Venecia en busca de madera para galeras y piedra de Istria para palacios.

Por la tarde. Hará 10 años, más o menos.

El mar un plato rebosando mercurio. El sol todavía está suficientemente alto para no cegarte. Leve brisa. Nada parece anticipar la que va a montarse en pocas horas, cuando empiece a soplar un simpático viento del nordeste, el Cornaro....

Silencio absoluto, la leve brisa no basta y andamos todos demasiado sonnolientos para liarnos con las velas. Navegamos, deslizándonos, sin deriva alguna, a 6 nudos gracias al impulso humilde de 55 Hp de un Yammar Diesel. En proa no se oye nada. Las Gaviotas y demás parientes ya han buscado refugio.

De pronto, el paciente mercurio se rompe en una explosión de espuma y un delfín cruza en elegante parábola justo delante de mis ojos. Parece suspenderse en el aire un instante para recordarme que no tengo a punto la cámara. Cesa en provocarme (Diosss, como me gusta que me provoquen), y vuelve al mercurio.

Esa oscura silueta no va a borrarse nunca.

Don olfato también asiste. Olía a mar, claro, y a gloria.

Sigo con mi hilo chorra. Traguito de orujo. Higadito, mira que eres un fortachón!.

Ascensión a una cumbre media, nada pija, de tipo popular: alpinismo democrático, en suma. No es ni el Zermatt, ni el Mont Blanc, ni el Kilimanjaio (se escribe a sí), ni el Fuji (hola Trave)... siquiera el Aneto o la Pica d'Estats. Es el pobretón del Moixeró, Penyes Altes. vértice de 3 provincias, creo, de varias diócesis (dato vital, claro) i de no sé que más. Hace... entre 25 y 30 años.

Hacia el sur todo es un mar de nubes. Sólo emerge un archipiélago, que se antoja a las Formigues una tarde de tormenta: Las agujas más altas de Montserrat. El resto nubes, blanquísimas.

En aquella época se me antojaba un mar de algodón, o de espumas feroces. Hoy vería cuerpos de mujeres, voluptuosos, fundiéndose uno contra el otro, como la luz con la piel blanca en la madrugada. Cosas de la edad. O de la locura. O de ambas virtudes.

Estaba sólo Doña Vista. Silencio. Ni olor, ni tacto. Sólo un mar blanco. Deslumbrante

Casi como la luz con la piel blanca, una madrugada reciente,

He disfrutado cuatro partos, y sufrido de ellos, uno.

Todos son especiales. Todos son inquetantemente esperanzadores, nerviosos, bucólicos, perfumados, eternos, deslumbrantes, preñados de llantos alegres y sonrisas moribundas.

El último hace cuatro y el primero hace trece.

Ese, el del número supersticiosamente mágico, fue el recuerdo más eterno de ésta cuarentena de años que desinfesta mi vorágine, mi ira, mi tanteo, mis derechos y obligaciones. Mi camino, como el de todos, que no sabe cuando alcanzará el reposo supremo. Ese momentum, es el significado a tantas cuestiones que la vida nos derrama.......

Ese, es el faro de mi vida.

Ese sonido que descorcha la placenta de la burbuja de los sueños, ese aroma a sangre fresca, ese candor que lloran los ojos de la madre cuando se desprende de su vientre de lo que más querrá en su vida, ese sonido cada día lo escucho de nuevo, esa oquedad que se evapora cuando el vástago maquillado de líquido amniótico llantea sabiendo que llegó a la tierra del fuego...que en la del agua oscura, en la del azul noche la madre lo acuna sin abrazarlo, le habla sin mirarlo a los ojos, le canturrea con carantoñas alrededor de su tripita umbilical....el lazo es invisible aunque luego la vitola del paritorio te rasga las vestiduras...maldita ciencia, malditos nueve meses.....

Ese sonido, que sepulcrar se rompe, se disfraza de emoción y nos nace a todos de nuevo.... sales lechosas, condensadas en grumos de sanguinolentas travesuras en un centrifugar acurrucado en esa fetal zarza, ese sonido a cascabel y sonajero ancestral....y la voz, la sigue..... y la sonrisa, la responda....y la alegría....la llora.

Ese sonido, imperecedero, como la primera imagen de su desnudez, de su ternura, de su liviana y frágil carita de ángel que endemoniadamente se pervertirá cuando erguido que por el mundo se camina con dos razones y nadie se arrastra a cuatro patas.... esos deditos molino, esas uñas de algodón, ese pelo engominado con la agua maternal, con la celestial premura de que los peines son las manos, y la colonia, el aire que por primera vez desoxigena su cabezita ingrávida....

...ese sonido desde hace trece años, me lleva al sueño más profundo.

Y existen tantas veces, que desearía no haber crecido en un mundo de porcelana, hubiera preferido seguir en su tripita, caliente, durmiendo, recorriendo sus manos entre el techo de mi corazón y el suelo de sus latidos.

Ese sonido que cada vez que los tengo cerca, lo recuerdo como si escuchara que ellos me propusieran un pacto eterno:

Aunque hayamos crecido, nosotros también vimos como nacias en nuestra primera mirada.

Fabuloso.

¿Adinvináis que acompañaba el café?. Pue sí, higadito de mi vida, si supieras como te quiero por ser tan fuerte...

Una esquina de la Barcelona todavía opulente, pronto un des... vamos a dejarlo.

Otoño.

La confusión en los números de la calle hace que la magia de nuestra cita a ciegas, si, Doña Vista no había todavía casi participado en una relación dominada por Don Escucha, se rompa a mitad de camino desde donde la esperaba a donde la dejó el taxi.

La encuentro antes de los esperado, fue rápida. Imagen en blanco -piel- negro-vestido, medias...poco o nada más, por cierto.

Diosssss, que guapa!.

Uno a uno fueron llegando todos los sentidos al baile, incluso los que creía muertos.

Historia en blanco y negro.

Icaro,

No puedo hablarte de partos. Y, ahora, tampoco te hablaré de un recuerdo, que bastante confuso estaba como para pensar que debía recordar...

Es una fotografía.

Hall de un hotel en una ciudad provinciana y olvidada en lo más profundo del más profundo de los desiertos. Lejos, muy lejos. Hace 3 años. Primavera,

El fondo, tras una gran cristalera, un enorme acuario. Los peces nadan sin parecer darse cuenta de lo que está cambiando, que no es otra cosa que el mundo, al menos el mío. Dos grandes leones de Jade montan guardia. Lujo oriental por doquier.

Una muchacha sonriente, con gafas, tez pálida, ojos llenos de lágrimas, sostiene en el aire a la niña que ha cuidado durante poco más de un año. La sostiene y me la entrega. La niña es la única que mira al objetivo. Se sabe la protagonista.

El recién metamorfoseado en padre sonríe de una forma que nunca antes ni después ha vuelto a hacer. Motivos sobran, pero la gran sonrisa de aquel día no sabe repetirse.

Don Escucha podía ausentarse, nadie comprendía a nadie. Sólo sonrisas. Don Olfato vino. Olía a especias ... allí siempre huele a especias.

El traductor dice que no hubo más Dios que Mao. Y sonríe.

Xièxie.