Tema: Senso

Bueno, que no decaiga el hilo chorra.

Berlin, Isla de los Museos. Finales del verano, hace menos de un año.

Después de muchas ocasiones frustradas, enésima intentona, esta vez coronada por el éxito, para poder intercambiar miradas con la tuerta más hermosa de la historia, con permiso de Ana de Éboli.

Nefertiti… pero no os voy a hablar de ella, sino de lo inesperado, por desconocido, que encontré:

En la sala precedente, las vitrinas muestran una colección de máscaras de yeso, obtenidas aplicando directamente la escayola sobre los rostros, descubiertas en el mismo yacimiento, el taller del escultor Tutmosis en Amarna, la capital herética de Akenaton y Nefertiti.

Son modelos del natural, de personas reales, que no de Reales Personas. Son niños, jóvenes, viejos, enfermos. Se hacen patentes los defectos, enfermedades, tristeza, desnutrición… incluso alguna sonrisa inocente. No hay patinas ennoblecedoras, no hay defectos ocultos, ni perfiles estilizados hasta la perfección imposible. No son retratos en venta, porque nadie iba a comprarles. No anuncian el Photoshop (y los de Adobe todavía creen haber inventado algo!). Son rostros ajenos a la historia pero que fueron sus históricos protagonistas. Es mi primer, y seguramente único e irrepetible, contacto con el verdadero Egipto Clásico.

Protagonista absoluta: Doña vista. Don Escucha cree oír niños lanzando piedras en el Nilo y Don Olfato huele a trigo recién segado. Don Gusto traga saliva mientras que Don Tacto intenta participar y sólo encuentra un cristal frío y la mirada recriminatoria de un ario en uniforme.

El rostro del niño flaco y enfermizo, a pesar de todo, a pesar de la caricia frustrada y la aburrida compañía del pálido, que no cándido, guarda, continúa sonriendo. Desde hace casi 3.400 años.

Fantástico.

La mirada de un cínico, siempre que huele a flores, busca un ataúd.....

....anoche olía a muertos, mientras comía el muérdago en la raja que separa el hades del nadir.

Y sólo, solitamente, solitariamente, a solas, en la solitud más profunda....un suspiro convirtió al espasmo en el recurso obligado para saber amortajar aquellos perfumes que nos despiertan del más profundo de los letargos.

La mirada de la inocencia, siempre que encuentra un aroma se desvanece cuando se enreda en otras manos.

Siempre.

-¿A la séptima planta?

-No me quedo en el cuarto, gracias.

Bajó su mirada, y el pestañeo se incorporó a su corpiño apretado al sofoco. Mi mirada buscaba, la placa de la del mantenimiento.

Luces apagadas, fundidas. El tanteo reinante, y el cortejo a tientas.

Fueron dos minutos, escuetos pero permeables. Cortocircuitos en el cerebelo.

Y el peaje, olía a chamusquina. Reina de la oscuridad, princesas de las chispas quietas, inquietas, requietas.

Aquel suspiro sostenido, evaporaba dudas ella quería quedarse en el quinto y yo llegar al sexto.

Incongruencia.

Sonaban las llaves, dos....la de entra y quédate. Y los tobillos cruzaban una extraña conversación muda.

Las hormigas desprendían una carrerita de incontables e inagotables paseitos, de aquí para allá....del vientre a entre los muslos, de la boca del estómago a la nuca de la cerviz del gazne. Glops.

No me pidas, no te marches.

No te quedes, escapa, dale y dame tu espalda.

Los dos minutos se habían fundido.

No te marches que me pida.

No te escapes de los ángulos que dibujan los flecos de tu falda, y el trípode de la arrogancia.

Y un tufillo putrefacto, un hedor basal.... endulzaba la sequedad de las gargantas saltarinas.

Se entreabrió y las gotas de lechoso sudor arqueaban aquella bermellona alfombra del hall de no recuerdo que planta.

Se ató el fular a la cintura y se bajo el tanga, me ató el falete a su pelvis y engominando mi glande irrisorio, chasqueo con los dientes como si tomara de un sorbito lo que una pajita burbujea en el vacío del fondo.

Se arengó a que siguiera el rastro de sus ansías.

Como me emperra que mi pituitaria se empecine en clavarse en la madre de los olores carnales.

Me incomoda que la muy traidora se deja llevar como un perrito faldero por el cauce del río de la madre de la vida.....y así sin quererlo, pero deseándolo, sin aspirinas, ni látex... sin contar hasta diez, e impulsado por el padrón de los genes.... me descubro ante tamaño porticón de rasuradas pecas y lunares.

El aroma yace ahí, tan movidito, como restregado, tan sonrosado, como incipiente.

Los dos minutos, se ensanchan, se desmadran..... y lo que parece un ascensor con paraguas en el suelo se deja llover al revés.

Incomprensiblemente, los aromas que llueven de la tierra, son nubes con pezones de lunas rosadas.

Y es tan lindo, tan bello, dejarse empapar por un puñado de buenas razones descontroladas por las miserias de los impulsos.

-¿Bajas?

-Ajá.

-¿Nos dejamos caer por esa barandilla del cortafuegos?

-Pam. Pam.

-No olvides, el tanga. Lo dejaste guardado en los bolsillos del boxer.

-Serás desordenada.

-Serás cabrón.

Lo somos, no padezcas. La cuestión es que no se si debemos subir, o dejarnos caer.

......Mmmm. Huele a bizcocho del diecinueve.

¿Tierno?

Nah.

Empapado, empapadísimo.

Lánguido atardecer, bueno ya es casi de noche, de Domingo. Buen momento para proseguir con el hilo chorra.

Teatre Grec de Montjuic. Festival GREC, tórrida noche de Julio. Hace 8 años, o 9, o 7. Lo siento, no puedo precisar.

Se representa una obra coral extraña. "El càntic dels càntics". Pretende ser un musical ecuménico entre los tres credos monoteístas, en torno a textos de uno de los más sensuales libros jamás escritos, el Antiguo Testamento.

En el centro del escenario, una actriz catalana, de perfecta dicción y maneras y esbelta presencia. Una Diosa de veras, demostrable, real, en el escenario donde creían hablar de un sólo Dios. Rosa Novell.

Rosa Novell vestida sólo con una túnica vaporosa, larga. Blanca, descalza, en el centro de la escena, donde se basta por si sóla para llenar todo espacio. Su personaje es Israel, la novia, la amante de quien no se nombra. Camina erguida, recitando, la mirada perdida hacia la parte central de las gradas... como debe ser en quien tantas tablas sobran. Gesticula lo justo, elegantemente, más bien parece donar un corazón latente. Se está ofreciendo a su amante con una enorme tensión erótica. Demasiados poemas de hombres galantes y aún así trona la voz, dulce pero firme, de una mujer enamorada.

Israel.

Camina sobre una seda en el suelo, creo que ligeramente rosada, La brisa de la noche juega con ella y la convierte en un mar manso, quiza Muerto, quizá Rojo, con un suave oleaje. Las olas rosas bañan sus pies desnudos.

Israel, ajena a todo, bellísimos ojos que sólo buscan a quien nunca verán, continúa ofreciéndose a su amante.

Todos los sentidos se ponen en guardia. Sí, de nuevo, ví, escuché, olí, toqué, degusté... pura gloria.

Te he leido en mi angustia, Oliba, y es grande quien sin conocerte descubre que los silencios moldean barro, cuartean sonrisas en globos sonda y erigen complicidad del lastre espiritual.

Un abrazo hermano, un abrazo en silente pose.

Ahora, decir más sería perfumar la afonía, la peor y más dramática angustia: la del alma.

El insomnio se alía con la chorrada. Sigue el hilo, que empieza a oler a ... en fin no lo digo. Notario, Dr. Icaro. Testigo: Tetris. Facultades mentales: nunca fueron plenas ni plenamente usadas.

Venecia, carnavales, hará unos 15 años, más o menos. Invierno, claro. Mucha niebla. Frío.

Acudo a hacer realidad mi sueño: vivir bajo máscara el más... adecuado de los carnavales. Mi acompañante... no sé como presentarla, pero muchos la conoceríais. Francesa. Libertina. Hermosa. La he conocido en una fiesta loca de fin de año en una boite echangiste de PARÍS, en el barrio latino, en la 2+2 en su antigua ubicación, en la rue Lhomond (ahora están bajo la torre Montparnasse). En los sótanos todos se mueven con pequeñas linternas Maglite donadas por el establecimiento para descubrir otros cuerpos, otras pasiones, o quizás las que creian propìas. Nadie se apercibe que ella, C., me entrega un papel con su teléfono. Mi smoking acaba manchado, desayuno ostras en el boulevard des Capucines. Pijo?. Ni os podéis imaginar cuanto quería serlo y lo fui aquel fin de año. Miento?. En absoluto. Vomito las ostras?, sí, a la media hora, en una farola cerca de la sede del C.L., en obras por cierto. Me mancho más el smoking con fluidos menos nobles... irrecuperable. Se queda en París.

Venecia, dos meses más tarde.

Compramos máscaras, tricornios y capas. Una aguja de bisutería para ella. Y guantes. Nada más. Basta. Paseamos con buen porte. Los turistas nos hacen mil fotos. Frío de narices que no cabrían bajo las máscaras doradas. Al cabo de poco empiezo a aburrirme de tanta pose con puentes y laguna de fondo. Y también me aburre la libertina que ahora quiere unas botas italianas. Siempre acabo aburriéndome al poco tiempo... bueno no siempre. Vivo excepción.

Hasta que en el Florián ocurre el milagro.

Venecia, café Florián, Plaza San Marcos. Carnavales, por si lo habíais olvidado.

Deformada por cristales mal soplados, como debían ser los originales barrocos, una máscara blanca con plumas está pegada a la ventana. Sigo con mis manos sus manos, como en una danza, mi máscara busca sus labios. Sólo hay un cristal abombado, imperfecto, que evita el contacto.

Entramos en el local, me dirijo a ella, en la segunada sala. Alrededor de una mesa baja de mármol viejo, amarillento, deliciosamente labrada, , varios Luis XV y madames con lunares y Meriñaque enmudecen. Empieza el espectáculo. Avanzo hacia la máscara blanca con plumas verde-azuladas. Besamanos, danza. Las máscaras se besan. Respetuoso silencio del público. La máscara blanca parece ruborizarse.

Todavía no sé si es mujer u hombre. Quizás las máscaras no tengan sexo. Ni voz. Ni falta que hacía.

Luego fuimos a comprar unas botas con Mlle. C. Hacía frío. Y niebla.

Venecia en máscara. Al menos una vez en la vida, despierto.

Cuentan que los aromas carnales viajan decantando del tabique nasal a la pituitaria de la dermis más intrépida. Cuento que la papiroflexia de los sentidos es un caprichoso dedal con forma de boca y cinco dedos, sin cuerda y con los pies atados a las sienes. La nuca presume y el mentón, el coqueto mentón, preside el primer ósculo de su estalactita precoz...el tiempo, recuerdo que no existe ni siquiera precede....y el futuro, es un camelo envuelto en su instante predecesor.

No posee la mano santa, ni la sábana del vello erizado, ni una sola almohada que la seduzca, ni una cortina entelada que transpire formas......el caso del cuento es que existen chispas impertérritamente flageladas por su testaruda y ruda perspicacia....y una noche antigua, vieja y perdida en Mumbai, mientras el otro mundo se sacude las pulgas, y el recién nacido estira su torso....me empalagué, me emborraché, me dejé capar, castrar y tantear por un sacro sanyasi...y ahí donde los pómulos adquieren el volumen oséo de la prestancia.....donde la sed devora hombres y la carne mujeres....me barrunté con el polvoriento azafrán de curry sin nada que hincar, ni nadie a quien arengar.... un rostro sin expresión, un cuerpo voluptuosamente joven casi indecente para los sentidos occidentales se me ofreció como por arte de magia y la parte de la suerte se resquebrajó en un santiamén. Sólo quise jugar a que jugara a su antojo, que el mío es una flor de lis muerta de risa, de frío...en las ancas de las carótida que explota con sólo mencionar que existe sabiendo que no es, lo que está vendado.

Me complace mortificarme a mi mismo, es un signo de autenticidad, de crudeza, de madurez extrema....cercana a esa podrida manzana azul. Los gusanos serpentean y las víboras se abocan al falo faro.......la reptitud es una inconexa circunstancia donde los músculos no reciben ni el oxígeno ni la neurótica ración de gammas de fe y ertzios arengados.....

....el renuncio fornicó durante horas, ni nirvana, ni tantra, ni la peregrinación, ni la consabida e impulsiva penetraCción. Era casi una alternativa al suicidio, a esa muerte de dulces sentidos y sentires posesivos, era un tanteo, un dame, un roce, un deliquio, un lametón, un sabor en forma de saliva, una orinada y masajeada persuasión de las extremidades aves y hábiles que nuestras yemas revolotean.......nos recorrimos en transversal, en off, en aceites, en incienso y mieles, jenjibres y formas disimuladas por el tisú, el lino, y la seda.......

...el juego era tácito y mientras las lenguas muertas resucitaban los sonidos guturales, capciosos y sagrados que no poseen diccionarios ni dogmas....el privilegio fue la cornada de las pestañas en el martillo sin yunque de la riñonada....... el abrazo que se despega y desprende desde el alma, en las muñecas maniatadas a las tobillos, mientras el vientre seduce los ombligos de las madres vellas.... una sinfonía triturada, liada y calada al paso de la pose meramente circunstancial.

Aquella posesión, era primitivamente parida por el dejarse querer sin poseer, por el dejarse llevar, sin tenerse que conformar, por el compartir sin querer olvidar que al partir un trozo de cada ser se va con el que se aleja sin remisión.

Mi renuncio era una venganza contra la sociedad, contra el momento y quizás contra el destino. El mío. El de ella, ya está escrito en mármol blanco.

Aunque el placer, fue sin duda, el mejor momento sentido en un mundo donde los sentidos parecen un jardín sin color, ni formas, ni cuentos que lo engalanen.....

...aquel placer era hierbabuenalta, y no deja de atosigarme, ya a algún milenio de kilometros.

Ni su rostro, ni su hechizo.

Cuentan que los aromas carnales, una vez descubiertos y abrazados se apoderan de un trozo de razón y una pizca de corazondas.

El pulso, está triste.

Aquí no existen ni esos cuentos, ni esos matices, ni esos colores, ni esa matriz del tiempo estirado al antojo del momento.

Como decía un poeta de orígen Latino afincado en Nueva York en correctísmo Spanglish The chorra hilo never dies....

O sea sigo. Yo a lo mío

Podría haberlo filmado Bertolucci.

Era la luz de... sí, por fuerza Primavera, seguro. La luz todavía joven de la mañana, filtrándose a través de lo que podrían antojarse cortinas de un Salón Principal, orientado al Este, de una Villa en Toscana. El Italiano habría añadido aire, el gramaje de los tejidos ni demasiado pesado ni demasiado ligero, que baile con el viento, pero que no se retuerza. Una cortina sin dolor. Y un toque ligeramente marfil, quizás ocre. Es primavera, y en la Villa Toscana se filtra una luz blanca, teñida de polem de olivos... es el anuncio del mejor aceite del mundo. La promesa de miel para los labios.

Los labios son de Liv Tyler. La magia de Bertolucci. El resto...Toscana. Belleza Robada 1995.

Estoy lejos de cipreses ordenados marcando perfiles de colinas, en una ciudad que ya no recuerda olivos ni casi magia. Pero hoy hay la misma luz, en la misma Primavera, tanto más bella cuanto más largo, inacabablemente largo, pareció el último Invierno. Y las cortinas son sábanas. Y me sumerjo bajo ellas con el suave tintineo de una taza de café ya vacía reposando en la mesa. Y nado, nado entre un mar de sábanas de marfil, o quizás era ocre, y luz blanca, ¿o era su piel blanca y la luz robaba en ella el color?, hacia mi presa. Las piernas, recogidas para tomar ese café, parecen sorprenderse, quizás presentan una resistencia inicial, después, la rendición, a condición, y al fin, se desvelan los labios decorados con una llama de vello negro... ¿que forma tienen las llamas?.

No hay pólem, ni olivos. Pero sí la misma promesa de un derroche de miel en los labios.

Y también de mucha magia.

Que mala es la cicuta......

Iniciado por Travesura_bella

Que mala es la cicuta......

Por ese motivo, deberías evitar morderte los labios, querida.
Sin acritud... ¿donde leí eso antes...?