Prosa, verso y todo lo demas...

.......Mujeres...mmmmmmmm ¿Qué puedo decir?........ Dios debía ser un jodido genio. El pelo, dicen que el pelo lo es todo. ¿Alguna vez has enterrado la nariz en un monte de rizos y has querido dormirte para siempre?. Sus labios cuando han tocado los tuyos es como ese primer trago de vino después de haber cruzado el desierto. Las tetas........¡bufffffffff!, grandes, pequeñas, los pezones mirándote como si fueran reflectores secretos.... Y las piernas, no importa si son columnas griegas o vulgares palos de escoba. Lo que hay entre ellas es el pasaporte al cielo........ Necesito otra copa........

Pacino en Perfume de Mujer, V.O. por favor....

Cita:

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Iniciado por icaro69

.......Mujeres...mmmmmmmm ¿Qué puedo decir?........ Dios debía ser un jodido genio. El pelo, dicen que el pelo lo es todo. ¿Alguna vez has enterrado la nariz en un monte de rizos y has querido dormirte para siempre?. Sus labios cuando han tocado los tuyos es como ese primer trago de vino después de haber cruzado el desierto. Las tetas........¡bufffffffff!, grandes, pequeñas, los pezones mirándote como si fueran reflectores secretos.... Y las piernas, no importa si son columnas griegas o vulgares palos de escoba. Lo que hay entre ellas es el pasaporte al cielo........ Necesito otra copa........

Pacino en Perfume de Mujer, V.O. por favor....

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Que bueno, en esa película Al Pacino lo borda.
saludos
admin

"....A la vista que el Gobierno de los Estados Unidos piensa retirarse de Irak dejando tras de sí un rastro de muerte y destrucción que ha arrasado el país, hemos decido que la empresa culpable de tan cruel y nefasto desastre -la Dall & Houston, de la que ustedes son los principales dirigentes y accionistas- reintegre los beneficios que ha obtenido de tan bárbara e injustificada agresión.
Nos consta que no es posible resucitar a los muertos, pero sí lo es reponer en parte los daños causados, y por ello exigimos que devuelvan dichos beneficios, que hemos calculado en torno a los cien mil millones de dólares.
De no aceptar nuestra justa demanda, cada dos semanas uno de ustedes será ejecutado; no importa lo que aleguen en su defensa, dónde se oculten o cómo intenten protegerse.
La mejor prueba de que hablamos en serio reside en el hecho de que el cadáver del único compañero del Consejo de Administración que en estos momentos falta a la cita y cuyo sillón aparece vacío, Richard Marzan, se encuentra en el interior de una de las tinajas que adornan el jardín de su fastuosa mansión, a orillas del río.
Si deciden colaborar les enviaremos una lista de los hospitales, escuelas, edificios, puentes y carreteras que deberían comenzar a construir inmediatamente.
De no ser así, antes de que finalice el verano tan sólo dos de ustedes habrán sobrevivido, pero será por un muy breve espacio de tiempo.
El dinero sucio de sangre, con sangre se limpia.....


Aarohum Al Rashid.


"Coltan", de Alberto Vázquez-Figueroa.

Blues del atardecer

De pie en el umbral de la puerta de tu cocina,
fumando otro cigarrillo,
te miro mientras preparas una taza de café.

Tu pelo hacia atrás,
aun húmedo de la ducha
y tu cara limpia
sin el maquillaje de anoche.

Los dos descalzos.

Los dos callados.

Los dos con resaca
de la noche anterior
y agotados de
hablar y discutir
y hablar y discutir
todo el día.

Anoche todo era fácil,
cuando estábamos borrachos
y calientes
y todo en el mundo tenía sentido.

Mañana por la mañana
tengo que volver a casa
y no sé si quieres que me quede
o me vaya
y, quizás, tú tampoco lo sepas.

Veo a lo lejos una tormenta de relámpagos
en el cielo púrpura del atardecer
y escucho la lluvia suave
contra el tejado.
y apartamos la vista.

Pienso en un antiguo blues
y lo canto para mí,

Quiero abrazarte, nena,
pero no sé que decir.
Quiero besarte, nena,
pero temo que me rechaces

y quisiera que pudieras oírme

y quisiera poder oír el blues
que cantas para mí



Dave Alvin

Lost in the flood.

(Perdido en el diluvio)

El pistolero pelagatos vuelve a casa.
Como un fugitivo hambriento.
Camina solo por la ciudad.
Debe ser del fuerte.

Oye como le hablan las chicas de la escuela.
Su región está ardiendo con hombres lobos maricones.
Vestidos de mujeres preparados para el homicidio.
Dan el golpe y salen corriendo, piden asilo.

Bajo una piedra sagrada se esconden.
Rompen vigas y cruces.
Con una pasmosa perfección.
Las monjas corren calvas por los pasillos del Vaticano... preñadas, rogando a la Inmaculada Concepción.
Y todos están tirados por Main Street.
De beber sangre impía.

Chico Aplicado sonríe dulcemente mientras el pistolero respira profundamente.
Sus tobillos con barro seco.
Y yo le digo: "Oye pistolero, eso son arenas movedizas. Son arenas movedizas, no barro.
¿Perdiste el juicio en la guerra o en el diluvio?".

Ese puro hermano americano.
De ojos apagados y rostro vacío.
Corre los domingos por Jersey.
En un Chevy Super 8 de fábrica......
....coge lentamente la curva.
Y en la recta se dispara como un loco.
Lleva pintados los colores de la bandera americana.
Se apoya en el capó contando historias de carreteras.
Los chicos le llaman Jimmy El santo.

Esa llamarada, y ese ruido, chico.
Está poniendo el motor a tope.
A punto de estallar.
Derecho a un huracán.
Hasta que en un punto, desaparece.
Y no queda más que sangre.

¿Dónde cayó el cuerpo?
Eso es, no queda nada que vender.
Sólo chatarra por todo el horizonte.
El adiós de un auténtico salteador de caminos.
Y yo dije: "Oye chico, ¿Tú crees que eso es aceite?"
Tio eso no es aceite, es sangre.
Me preguntó en que pensaba cuando armó esa tormenta.
¿O sólo estaba perdido en el diluvio?


Los marineros de la Octava Avenida con camisas de satén.
Susurran al aire.
Un escaparate de la encarnación de María.
Me está clavando los ojox.
Y ahí está el mejor apóstol del Bronx.
Con las manos en el paquete.
Todo se detiene.
Oye cinco rápidos disparos.
La poli aparece.

Y ahora la activa pandilla del barrio alto dispara por la calle.
Y ese tio del Bronx empieza a soltarse.
Pero cae un disparo.
Y un chico aparece corriendo por la esquina.
Pero un poli lo barre.
Yace en la calle sosteniendo su pierna y gritando algo en spanish.
Todavía respira cuando me largo.
Y alguien dice: "Oye tio, ¿viste eso?"


Su cuerpo cayó al suelo con un ruido tan bonito.
Me pregunto lo que ese tio quería decir.
¿O sólo estaba perdido en el diluvio?
Y oye tio, ¿viste eso?
Esos pobres tios están hechos papilla.
Me pregunto lo que se traerían entre manos.
¿ O sólo estaban perdidos en el diluvio?






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Lástima, al final el xylum le perdió carga y a la letra cargo de posteridad.

La desesperación

Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y oír los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas la tierra iluminar.

Me agrada un cementerio
de muertos bien relleno,
manando sangre y cieno
que impida el respirar,
y allí un sepulturero
de tétrica mirada
con mano despiadada
los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba
caer mansa del cielo,
e inmóvil en el suelo,
sin mecha al parecer,
y luego embravecida
que estalla y que se agita
y rayos mil vomita
y muertos por doquier.

Que el trueno me despierte
con su ronco estampido,
y al mundo adormecido
le haga estremecer,
que rayos cada instante
caigan sobre él sin cuento,
que se hunda el firmamento
me agrada mucho ver.

La llama de un incendio
que corra devorando
y muertos apilando
quisiera yo encender;
tostarse allí un anciano,
volverse todo tea,
y oír como chirrea
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Me gusta una campiña
de nieve tapizada,
de flores despojada,
sin fruto, sin verdor,
ni pájaros que canten,
ni sol haya que alumbre
y sólo se vislumbre
la muerte en derredor.

Allá, en sombrío monte,
solar desmantelado,
me place en sumo grado
la luna al reflejar,
moverse las veletas
con áspero chirrido
igual al alarido
que anuncia el expirar.

Me gusta que al Averno
lleven a los mortales
y allí todos los males
les hagan padecer;
les abran las entrañas,
les rasguen los tendones,
rompan los corazones
sin de ayes caso hacer.

Insólita avenida
que inunda fértil vega,
de cumbre en cumbre llega,
y arrasa por doquier;
se lleva los ganados
y las vides sin pausa,
y estragos miles causa,
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Las voces y las risas,
el juego, las botellas,
en torno de las bellas
alegres apurar;
y en sus lascivas bocas,
con voluptuoso halago,
un beso a cada trago
alegres estampar.

Romper después las copas,
los platos, las barajas,
y abiertas las navajas,
buscando el corazón;
oír luego los brindis
mezclados con quejidos
que lanzan los heridos
en llanto y confusión.

Me alegra oír al uno
pedir a voces vino,
mientras que su vecino
se cae en un rincón;
y que otros ya borrachos,
en trino desusado,
cantan al dios vendado
impúdica canción.

Me agradan las queridas
tendidas en los lechos,
sin chales en los pechos
y flojo el cinturón,
mostrando sus encantos,
sin orden el cabello,
al aire el muslo bello...
¡Qué gozo!, ¡qué ilusión!


José de Espronceda

Ayer me regalaron un pequeño libro de Mario de Benedetti. En la soledad del hotel, estuve deleitándome. Os dejo un par de piezas.

Táctica y estrategia
Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.

Mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.

Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.

Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos

no haya telón
ni abismos.

Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple.

Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Una mujer desnuda

Una mujer desnuda y en lo oscuro
Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

EPITALAMIO

Tus manos introducirán mi bello miembro asnil.
En el maldito burdel abierto entre tus muslos.
Y quiero confesarlo, a pesar de Avinain,
¡Qué me importa tu amor con tal que alcances gozo!
Mi boca a tus pechos blancos como petits suisses.
Hará el abyecto honor de chupadas sin veneno.
De mi verga masculina en tu coño femenino.
El esperma caerá como el oro en los moldes.
¡Oh, mi tierna puta! tus nalgas han vencido.
De todos los frutos pulposos el sabroso misterio,
la humilde rotundidad sin sexo de la tierra,
la luna, cada mes, tan orgullosa de su culo.
Y de tus ojos surge aunque les veles.
Esta oscura claridad que de las estrellas cae.


Las Once mil Vergas de Guillaume Apollinaire

..... Elige la vida, elige un empleo, elige una carrera, elige una familia, elige un televisor grande que te cagas... Elige lavadoras, coches, equipos de compac disc y abrelatas eléctricos. Elige la sal, colesterol bajo y seguros dentales. Elige pagar hipotecas a interés fijo, elige un piso piloto, elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego, elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige el bricolaje y preguntate un domingo por la mañana quien coño eres. Elige sentarte en el sofá a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu, mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige trajinar por Forosx mientras te la casca la espaciadora. Elige pudrirte de viejo, cagándote y meándote encima, en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que engendraste para reemplazarte, elige tu futuro, elige la vida. Pero, ¿Porqué querría yo hacer algo así?. Yo elegí no elegir la vida, yo elegí otra cosa. ¿¿¡¡ Y las razones ??!! No hay razones. ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?........

Inicio de Trainspotting.

Sorprende que cuando existe un proceso de paz en marcha y una presencia masiva de tropas de la ONU de 17.000 cascos azules, el general Nkunda inicie una nueva rebelión en la República Democrática del Congo. No es la primera vez que sucede: estuvo en primera línea de la revuelta de los tutsis congoleños en noviembre de 1996, que acabó en mayo de 1997 con el régimen de Mobutu Sese Seko.

También estuvo Nkunda en el intento de golpe de estado tutsi en agosto de 1998 contra Laurent Kabila, que ya no satisfacía las exigencias de sus patrocinadores, Uganda, Ruanda y los sectores más radicales americanos, lo que degeneró en una cruenta guerra civil.

La actual revuelta de general Nkunda, que dirige las brigadas 81 y 83 del ejército de la RDC y que dice contar con 8000 hombres armados, comenzó hace unos meses, pero es en los últimos días, a raíz del escándalo del falso coltan brasileño, cuando se ha agravado.

Aviones de Naciones Unidas han servido para transportar soldados y pertrechos del ejército leal a Kinshasa y helicópteros artillados de la RDC de fabricación rusa han bombardeado posiciones rebeldes. Fuentes oficiales sostienen que han dado muerte a unos cien rebeldes, pero no existe confirmación independiente alguna.

Los combates han provocado el éxodo de una población civil diezmada por las guerras, el hambre, las enfermedades y los abusos de todas las partes en el conflicto. Miles de ellos han cruzado la frontera con Uganda con la esperanza de salvar la vida.

Nkunda acusa al gobierno de Joseph Kabila (hijo de Laurent Kabila, asesinado en 2001 por orden de los traficantes de coltan) de apoyar a la guerrilla hutú de las Fuerzas Democráticas de Liberación de Ruanda y su milicia interhamwe (los que matan juntos), responsables del genocidio de 800.000 tutsis y hutús moderados en la primavera de 1994. El general rebelde asegura que ese apoyo pone en riesgo la supervivencia de los tutsis congoleños. Aunque nadie lo dice, es díficil pensar que Nkunda actúe sin el apoyo, o al menos el consentimiento, de Ruanda, cuyo ejército es el más potente de la zona, de los traficantes de minerales estratégicos y de grupos radicales norteamericanos. En la guerra de 1999-2003, Ruanda llegó a contar con una extensión de territorio catorce veces superior al suyo.

La nueva crisis del Congo ha llamado esta vez la atención internacional, porque los combates se desarrollan cerca del parque nacional de Virunga, donde habitan los gorilas de montaña. Se calcula que quedan unos setecientos ejemplares entre la frontera de la República Democrática del Congo, Ruanda y Uganda, y no mucho nueve fueron hallados muertos abatidos por fuerzas de Nkunda. La defensa de estos gorilas, una especie en peligro de extinción, fue llevada a cabo por la zoóloga estadounidense Dian Fossey, asesinada en su casa de Ruanda en 1995.

De nuevo la fiebre del coltan parece planear sobre los destinos tanto de los seres humanos como de los animales salvajes.


Coltan de Alberto Vázquez-Figueroa.

Yo he llegado a la madurez cronológica o mental de reconciliarme con mi caos, con mi nada y con mis defecaciones, pero el joven saca la cabeza muchas veces, el joven va por dentro y la verdad es que yo no me veo como un señor, sino como un gamberro que está dando el timo a la sociedad. Un gamberro que ahora, después de haber cagado en casa, como antaño en los solares, se subirá los pantalones y se irá por ahí a engañar a la gente.

Francisco Umbral.

PROMESA

No te preocupes
Querido niño ávido
Tendrás tu perro azul
Te lo prometo
Siempre que lo fabriquen.
Además
Te prometo un puro tiempo
para lanzar anillos de por vida
En la cercana sombra de los parques.


Stella Díaz Varín

Crece como un árol
detrás de mi frente
con hojas rojas, ¡deslumbrantes hojas, azules, blancas!
Un árbol
que aún tiembla en el viento.

Y voy a aplastar
tu casa, y nada me será ajeno,
ni siquiera
lo humano.

Como un árbol desde adentro
cuando rompe hacia fuera
y aplasta
el cráneo.

Y luce
como un farol en el bosque
dentro de la más absoluta oscuridad.





Goran Sonnevi.

Mi existencia no ha sido muy edificante, que digamos. En realidad, en el curso de mi vida, que ya empieza a ser larga, no he hecho más que una cosa: pasar el rato.
Hubiera debido de hacer algo de lo que llaman constructivo, pero no he tenido tiempo de hacer nada.

Un señor de Barcelona

JOSEP PLÁ

- Yo soy ardiente, yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión;
de ansia de goces mi alma está llena.
¿A mí me buscas? -No es a tí; no.

- Mi frente es pálida, mis trenzas de oro;
puedo brindarte dichas sin fin.
Yo de ternura guardo un tesoro.
¿A mí me llamas? -No; no es a ti.

-Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible;
no puedo amarte. -¡Oh, ven; ven tú!


Gustavo Adolfo Bécquer

Os podría hacer una lista interminable de canciones que han reflejado exactamente lo que sentía en un preciso momento.
Pero aprovechando que los ví en directo el pasado viernes,os dejo la última.


Me despierto despeinado
Del vacío que has dejado,
Ya me voy acostumbrando...
Y ahora empieza a clarear.
Qué ironía,la verdad.
Hoy me encuentro regular.

Cada vez que caigo
Alguien sufre daño
Si te busco,encuentro
Sólo sucedáneos

La simpatía irracional
Que siempre sentí por ti
A grito pelao
Va tocando ya a su fin
Me vienen fatal la crisis
Y este estado permanente,
Correrás la misma suerte.

Cada vez que caigo
Alguien sufre daño
Los recuerdos rancios
Que dejaron rastro
Son un sucedáneo.

"SUCEDÁNEO"
THE NEW RAEMON

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....capítulo secreto de Maestro fornido.



Éste es un aviso
dirigido a un amigo, caballero,
adiposo
genital, que tuvo
la desgracia, un domingo
en plena misa cantada,
de ser pillado por la autoridad competente
mientras
mostraba entusiasta
a un puñado de muchachas su impoluto micropene.

Te digo pues Braulio Hernández, campeón
de la gimnasia, buscador
de lo imbuscable, que sólo un
ser bien tenaz, poseido
de la fe
consigue tan buen resultado;
dijeron que algo vieron, que
bajo la bola de grasa, un gusano,
una lombriz de guasa e incluso
alguna, hubo una en concreto,
adorable y algo ilusa, que juró ver escupir
a la tan buscada fiera.
Por eso,
te pido hermano,
que andes ya siempre advertido, que
la porra, el grillete y la sirena
nunca entendieron de artistas
y menos de contorsionistas
de generosidad sincera.


Francisco Ferrer Lerín.

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Le huitieme jour, (1996) de Jaco Van Dormael.

Si necesitas llorar, mientras la sientes, házlo.

Imagina a esos padres, a esas familias que de lo humano y la paciencia, convierten una vida en una canción plena de letra y sentido.

De vez en cuando resulta necesario, sentirnos hormigax y que la humanidad nos pise con su lengua arrasatodo.

Memorables esos ciento y pico de minutos, que para muchas personas son toda una vida.

En este caso, dos.

Dos vidas.







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Algo que el cielo nos ha prometido:


Quién cuidará de mi fortuna cuando la noche no haya terminado.
Quién me hará sonreir cuando la vida otro golpe me haya dado.
Quién me dará cobijo cuando el pegamento no sepa unir mi pequeño pasado.
Quién me explicará el porqué tuve una madre con un rostro sonrosado.
Quién conocerá mi desdicha de sufrir a los hombres que me clavan sus puñales en mis costados.
Quién recordará mi existencia cuando yo misma creo haberla olvidado.

Tú serás mi fortuna porque eres un tesoro perdido.
Tú serás mi sonrisa cuando todo acabe, mi sonido.
Tus alas serán mi refugio, porque sólo tú me has querido.
Tú serás el camino, la luz y el aliento, que me hará ser niña como nunca he podido.
Tú serás mi recuerdo, yo seré tu sueño y ninguno volverá a estar sólo, porque así el mundo lo ha decidido.

Y ésta vez si es para siempre, es algo que el cielo nos ha prometido.



Una mirada anónima para todas ellas, que esperan su trocito de cielo bien merecido.

Ahora comprendía de pronto con espantosa claridad que los hombres no controlan nada, no dominan nada, que todos son unos niños e incluso unos juguetes que están ahí para el placer de las mujeres, un placer insaciable y tanto más soberano cuanto que los hombres creen que controlan las cosas, creen que dominan a las mujeres, siendo así que las mujeres los absorben, desbaratan su dominio y disuelven su control para, en última instancia, tomar de ellos mucho más de lo que ellos quieren dar. Los hombres creen de buena ley que las mujeres son vulnerables y que de esa vulnerabilidad hay que aprovecharse o que hay que ampararla, mientras que las mujeres se burlan, de forma tolerante y amorosa o despectiva de la vulnerabilidad infantil e infinita de los hombres, de su fragilidad, de esa friabilidad tan cercana a la pérdida de control permanente, de esa amenaza perpetua de desmoronamiento, de esa vacuidad encarnada en una carne tan fuerte. Y por eso es, sin duda, por lo que las mujeres matan tan pocas veces.
Sufren mucho más, pero siempre tienen la última palabra.


Las Benévolas de Jonathan Littell.

Apreciada señora Lipsocket:

Lleva usted cuatro años enviándome regularmente sus poemas. Durante los tres primeros me esforcé en comentarlos, en ofrecerle a usted el consuelo de unas cuantas trivialidades, no sin darle a entender, taimadamente, que me dejara en paz de una pajolera vez. Y, sin embargo, ha persistido usted en el empeño, contra viento y marea. Me ha escrito cartas lastimeras. Me ha estrujado el corazón con el relato de sus sinsabores, de los cuales me he ido compadeciendo; sus ambiciones desmesuradas, tan parecidas a las mías; sus problemas ováricos; la crueldad del comité de su biblioteca; y los devaneos de su marido, que no considero de mi competencia. Ha sido usted causa de que durmiera mal, soñando que apaleaba animales pequeños.

Ante todo ello, me rindo.

No conservo copia de sus intentos anteriores, y los de ahora parecen peores que nunca, de modo que lo dejo a su elección: dígame qué seis versos quiere que le publique. Luego, no volveré a abrir ningún sobre que proceda de usted.

Atentamente,

Andy Whittaker.


Pequeño extracto del delicioso libro de Sam Savage, "El lamento del perezoso".

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Me convertí en el derrochador de mi própio talento, y malgastar una eterna juventud me provocaba una larga alegría. Cansado de estar en las alturas me hundí deliberadamente en los abismos en busca de nuevas sensaciones. Y tal como la paradoja era para mí en la esfera del pensamiento, la depravación se le asemejó en la esfera de la pasión. El deseo, al final, se volvió una enfermedad, una locura, quizás ambas. Me volví indiferente a la vida de los demás. Tomaba el placer cuando se me antojaba y seguía de largo. Olvidé que cada ínfima acción de un día común construye o destruye el carácter y, por lo tanto, lo que hacemos en la habitación secreta algún día debemos clamorearlo en los tejados. Dejé de ser dueño de mí mismo. Ya no era el capitán de mi alma y no lo supe.

Oscar Wilde.


Aprender a convivir con nuestra parte oscura y sobre todo aceptar nuestros deseos....porque cuando nos exigimos eliminar algúno de ellos acabamos sumidos en la más profunda angustia y desesperación.

[youtube:39liklgh]<object width="560" height="340"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/vEskzjVSftk&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/vEskzjVSftk&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="340"></embed></object>[/youtube:39liklgh]

-¿Quiere morir? Béseme.

Marylin Tuvache se pavonea como una reina en la sección de productos frescos. Sentada en un gran sillón tapizado en terciopelo escarlata con hojas de acanto doradas esculpidas en los brazos y el respaldo de madera, y luciendo un vestido ceñido y escotado, se inclina hacia un cliente intimidado por su nuevo esplendor, su juventud y su cabellera rubia. Ella tiende sus labios pintados hacia el desesperado:

-Aquí, en la boca, con la lengua....

El cliente se decide a acercarse. Marylin despliega su gran cuadrado de seda blanca, con el que cubre la cabeza del hombre y la suya. Y bajo el fular de aspecto fantasmal que cae hasta más abajo de sus hombros, se adivina que están besándose. Las cabezas giran larga y lentamente bajo la seda hasta que Marylin la suelta. Un fino hilo de saliva se extiende entre sus bocas. El cliente lo recoge con el dorso de una mano y la lame para no desperdiciar nada.

-Gracias, Marylin.

-No se entretenga. Hay otros clientes esperando.

La nueva función de la hija de los Tuvache está resultando un éxito, ante la estupefacción de sus padres.

-Después de unos estudios que fueron un auténtico suicidio escolar, por fin ha encontrado su sitio... en la sección de productos frescos- suspira la madre.

Y la caja registradora no para de funcionar. Hay una larga lista de espera. A los que llaman por teléfono para reservar un Death Kiss, Lucrèce les dice:

-De acuerdo, pero antes de una semana es imposible.

Hay tantos candidatos al Beso de la Muerte que es preciso comprobar que no hay clientes que repiten.

Algunos protestan.

-¡Es que todavía no me he muerto!

-Ah, es que el Death Kiss puede tardar en surtir efecto, pero antes o después lo hará, y además tiene que haber para todo el mundo.

Algunos suicidas preguntan si, pagando más, sería posible pasar una noche entera con Marylin. Lucrèce se ofende:

-¡Sí hombre! ¿Y qué más? ¡Ni que fuéramos proxenetas!

Mishima, indignado, los echa de la tienda:

-¡Largo de aquí! No necesitamos clientes como usted.

-Pero yo quiero morir.....

-Pues arrégleselas como pueda. ¡Vaya al estanco!

Y al fondo del establecimiento, Marylin, besando a los hombres, florece como una planta exótica y carnívora....


La tienda de los suicidas, Jean Teulé.

Cuando estudiaba en la Universidad de Candem en New Hampshire, me apunté a un taller de escritura de novelas y en el curso del invierno de 1983 escribí un manuscrito que con el tiempo se convertiría en Menos que Cero. En el mismo detallaba las vacaciones de Navidad en Los Ángeles...en concreto Berverly Hills...de un estudiante de una universidad del este, rico, alienado y de sexualidad ambigua, y todas las fiestas a las que acudía, las drogas que consumía, los chicos y las chicas con los que se acostaba y los amigos a los que contemplaba impasible caer en la adicción, la prostitución o la apatía; los días pasaban en relucientes descapotables con rubias despampanantes de camino al club de playa y colocados de Nembutal; las noches se quemaban en las salas VIP de las discotecas de moda y esnifando cocaína de las mesas del Spago.

Era una denuncia no solo de un estilo de vida que conocía bien, sino también...creía yo, por presuntuoso...de los años ochenta de Reagan y, de forma más indirecta, del estado de la civilización occidental. Mi profesor opinaba lo mismo, y tras algún trabajo de edición y revisión (lo había escrito rápido, durante un colocón de ocho semanas de cristal en el suelo de mi cuarto de Los Ángeles) se lo pasó a su agente y a su editor, que se avinieron a aceptar el libro (el editor algo a regañadientes, pero un miembro del consejo editorial arguyó: Si hay un público para una novela sobre zombis chupapollas y cocainómanos, pues se publica como sea y punto) y yo, con una mezcla de miedo y fascinación...unidos a cierta exitación...lo vi transformarse de un trabajo de estudiante en un libro de tapa dura y satinada que se convirtió en éxito de ventas y piedra de toque del Zeitgeist, se tradujo a treinta idiomas y fue adaptado al cine en una producción hollywoodiense de gran presupuesto, todo ello en el espacio de dieciséis meses. Y a principios del otoño de 1985, justo cuatro meses después de su publicación, ocurrieron tres cosas de manera simultánea: devine holgadamente independiente, demencialmente famoso y, lo más importante, huí de mi padre.


Lunar Park de Bret Easton Ellis

"La insólita y gloriosa hazaña del cipote de Archidona"


Claro cipote, cuya frente altiva
cubre de nubes tan tupido velo
que nos hace creer que en ella el cielo
y en sus cojones su razón estriba.

En ti mostró su boca vengativa
el gran león, forzado de su celo,
y en ti de voluntad empieza el vuelo
del goterón de leche en lavativa.

Hoy proclama la gloria de Archidona
que anegas con tus huevos a su gente
por tu fluidora pija perseguida.

Hoy el mundo en tu justo honor pregona
que salvo incordio, chancro o accidente,
no hay pija cual tu pija en esta vida.


Un abrazo de tu emocionado y viejo amigo









7 Febrero 1972


Soneto de Camilo José Cela, que cartea con su amigo Antonio Canales (incluyendo una "bonita carta" de amor patrio y salves a la reina de los Dioses del infierno más cojonudo).

Beso de lenguas, reflejos de Girondo y el amor se encuentra volando, se muere arrastrando....

En tierra firme, sólo camas de alquiler.

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Se puede querer, sin tener.

Y tener, nunca querrás.

Las Resacas


Las primeras tienen

su cosa, es cierto. Otra vez

con el trago en la mano,

uno se siente a gusto de sentirse

tan mal, de tener ese cuerpo,

de ser al fin el blanco

de miradas y risas (comentarios

jocosos, vacilones), ya sabes,

de sufrir como un hombre.


Luego vienen las otras,

las de siempre, las clásicas,

sin el encanto de la novedad,

las que uno ya conoce en su justa

medida, aburridas y tercas,

pegajosas, las que apenas

sorprende, las que una mañana

te avisan que ojo al parche,

pero tú ni te enteras.


Las últimas resacas,

las auténticas, las de verdad,

las que ni risas ni miradas

que valgan, las del vómito

encima, las del asco

y las lágrimas, las del miedo

a vivir y a morir de repente,

las de las más absoluta soledad,


esas, amigo mío, mejor

que no las tengas que pasar.


Karmelo Iribarren

Las Mujeres de Antes.

En los Paseos junto al mar
en las sillas de mimbre de los bares
reclinadas en suaves chaises-longues de terciopelo
fumando cigarrillos atrevidos y exóticos
vestidas de colores muy decentes
o en lugares cerrados y más íntimos
mirándose al espejo
retocando sus labios y empolvándose
las mujeres de antes parecían irreales
eran como otra cosa algo distinto
pero cuando nos daban caramelos
o las fotografiaban de perfil
todos todos sabíamos que aquello se acababa
que no podía ser
que la hermosa película no iba a continuar siempre
y que la extraña joya que al parecer tenían
escondida en los pliegues del escote
o quizás entre las piernas
iba a volverse pronto mercancía barata
que ellas eran como nosotros
con sus deseos y melancolías
con sus trabajos y su desengaño.

Y entonces ¿para qué fingirse diosas
si ni ellas lo querían
y para qué tanto suspiro absurdo
tanta mano bellísima frotando en solitario
tanto dedo en saliva
si de la fiesta aquella sólo iban a quedar
algunos viejos cuadros y montones de cajas de sombreros
llenas de fotos ocres junto a discos partidos?


José Agustín Goytisolo

Como no tengo palabras,las tomo prestadas...estoy muy perro...
para i.


NOSOTROS

Nosotros,
Desterrados de corazones ajenos
peces que afloran a la superficie al morir
Incapaces de olvidar, perdidos,
árboles nómadas que van de un lado a otro.


Somos pájaros con el nido cambiado
Nuestra verdad y sombra es igual de oscura
Nos agarramos el uno al otro para no caer
Vivimos como abrazados por un muro

La soledad nos viola cada noche en nuestras camas
ansiosos peces
Que se comen el uno al otro
que afloran a la superficie al morir
vivimos con las raíces en carne viva
Y no nos arraigamos a nada, a nadie.

Que morimos deshidratados por falta de sed
Que no de agua
La caricia del tiempo nos vuelve arena

"Gu"- ANARI

http://www.goear.com/listen/ea1d703/Gu-anari

Hazaña


Todo,
todo
en el aire,
en el agua,
en la tierra,
desarraigado y ácido,
descompuesto
y perdido.
El agua hecha caballo antes que nube y lluvia.
Los toros transformados en sumisas poleas.
El engaño sin malla,
sin "tutu",
sin pezones.

La impúdica mentira exhibiendo el trasero,
en todas las posturas,
en todas las esquinas.
Las polillas voraces de expediente cocido,
disfrazadas de hiena,
de tapir con mochila.
Las techumbres que emigran en oscuras bandadas.
Las ventanas que escupen dentaduras de piano,
cacerolas,
espejos,
piernas carbonizadas.

Porque mirad
sin musgo,
mi corazón de yesca,
qué hicimos,
que hemos hecho
con nuestras pobres manos
con nuestros esqueletos de invierno y de verano.

Desatar el incendio.
Aplaudir el desastre.
Trasladar sobre caucho,
apetitos de pústula.
Prostituir los crepúsculos.
Adorar los bulones
y los secos cerebros de nuez reblandecida....
Como si no existiera más que el sudor y el asco;
como si sólo ansiáramos nutrir con nuestra sangre
las raíces del odio;
como si ya no fuera bastante deprimente
saber que sólo somos un pálido excremento
del amor,
de la muerte.

Oliverio Girondo.

Estimado Insomne, roí el hueso... ese que ciega ojos y acalla lenguas..... lamí el lado romo y sobado, hasta llegar al tuétano.... chupé hasta el último grumo de carne magra y putrefacta que envidiaban los otros perros..... y en la perrera del ánimo, el alma es la hija de la gran perra.

Y en las perrerías del desánimo, de la desazón.... fornicamos con las cuatro esquinas donde aquellos angelitos intimidan con guadañas.....

.... será agradable desangrarse mientras el sueño nos toma por la nuca y nos muerde la perruna y moribunda canción más triste..... Y así, mientras ladramos y aliviamos tan lindas heridas..... unos nos llamarán locos, otros malditos perros callejeros....

Pero no existe lugar más honesto y cálido que la ancha calle y el asfalto en un cuenco.... sacaré la lengua de trapo.... antes que lleguen los gatos que tocan el chelo y las ratas que vacían las latas de corazones de alcachofa.....

....estás como debes estar.... y es que anocheció.

Llueve en silencio.

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...

Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...

No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...


Fernando Pessoa.

Cita:

---

Iniciado por sonri

Instantes


Poema atribuido a Borges, pero cuyo real autor sería Don Herold o Nadine Stair.


Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría
de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca
iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años...
y sé que me estoy muriendo.

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Descansa en paz Sonri

El espejo de un momento


Disipa el día,
Muestra a los hombres las imágenes desligadas de la apariencia,
Quita a los hombres la posibilidad de distraerse,
Es duro como la piedra,
La piedra informe,
La piedra del movimiento y de la vista,
Y tiene tal resplandor que todas las armaduras y todas las máscaras
quedan falseadas.
Lo que la mano ha tomado ni siquiera se digna tomar la forma
de la mano,
Lo que ha sido comprendido ya no existe,
El pájaro se ha confundido con el viento,
El cielo con su verdad,
El hombre con su realidad.

Paul Éluard.

Una brisa mece los pinos,
y debajo
ni un soplo de viento desatado;
inmóvil como el musgo que brilla
en el suelo y dibuja las líneas
de las raíces aquí y allá,
el pino deja caer sus hojas muertas;
y quedan quietas,como bajo el mar.
Y allá arriba,en lo alto,
acometen vientos y vida,
mientras las nubes se persiguen sin tregua;
y vivimos,
y caemos como los frutos del árbol,
también nosotros,
también así.

CANTO FÚNEBRE EN EL BOSQUE
George Meredith

Querida, eterna, dulce.... sonrisa...

Estás preciosa.

Serena, tranquila, bostezando y acurrucadita en esa almohaba de nubes recién hechas.... hummm huele a divino, a festín para unos pocos... que suerte... que aquí en el sótano se nos comen las noches que por venir se pierden en la nada, en ningún lugar.... en un paraíso de barro.

El azul acompañaba. Dáte cuenta... tantos días grises plomizos para esos pobres lunáticos que nos llaman locos y hoy el azul hamacacieloprotectorpapamamacanguropayasoacantilad o lucía esplendoroso. No nos íbamos a quedar sin un trozo del destino cromático que para encogerse ya está la mano gamberra, cosquilleante y deslizante.... del azar. Hoy tocaban destellos y una profunda inspiración vestida de zarca, de párnaso.

Engalanando tantas lágrimas furtivas, tanto dolor roto, tantos rostros hechizados por tu dulce y mágica sonrisilla traviesa, picarona y sincera....por tantos guiños que seis estaciones... congelaron en el cor pero no en la memoria. Me idealizaste, fue de lo último que me dijiste, y la cagamos. Maldita la gracia, suele pasar cuando sentimos...salimos corriendo, gritando o hiriendo.... pocas veces nos sentamos y reflexionamos. El sol gira a impulsos, y los terrícolas nos obstinamos en echarle uno al pequeño dios de la cordura.

Tenía miedo que no me sonrieras.

Pero fue hermoso, verte tumbada donde reposa el sosiego, la paz, el silencio, la plenitud, las buenas almas.... y como movías tus pestañitas, como el reflejo de aquella dulce voz que a tantos nos arropaba me guiñaba un ojuelo.... fuiste alguien especial, muy especial, para mí y jugamos, jugamos y nos divertimos en secreto.... con los retos, con los ratos...y cuando estampaba cuatro letras en el tisú de la vidriera, me pedí que no me leyeras, que siempre recordaras a todos aquellos que te hicieron bien, que te dieron esa alegría que tu rebosabas, que tu salpicabas y contagiabas....que tu compartías.

Hoy, cuando por última vez te he visto, como una chiquilla de rizos llenos de inocencia y de vida.... cuando por última vez tu rostro iluminado me ha sonreido me he dicho que grande es el alma de aquellos que cuando se van un ratito de paseo, nos arrastran a la fragancia de lo inolvidable, de lo palpable....

Que envidia, sonrisilla traviesa, que envidia.... ahora ya debes estar empapada de azul y jugando con aquellas canciones que pocos escuchan....

Daniel S.