Prosa, verso y todo lo demas...

Después de un tiempo uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma

Y uno aprende q el amor no significa recostarse y una compañía no significa seguridad
Y no empieza ha aprender q los besos no son contratos y los regalos no son promesas
Y no empieza ha aceptar sus derrotas con la cabeza bien alta y los ojos abiertos
Y uno aprende ha construir todos sus caminos en el hoy

Porque el terreno del mañana es demasiado inseguro para planes…
Y los futuros tienen una forma de caerse a la mitad.

Y después de un tiempo uno aprende q si es demasiado hasta el calorcito del sol quema
Así q uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar d esperar q alguien le traiga flores

Y uno aprende q realmente puede aguantar, q uno realmente es fuerte
Y con cada adiós, uno aprende

.../ ?

Cita:

---

Iniciado por chanel45

Despedida...

Así pues, hay que en algún momento cerrar la cuenta,
pedir los abrigos y marcharnos,
aquí se quedarán las cosas que trajimos al siglo
y en las que cada uno pusimos nuestra identidad;
se quedarán los demás, que cada vez son otros
y entre los cuales habrá de construirse lo que sigue,
también el hueco de nuestra imaginación se queda
para que entre todos se encarguen de llenarlo,
y nos vamos a nada limpiamente como las plantas,
como los pájaros, como todo lo que está vivo un tiempo y luego, sin rencor, deja de estarlo.
Lo que queda no hubo manera de enmendarlo
por más matemáticas que le fuimos echando sin reposo,
ya estaba medio mal desde el principio de las eras
y nadie ha tenido la holgura necesaria para sentarse
a deshacer el apasionante intríngulis de la creación,
de modo que se queda como estaba, con sus millones,
billones, trillones de galaxias incomprensibles a la mano,
esperando a que alguien tenga tiempo para ver los planos
y completo el panorama lo descifre y se pueda resolver.
Nos vamos. Hago una caravana a las personas
que estoy echando ya tanto de menos, y digo adiós.
¿Se imaginan el esplendor del cielo de los tigres,
allí donde gacelas saltan con las grupas carnosas
esperando la zarpa que cae una vez y otra y otra,
eternamente? Así es el cielo al que aspiro. Un cielo
con mis fauces y mis garras. O el cielo de las garzas
en el que el tiempo se mueve tan despacio
que el agua tiene tiempo de bañarse y retozar en el agua.
O el cielo carnal de las begonias en el que nunca se apagan
las luces iridiscentes por secretear con sus mejillas
de arrebolados maquillajes. El cielo cruel de los pastos,
esperanzador y eterno como la existencia de los dioses.
O el cielo multifacético del vino que está siempre soñando
que gargantas de núbiles doncellas se atragantan y se ríen.

me voy con la esperanza de un niño y las dudas de un adulto me voy con la seguridad de intentar.....

Chanel

---

Hoy te echaba de menos, y merodeé por todos aquellos espacios en blanco que siempre tiznábamos.... te echaba en falta, porque amansaste mi lado más oscuro, el más azul tinieblas. Sintiendo y compartiendo lo que aquel niño le susurro a la adulta conciencia.... sé que estás, pero a veces el miedo no puede esperar hasta el final de la última escalera.

En la buhardilla, se esconden todas las sombras del pasado futuro.

En un tris, y entre el síncope de la nostalgia....incluso te sentí que peinabas contra al viento....parecía que estabas muy dentro. Clavada y ardiendo.

....fue extraño.

Llove.

A PUNTO DE CAER


Nada es tan necesario al hombre como un trozo de mar
y un margen de esperanza más allá de la muerte,
es todo lo que necesito, y acaso un par de alas
abiertas en el capítulo primero de la carne.

No sé cómo decirlo, con qué cara
cambiarme por un ángel de los de antes de la tierra,
se me han roto los brazos de tanto darles cuerda,
decidme qué haré ahora, decidme qué hora es y si aún hay tiempo,
es preciso que suba a cambiarme, que me arrepienta sin perder una lágrima,
una sólo, una lágrima huérfana,
por favor, decidme qué hora es la de las lágrimas,
sobre todo la de las lágrimas sin más ni más que llanto
y llanto todavía y para siempre.
Nada es tan necesario al hombre como un par de lágrimas
a punto de caer en la desesperación.


Otero, siempre Blas de Otero.

Un poder inmenso y una despótica dominación económica están concentrados en manos de unos pocos. Este poder deviene particularmente irresistible cuando es ejercido por los que, controlando el dinero, gobiernan el crédito y determinan su concesión. Ellos suministran, por así decirlo, la sangre de todo cuerpo económico, y la retiran cuando les conviene: como si estuviera en sus manos el alma de la producción de manera que nadie ose respirar contra su voluntad.

Quadragesimo anno, Achille Damiano Ambrogio Ratti.

Para el otro mundo, S. S. Pio XI

Personalmente, un genio con más testiculina que toda la Radio Vaticano orquestada y marcial...a pesar de que su Societatis Unio, nunca Mussolini permitió que envenenara la sangre de todo un pueblo, debieron transcurrir casi sesenta años para que Juan Pablo II descubriera su borrador desclasificando los documentos secretos de su papado.

Don Achille, visionaro de morales por encima de dioses y adioses.

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Mario Benedetti.

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Los ángeles tienen sexo.

Y el alma, manos.

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Instantes


Poema atribuido a Borges, pero cuyo real autor sería Don Herold o Nadine Stair.


Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría
de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca
iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años...
y sé que me estoy muriendo.

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Artículo de Arturo Pérez-Reverte publicado en XL-Semanal.


PERMITIDME TUTEAROS, IMBÉCILES

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros -aquí matizaré ministros y ministras- de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros -el tuteo es deliberado- a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.


Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana -que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural-, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera , capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.


Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente -recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española-. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos»
Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p'alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco , Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias , José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.
Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil, que un malvado.



La verdad en ocasiones, debe de ser dicha de forma contundente incluso malsonante, con el fin de que se haga un hueco en el oceano del fariseismo y las medias tintas, mi ya antigua admiracion por el autor me impide hacer mas comentarios, no quisiera ser tildado de adulador ausente de criterio.

[youtube:19cfifqa]<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/2R69nV4HOaE&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/2R69nV4HOaE&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>[/youtube:19cfifqa]

Lo que pasa.

Yo te entregué mi sangre, mis sonidos,
mis manos, mi cabeza,
y lo que es más, mi soledad, la gran señora,
como un día de mayo dulcísimo de otoño,
y lo que es más aún, todo mi olvido
para que lo deshagas y dures en la noche,
en la tormenta, en la desgracia,
y más aún, te dí mi muerte,
veré subir tu rostro entre el oleaje de las sombras,
y aún no puedo abarcarte, sigues creciendo
como un fuego,
y me destruyes, me construyes, eres oscura como la luz.



Juan Gelman

La bruja en la esquina de la barra.

Amé en aquella mirada
lo que había de sospecha.
Y el miedo de las cosas
tenía en aquel espejo la ilusión
de disentir del futuro.


Manuel Rivas.

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The Doors & The end....


...el complejo de Edipo:

...¿father?....

....Yes, son....

...I want to kill you....

....mother?¿

....I want to....fuck you¡¡¡¡


Tras cerrarles las puertas. Elektra Records.... les abrio aquel callejón por la salida de emergencia.....

Extracto de una deliciosa pequeñita joya de la literatura. La lección de anatomía, de la madrileña Marta Sanz.

En esencia, cada de una de vosotras, debería saberse mirar al espejo.


Como en esos años no consigo ser pintada por Brienmaier, pinto con mi madrina. Me hago sujeto de la creación y empiezo a asumir que tal vez ese papel activo se ajuste mejor a mi impaciencia. Adquiero la técnica para crear mi autorretrato, porque barrunto que nadie deseará perpetuar lo que siente por mí y a través de mí, y concretar mi energía y mi encanto raro, mi electricidad y mis virtudes, en una imagen que por supuesto tendrá que ser hermosa. No me interesaban ni la abstracción ni el expresionismo, tengo muy claro lo que quiero sin conocer datos concretos de la historia del arte -ahora es cuando le pongo nombre a mis pretensiones- y busco a un:

pintor de madonnas del renacimiento; el diseñador de las figuritas Lladró; un prerrafaelista; María Pascual, ilustradora de cuentos infantiles que pinta hadas con el pelo verde recogido dentro de una malla goyesca; un simbolista francés o un nabí en el periodo del art decó. Busco a: un Dante Gabriel Rossetti que me abulte los labios y me perfile la nariz con un escoplo; un Cavannel que alargue el pelo; un Puvis de Chavannes que me plasme meliflua y evanescente, un Waterhouse o un sir John Everett Millias que me transforme en una Ofelia que sobrevive al suicidio.

Busco a un Renoir que me vista con los polisones de los luminosos merenderos de Paris. Y también busco a un Enric Sió que me retrate en blanco y negro; un Maroto que me dé forma, me ponga un cruzado mágico bajo los jirones que me visten y me contornee los muslos; un Beá que me estilice -es decir, que me alargue los huesos y le reste redondez a mis facciones-y me embadurne de colores pop.

Soy una niña fatalista y sé que no voy a encontrar a ese artista multidisciplinar.

Yo misma ignoro cómo manejar los pinceles para retratarme del modo que aspiro a ser.

Con mi tía Pili, pinto búcaros de flores y casitas de pueblo, pero nunca me atrevo a autorretratarme, aunque estoy deseando verme en una superficie que esté fuera de mí y que no sea igual que un espejo.........

...los espejos me molestan.



Como todos los que tenemos la osadía de sostener la propia mirada.

...la vida sin el sexo quizás sea más segura, pero sería un aburrimiento insoportable. Es el instinto sexual lo que hace parecer a las mujeres bellas, lo cual es de pascuas a ramos, y a los hombres, sabios y valientes, lo cual jamás son. Ahógalo, desnaturalizalo, llévatelo y la existencia humana se reducirá al prosaico, laborioso, aburrido y estúpido nivel de vida de un hormiguero.

Henry Louis Mencken.

Planet earth.

Uk, 2006.

Dirigida por Alastair Fothergill, y guión de Sir David Attenborough (naturalista de prestigio mundial), once capitulos que convirtieron a esta serie en el mejor documental que jamás se realizara sobre el planeta azul. Muy recomendable.

Producida por la BBC, BR y WDR, ha obtendio numerosos galardones, premios y lo mejor el reconocimiento como el mejor documental de la historia.


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[youtube:1213rwfe]<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/knraWGPkikE&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/knraWGPkikE&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>[/youtube:1213rwfe]


Si podéis visualizarlo en BluRay/HD, la magia se apoderará unos minutos de vuestra existencia. Fascinante.

[youtube:3drtfj1p]<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/6c4OlAsAvOk&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/6c4OlAsAvOk&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>[/youtube:3drtfj1p]

Despertó antes del alba y vio despuntar el día gris. Lento y medio opaco.
Se levantó mientras el chico dormía y se puso los zapatos y envuelto en la manta caminó entre los árboles.
Bajó a una grieta en la piedra caliza y se agachó para toser y tosió durante mucho rato. Luego permaneció de hinojos en las cenizas.
Levantó la cara al pálido día.
¿Estás ahí?, susurró.
¿Te veré por fin?
¿Tienes cuello por el que estrangularte?
¿Tienes corazón?
¿Tienes alma maldito seas eternamente?
Oh, Dios, susurró.
Oh Dios.

La Carretera, de Cormac McCarthy

Existen letras atormentadas.

Matan sentimientos impuros.

Nacen miedos y desamores encaprichados de las sombras.

Renuncio al resquemor.

Olvida las reglas rígidas, ellas siempre se encargan de lazar la última palabra.....y de desnudar la sinrazón.

...el caparazón, no deja de ser música encubierta, letras que supuran, cruces de clavos atormentados....labios que ni existen, que se mueren y renuncian a un nuevo nacimiento.....sin estar y dejándose la vida en el intento.......parece que esas mariposas están escondidas.

Muertas.


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Estuve con un joven
y supe al fin lo que era el violento arrebato, la agilidad vibrátil,
cavidades melosas en la carnosa pulpa
suavemente entreabierta
hasta el límite deshicente,
el perfecto engranaje,
la densidad precisa de jugos derramados,
la inclinación debida,
la posición exacta,
y la sabiduría del mutismo,
la belleza de un glande.


Clara Janés.

LLULLU EN LA MEMORIA.



No me acuerdo de cómo se llama mi madre. No me acuerdo de cómo se llama mi padre. No me acuerdo de cómo se llama mi hermana. No me acuerdo de cómo se llaman mis dos abuelas, ni de si llegué a conocer a mis dos abuelos. No me acuerdo de cómo se llaman los familiares que me visitan cuando estoy en el hospital. No me acuerdo de los nombres de mis dos escuelas, ni de los muchos maestros, monitoras, fisios, cuidadoras y compañeros que he tenido. Como no me acuerdo de nada, nada puedo tampoco olvidar. No puedo olvidar a mi madre, ni cómo se llama, ni su voz de terciopelo, ni sus brazos suaves que me calientan cuando tengo frío, ni su risa de niña eterna, ni la paz que me da cada vez que me disparo, y no puedo olvidar ni olvido que me quiere, aunque no entienda sus palabras de amor. No me puedo olvidar de cómo se llama mi padre, ni de las historias que me cuenta, ni de los meneos que me pega cuando intenta vestirme, ni de su olor intermitente de tabaco ni de los gritos que suelta cuando me dice Llullu-cómo-estáás, ni puedo olvidar que por culpa suya todos me conocen por este nombre que empequeñece la boca de quien lo pronuncia. No me puedo olvidar de cómo se llama mi hermana, ni de cómo se enfada cuando nuestros padres le llaman Pepita o algún otro nombre por el estilo, ni puedo olvidar las cosas tremendas que me cuenta a la oreja, ni tampoco aquella redacción en la que explicaba que le encanta aplastarme ni puedo olvidar, sobre todo, sus inconfundibles carcajadas. No me acuerdo de la niña gitana que se llevaron a la sala de espera para bendecirla, ni de la hija del guardia civil, ni de ninguno de los compañeros de habitación con los que he convivido en hospitales todos estos años, y por eso no les olvido. No recuerdo la boca de piedra en la que mi hermana metió la mano con temor mientras yo sonreía, y por eso no puedo olvidarla. No recuerdo haberme cagado en la basílica de San Pedro, ni tampoco me acuerdo de las promesas que me hizo mi padre mientras paseábamos entre estatuas de piedra que nos miraban todo el tiempo, y por eso no lo olvido. No me acuerdo del día que mi padre me dijo Llullu por primera vez, ni tengo la más remota idea de cómo fue que todos le siguieron la corriente y empezaron a poner morros para llamarme así, y por eso ni lo olvido ni puedo olvidarlo. No recuerdo haber visto a mi primo bailando el No rompas más mi pobre corazón,y por eso no lo olvido. No olvido Eurodisney. Ni el Tibidabo ni Port Aventura ni Gardaland ni Santapark. No me acuerdo del campesino que se arrodilló a rezar por mí, ni de las cosas que le decía a su dios, ni de las caras de tonto que ponían papá y mamá, y por eso no lo olvido. No me acuerdo de los dos hombres de las narices que tenían la misma cara, y por eso no les olvido. No me acuerdo de los gritos de asco que profería la dueña de un restaurante de pescado cuando me vio entrar por la puerta, y por eso no lo olvido. No me acuerdo de la camilla rodante que empujaban los hombres de rojo la noche que subí a una hidroambulancia, y por eso no lo olvido. No me acuerdo de la niña de etnia llullu que vivía con unos amigos de mis padres desde mucho antes de nacer yo, y por eso jamás podré olvidarla. No me acuerdo de nada, yo, y nada olvido. Nunca podré olvidar las caricias que no recuerdo haber recibido. Nunca podré olvidar las palabras que no recuerdo haber escuchado ni leído ni dicho ni escrito. Quien no recuerda no olvida. Quien no olvida recuerda. Amo, pero no lo recuerdo. Me aman, y no lo olvido. Nunca caeré en el olvido".


Màrius Serra

Podría ser cualquier poema llorado mientras la lluvia lo arranca del recital de la pena más honda.

No dejamos de ser espantapájarasiluetas.

http://gallery.photo.net/photo/9477453-md.jpg

Duane Michals.

Ando perozoso para contar sus obras y milagros, pero a quien le plazca servido con U2 en bandeja de plata, le picará la curiosity. O lo que no suene.

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Un genio.

La novela del verano

Llevamos una temporada bastante larga en la que están de moda las novelas de ámbito oriental (Oriente Medio y China fundamentalmente), ello sin contar con la trilogía de Stieg Larssen que este año rompe las librerías.

Yo no soy un asiduo lector de novelas, básicamente porque escribiendo mejor que los autores habituales, éstos a mi no me leen, así que ¡que les den…! La reciprocidad es una norma básica de educación… digo yo.

Pero así y todo, este verano he tenido en mis manos un best-seller (que debe significar algo así como un “sello de la hostia” y se me perdone mi mal inglés). Claro que según esto Peter Sellers significaría Pedro el de los Sellos y me parece que no hacía colección…

Bueno, el caso, como os cuento, es que he tenido la oportunidad de leer una novela titulada “The onion” (la traducción literal sería “La cebolla”) de la celebérrima Susan Writer (Editorial. Planete).

Trata (o versa, como queráis) de un engineer inglés (natural curiosamente de El Puerto de Santa María, porque sus padres se habían establecido allí con el tema vitivinícola, a principios del siglo pasado).

Nuestro hombre se llamaba Jonathan Osbordes, pero las amistades le llamaban “Jon”, o “Jo” si eran muy allegados. Es más, los miembros de su familia le llamaban “J” y los más atrevidos le decían “Tú” (sobre todo cuando no se acordaban de su nombre de pila (battery´s name, en inglés…).

Sigo.

La cosa es que un año, contando “Jo” con 17 años de edad, la vendimia se dió muy mal. Hubo tormentas en agosto y principios de septiembre sobre la zona occidental de Andalucía, con pedrisco, temperaturas de 20 a 43 grados, viento rolando al suroeste (o sea que no se sabía si iba para el sur o para el este) y marejadilla en el Atlántico. Un auténtico desastre vitivinícola.

La cosecha de racimos fue de cinco uvas por hectárea y eso exagerando. Además de cada cuatro uvas tres eran pasas. ¡La ruina! ¡Lo que yo te diga!.

Y la familia Osbordes (que como os he dicho era de origen lusitano, porque Osbordes significa Los Bordes, en portugués… creo…) emigró a China, en barco (entonces no había Easy-Jet), concretamente en el “Cuin Meri” (bueno puede que fuera “La Pinta” o la “Santa María” pero mola más decir la “Cuin esa”).

La “Cuin Meri” era un bajel (barco) que desplazaba 2.350 toneladas de registro bruto, 4.368 toneladas de registro civil y 625 toneladas de registro mercantil.

Iba pilotada por el capitán Serapio ( Sir Apio, en inglés) y la tripulación la conformaban siete (semen, en inglés) oficiales, Buster Keaton (el maquinista) 12 grumos (en los barcos ingleses todo es a lo bestia, no se admiten grumetes) y tres polizones (James of Marichalart, Elisabeth Pantoja y otro que no me acuerdo). Y de pasajeros… la familia Osbordes y los otros (eran muchos como para citarlos).

Los Osbordes habían vendido (malvendido) sus tierras andaluzas y se apresuraban a vivir una nueva aventura en China, donde habían comprado, a través de la Gestora de la Caja de Ahorros del Mediterráneo, una parcela de 38 metros cuadrados en la localidad de Beijing (o sea el Pekín de toda la vida).

En dicha parcela tenían la ilusión de edificar 14.000 viviendas de protección oficial, 12.200 viviendas de protección caballero (la promoción se llamaría “Oficial y caballero”), una villa olímpica, canal de regatas, parque temático, dos cortesingleses, multicines Guarner, pabellón olímpico multiuso, casa-jardín para la familia y una huerta…lógicamente… para hortalizas (mmm…ya viene…ya viene lo de la cebolla…).

CONTINUARÁ…

...la chispa de la revolución sandinista.....

Vestidos de dinamita.


Me tengo que ir a comprar las pinturas con las que me disfrazo todos los días para que nadie adivine que tengo los ojos chiquitos (como de ratón o elefante). Estoy yéndome desde hace una hora pero me retiene el calor de mi cuarto y la soledad que, por esta vez, me está gustando y los libros que tengo desparramados en mi cama como hombres con los que me estoy acostando, en una orgía de piernas y brazos que me levantan el desgano de vivir y me arañan los pezones, el sexo, y me llenan de un semen especial hecho de letras que me fecundan y no quiero salir a la calle con la cara seria cuando quisiera reir a carcajadas sin ningún motivo en especial más que este... sentirme preñada de palabras, en lucha contra la sociedad de consumo que me llama con sus escaparates de cosas inalcanzables y a las que rechazo con todas mis hormonas femeninas cuando recuerdo las caras gastadas y tristes de las gentes en mi pueblo, que deben haber amanecido hoy como amanecen siempre y como seguirán amaneciendo siempre hasta que nos vistamos de dinamita y nos vayamos a invadir palacios de gobierno, ministerios, cuarteles.... con un fosforito en la mano.


Nicaragua, 1948


Gioconda Belli

Baldrick, Travesura, Pegaso, Sonri, Channel45 y los tenazes y puñeteros icarillo y Kaiser, gracias.

Este hilo fue el que me enamoro de este lugar, poder relajarse con esa poesia, esos trocitos de novelas y emociones sentimientos y majia hizo que me el corazoncito siempre se me aceleraba descubriendo lo que colgabais aun siempre cuando entro lo primero que hago es ver que nuevas cositas habeis puesto.

Hos pondre algo que me gusta mucho no ay faltas ni errores, claro no es mio, espero que hos guste:

"SIEMPRE"

Antes de mí
no tengo celos.


Ven con un hombre a la espalda,
ven con cien hombres en tu cabellera,
ven con mil hombres entre tu pecho y tus pies,
ven como un río lleno de ahogados
que encuentra el mar furioso,
la espuma eterna, el tiempo.


¡Traélos todos
a donde yo te espero:
siempre estaremos solos,
siempre estaremos tú y yo
solos sobre la tierra
para comenzar la vida.



Pablo Neruda.

Oído en un funeral :

Creí que el amor duraría siempre.
Me equivoqué.
Ya no quiero las estrellas, apagadlas todas.
Envolved la luna,desmantelad el sol.
Vaciad los óceanos, los bosques arrasad.
Porque ya nunca nada podrá acabar bien.

¿ Otro mundo es posible ?

...hace unos quinientos años.

....Dos amores tengo yo de disfrute y desesperación
los cuales como dos espíritus aún me sugieren
que el mejor ángel es un hombre y derecho,
y el peor espectro,
una mujer de color enfermizo.

Para ganarme pronto al infierno, mi mal femenino
se llevó al mejor ángel de mi lado,
y corrompería a mi santo para convertirse en demonio,
arruinando su pureza con su fétido orgullo.......

Los íntimos, lo conocían como El Bardo.

-Fragmento del soneto 144-

Valientemente se esconden,
gallardamente se escapan
del campo de los peligros
estas fugitivas cacas
que me duelen hace tiempo,
en los cojones del alma.

Los cobardes.

Miguel Hernández

El genio de la multitud

Hay suficiente traición, odio, violencia, necedad en el ser humano corriente como para abastecer cualquier ejército o cualquier jornada.
Y los mejores asesinos son aquellos que predican en su contra
y los que mejor odian son aquellos que predican amor
y los que mejor luchan en la guerra son, al final, aquellos que predican paz.
Aquellos que hablan de Dios NECESITAN a Dios.
Aquellos que predican paz No Tienen Paz.
Aquellos que predican Amor No Tienen Amor.
Cuidado con los predicadores.
Cuidado con los que saben.
Cuidado con aquellos que Siempre están leyendo libros.
Cuidado con aquellos que detestan la pobreza o están orgullosos de ella.
Cuidado con aquellos de alabanza rápida, pues necesitan que se les alabe a cambio.
Cuidado con aquellos que censuran con rapidez, tienen miedo de lo que no conocen.
Cuidado con aquellos que necesitan constantes multitudes, no son nada solos.
Cuidado con el Hombre corriente, con la Mujer corriente, Cuidado con su Amor.
Su amor es corriente, busca lo corriente, pero es un genio al odiar.
Es lo suficientemente genial al odiar como para matarte, como para matar a cualquiera.
Al no querer la soledad, al no entender la soledad intentarán destruir cualquier cosa que lo difiera de lo suyo.
Al No Ser Capaces de Crear ARTE No Entenderán el Arte.
Considerarán su fracaso como creadores, sólo como un fracaso del mundo.
Al No Ser Capaces de Amar Plenamente, Creerán que tu Amor es Incompleto y entonces te odiarán.
Y su Odio será perfecto, como un diamante resplandeciente
Como una Navaja
Como una Montaña
Como un Tigre
Como una Cicuta
Su Mejor
ARTE.


Charles Bukowski


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"Esfínter"

Espero que mi viejo, mi buen ojo del culo resista.
En sesenta años no se ha portado nada mal.
Aunque en Bolivia, una operación de fisura
sobrevivió al hospital del altiplano.
Poca sangre, ningún pólipo, ocasionalmente
una leve hemorroide.
Activo, anhelante, receptivo al falo.
Botella de coca, vela, zanahorias, plátanos y dedos.
Ahora el sida lo vuelve cauteloso, pero aún servicial.
Fuera el mal rollo, dentro el condón amigo orgásmico.
Aún elástico, correoso,
descaradamente abierto al placer.
Pero en veinte años más tarde, quién sabe....
Los viejos sufren todo tipo de achaques,
cuello, próstata, articulaciones, estómago.
Espero que mi viejo orificio se conserve joven hasta la muerte.
Dilatado.




Allen Ginsberg


http://pw.english.uwm.edu/~jdean/ima...lsadorfman.jpg

Hay quien la lleva, quien la tiene en el culo, a quien le tapa el alma, y a quien le carcome el espíritu.

Hay quien la lleva marchita.

E incluso, quien la esconde por no dejarse querer.

Hay quien la riega cada día, y quien la mata a cada paso.

Quien la amaga para no creer que aquellos que la ven, que la sienten, que la acunan no saben de que color es la sangre del alma.

Hay quien la poda como el que se corta las pocas canas que dejen de ser la alfombra de los sueños.

Hay quien no se deja llevar. Y quien no quiere encontrarse.

Hay quien ni sabe que existe.

PRIMERO LOS MUERTOS IMPÍOS RESUCITARÁN PARA COMPARECER ANTE EL GRAN TRONO BLANCO, Y DESPUÉS, LOS QUE NO TENGAN SU NOMBRE ESCRITO EN EL LIBRO DE LA VIDA, SERÁN ARROJADOS AL LAGO DE FUEGO
Ap.20:12-15

No perderás diez minutos de tu vida, quizás te hará cosquillas la curiosidad, la duda y la conciencia de donde algunos pretenden llevarnos.

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Este año se cumplen 50 de la publicación de una de las obras que más me ha impactado jamás: "El Perseguidor" de Julio Cortázar.

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"Se fiel hasta la muerte" Apocalipsis, 2, 10.

Cita:

---

Iniciado por Errol

Este año se cumplen 50 de la publicación de una de las obras que más me ha impactado jamás: "El Perseguidor" de Julio Cortázar.

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"Se fiel hasta la muerte" Apocalipsis, 2, 10.

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Los asientos traseros de un taxi, Errol, si son de cuero no dejan de ser el tobogán perfecto para no llegar a ningún lugar llamado nunca.

Cita:

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Iniciado por icaro69

Cita:

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Iniciado por Errol

Este año se cumplen 50 de la publicación de una de las obras que más me ha impactado jamás: "El Perseguidor" de Julio Cortázar.

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"Se fiel hasta la muerte" Apocalipsis, 2, 10.

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Los asientos traseros de un taxi, Errol, si son de cuero no dejan de ser el tobogán perfecto para no llegar a ningún lugar llamado nunca.

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Todo en nada, nada es todo.
Nunca es siempre y siempre es nunca.


Marchito

III Volumen de la trilogía Millennium de Stieg Larsson.

La reina en el palacio de las corrientes de aire.


SEGUNDA PARTE


Hacker Republic


Una ley irlandesa del año 697 prohibe que las mujeres sean militares, lo que da a entender que, antes de ese año, las mujeres fueron militares. Los pueblos que en distintos momentos de la historia han tenido mujeres soldado son, entre otros, los árabes, los bereberes, los kurdos, los rajputas, los chinos, los filipinos, los maoríes, los papúas, los aborígenes australianos y los micronesios, así como los indios americanos.
Hay una rica flora de leyendas sobre las temibles guerreras de la Grecia antigua: historias que hablan de mujeres que, desde su más tierna infancia, fueron entrenadas en el arte de la guerra y el manejo de las armas, así como adiestradas para soportar toda clase de sufrimientos físicos. Vivían separadas de los hombres y se fueron a la guerra con sus propios regimientos. Los relatos contienen a mendo pasajes en los que se insinúa que vencieron a los hombres en el campo de batalla.
Las amazonas son mencionadas en la literatura griega en obras como la Iliada de Homero, escrita más de setecientos años antes de Cristo.

También fueron los griegos quienes acuñaron el término amazona. La palabra significa literalmente, "sin pecho" porque, con el objeto de que a las mujeres les resultara más fácil tensar el arco, le quitaban el pecho derecho. Aunque parece ser que dos de los médicos más importantes de la historia, Hipócrates y Galeno, estaban de acuerdo en que ese tipo de operacion aumentaba la capacidad de usar armas, resulta dudoso que, en efecto, se les practicara.
La palabra encierra una duda lingüística implícita, pues no queda del todo claro que el prefijo "a" de "amazona" signifique en realidad "sin"; incluso se ha llegado a sugerir que su verdadero significado sea el opuesto: que una amazona fuera una mujer con pechos particularmente grandes.
Tampoco existe en ningún museo ni un solo ejemplo de imagen, amuleto o estatua que represente a una mujer sin el pecho derecho, cosa que, en el caso de que la leyenda sobre la extirpación del pecho hubiese sido cierta, debería haber sido un motivo más que frecuente de representación artística.

Me vi obligado a vivir con cierto gran poeta francés que estaba por entonces en Venice, California, y el tipo era ambidextro...quiero decir que se jodía a hombres y a mujeres y le jodían hombres y mujeres. Era agradable y hablaba con gracia y con inteligencia. Tenía además una peluca pequeña que se le escurría siempre, y andaba colocándosela continuamente mientras hablaba contígo. Hablaba siete idiomas, pero si estaba yo, tenía que hablar inglés. Y hablaba todos esos idiomas como si fuesen su lengua materna.

-No te preocupes, Bukowski- me decía sonriendo-. ¡Yo cuidaré de tí!

Tenía una polla de veinticinco centímetros, sin empalmar, y había aparecido en algunos de los periódicos underground al llegar a Venice, con noticias de él y comentarios sobre sus virtudes como poeta (uno de los comentarios lo había escrito yo), pero algunos de los periódicos underground habían publicado la foto del gran poeta francés...desnudo. Medía más o menos uno cincuenta de altura y tenía pelo por todo el pecho y los brazos. Tenía pelo desde el cuello a las bolas (negro, rizado, apestoso) y allí en medio de la foto aparecía su monstruoso chisme colgando, con la cabeza redonda, grueso: una polla de toro en un muñequito mal hecho.

Frenchy era uno de los grandes poetas del siglo. Lo único que hacía era andar por allí sentado y escribir sus mierdosos poemitas inmortales y tenía dos o tres mecenas que le mandaban dinero. Así cualquiera: polla inmortal, poemas inmortales. Conocía a Corso, a Burroughs, a Ginsberg, la tira. Conocía a todo aquel grupo del hotel que vivían juntos, empeñaban juntos, jodían juntos y creaban separadamente. Se había encontrado incluso a Miró y a Hem bajando por la avenida, Miró llevaba los guantes de boxeo de Hem cuando ambos iban hacia el campo de batalla donde esperaba Hemingway para arrearle una paliza a alguien. Por supuesto, se conocían todos y pararon un momento a soltar un poquito de inteligente mierda dialogal.


Charles Bukowski (Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones)