Prosa, verso y todo lo demas...

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Iniciado por icaro69

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Iniciado por sonri

Ventanas que cierro para no ver
Que adentro hay tanto egoísmo.
No soporto saber que puedo ser así
Pensamientos en si mismos

Saber que hay gente que hace por mí
Lo que yo nunca hice por ellas

Pensando en caprichos se esfuma,
Y casi no lo puedo evitar,
En los más oscuros pasillos,
Se esconden cobardes pensamientos en sí mismos.

Cretinos y egoístas sentimientos que me decepcionan.

Mariana Souzzo

Egoístas pensamientos en sí mismos…

Icaro, ahora, en este momento, estoy enrabiada con el mundo… :mrgreen: prescinde d ese careto verde, lo he puesto porque sé q en un plis plas se me pasa, pero ahora me siento así…

---

No merece la pena, Sonri, no la merece.

Mira a tu alrededor y seguro que existen personas, miradas y corazones que saben perfectamente salir de esos oscuros pasillos.

Cretin@s y egoístas; cobardes y caprichos@s existen en este foro, en tu vida y en nuestro mundo.

El truco es saber convivir con ellos sin que el pasillo se convierta en corredor....y la estrechez en ahogo.

Yo de ese careto verde, me quedo con los incisivos....por cierto, los tuyos son tan preciosos....como provocadores.

¿Me muerdes el cuello de cisne?

---

¿O me decapitas?

Pero no me dejes con el mundo que pone la tierna carita del gato de Shrek, eso no, s'il vous plaît........

LAS VIDAS

Ay qué incómoda a veces
te siento
conmigo, vencedor entre los hombres!
Porque no sabes
que conmigo vencieron
miles de rostros que no puedes ver,
miles de pies y pechos que marcharon conmigo,
que no soy,
que no existo,
¿ue sólo soy la frente de los que van conmigo,
que soy más fuerte
porque llevo en mí
no mí pequeña vida
sino todas las vidas,
y ando seguro hacia adelante
porque tengo mil ojos,
golpeo con peso de piedra
porque tengo mil manos
y mi voz se oye en las orillas
de todas las tierras
porque es la voz de todos
los que no hablaron,
de los que no cantaron
y cantan hoy con esta boca
que a ti te besa.

P.Neruda

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Iniciado por icaro69

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Iniciado por icaro69

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Iniciado por sonri

Ventanas que cierro para no ver
Que adentro hay tanto egoísmo.
No soporto saber que puedo ser así
Pensamientos en si mismos

Saber que hay gente que hace por mí
Lo que yo nunca hice por ellas

Pensando en caprichos se esfuma,
Y casi no lo puedo evitar,
En los más oscuros pasillos,
Se esconden cobardes pensamientos en sí mismos.

Cretinos y egoístas sentimientos que me decepcionan.

Mariana Souzzo

Egoístas pensamientos en sí mismos…

Icaro, ahora, en este momento, estoy enrabiada con el mundo… :mrgreen: prescinde d ese careto verde, lo he puesto porque sé q en un plis plas se me pasa, pero ahora me siento así…

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No merece la pena, Sonri, no la merece.

Mira a tu alrededor y seguro que existen personas, miradas y corazones que saben perfectamente salir de esos oscuros pasillos.

Cretin@s y egoístas; cobardes y caprichos@s existen en este foro, en tu vida y en nuestro mundo.

El truco es saber convivir con ellos sin que el pasillo se convierta en corredor....y la estrechez en ahogo.

Yo de ese careto verde, me quedo con los incisivos....por cierto, los tuyos son tan preciosos....como provocadores.

¿Me muerdes el cuello de cisne?

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¿O me decapitas?

Pero no me dejes con el mundo que pone la tierna carita del gato de Shrek, eso no, s'il vous plaît........

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jajaja decapitarte…?? Yo no decapito querido icaro… ni dejo, ni abandono al mundo nada q me dé o me dio buenas vibraciones…

esa es mi suerte… ;)


o mi cruz… fool

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Iniciado por sonri

LAS VIDAS

Ay qué incómoda a veces
te siento
conmigo, vencedor entre los hombres!
Porque no sabes
que conmigo vencieron
miles de rostros que no puedes ver,
miles de pies y pechos que marcharon conmigo,
que no soy,
que no existo,
¿ue sólo soy la frente de los que van conmigo,
que soy más fuerte
porque llevo en mí
no mí pequeña vida
sino todas las vidas,
y ando seguro hacia adelante
porque tengo mil ojos,
golpeo con peso de piedra
porque tengo mil manos
y mi voz se oye en las orillas
de todas las tierras
porque es la voz de todos
los que no hablaron,
de los que no cantaron
y cantan hoy con esta boca
que a ti te besa.

P.Neruda

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El alma al aire, decapita la coraza. Tienes en tu alcoba una bandeja con menudillos recién tomados de la huerta.

Rociados a la escarcha y sólo envueltos con el valor.

Ya sabes, dos....tres....cuatro....cinco.... para lo que quieras y como lo quieras.

Crudo.

Al punto.

Pasado.

Al dente.

Pellízcalo con esos molares que me arrebatan.

Aunque al aire, la carne toma cuerpo.

Allá por el mil novecientos y poco.

El peor analfabeto, es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio de los fríjoles, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

Bertolt Brecht

Aunque siempre, siempre admiro aquella que dejó como profecía admirado Don Brecht:

Me parezco al que llevaba el ladrillo consigo para mostrar al mundo como era su casa.


Demasiada falta de sueño y demasiados festines, los de la carne tierna mientras te zampas La ópera de cuatro cuartos.
De comer ni hablemos. :mrgreen:

UN CARAJO IMPERTÉRRITO, QUE AL CIELO...

Un carajo impertérrito, que al cielo
su espumante cabeza levantaba
y coños y más coños desgarraba,
de blanca leche encaneciendo el suelo,

en su lascivo ardor, cual Monjibelo,
nunca su seno túrgido saciaba
y con violento empuje penetraba
hórridos bosques de erizado pelo.

Venció a la humanidad; quedó rendida
la fuerza mujeril; más el, sediento
siempre y siempre con ansia coñicida,

leche despide y mancha el firmamento,
dejando allí su cólera esculpida
del carajo en eterno monumento.

José de Espronceda.

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Iniciado por icaro69

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Iniciado por sonri

LAS VIDAS

Ay qué incómoda a veces
te siento
conmigo, vencedor entre los hombres!
Porque no sabes
que conmigo vencieron
miles de rostros que no puedes ver,
miles de pies y pechos que marcharon conmigo,
que no soy,
que no existo,
¿ue sólo soy la frente de los que van conmigo,
que soy más fuerte
porque llevo en mí
no mí pequeña vida
sino todas las vidas,
y ando seguro hacia adelante
porque tengo mil ojos,
golpeo con peso de piedra
porque tengo mil manos
y mi voz se oye en las orillas
de todas las tierras
porque es la voz de todos
los que no hablaron,
de los que no cantaron
y cantan hoy con esta boca
que a ti te besa.

P.Neruda

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El alma al aire, decapita la coraza. Tienes en tu alcoba una bandeja con menudillos recién tomados de la huerta.

Rociados a la escarcha y sólo envueltos con el valor.

Ya sabes, dos....tres....cuatro....cinco.... para lo que quieras y como lo quieras.

Crudo.

Al punto.

Pasado.

Al dente.

Pellízcalo con esos molares que me arrebatan.

Aunque al aire, la carne toma cuerpo.

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El Alma al Aire uhmmm la mejor ...

[youtube:1y5nqz4f]<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/CwB9YSlXgpc&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/CwB9YSlXgpc&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>[/youtube:1y5nqz4f]

Últimamente querido Icaro voy a diesel, me cuesta arrancar, y me cuesta procesar, a veces te leo y voy mucho más allá, otras en cambio era literal…, y me pillas yendo pa'los cerros esos…

Ahora entiendo…

Dos, tres, cuatro, cinco…y yo q sé… jeje pero el cafè no me lo pierdo, o el carajillo largo ainsssss :mrgreen:

diálogo d besugos… ¿Por qué se dirá así? Los besugos dialogan? Siempre creí q monologaban… o remugaven…

al punto siempre…, ya te vale!!

;)

Cita:

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Iniciado por sonri

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Iniciado por icaro69

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LAS VIDAS

Ay qué incómoda a veces
te siento
conmigo, vencedor entre los hombres!
Porque no sabes
que conmigo vencieron
miles de rostros que no puedes ver,
miles de pies y pechos que marcharon conmigo,
que no soy,
que no existo,
¿ue sólo soy la frente de los que van conmigo,
que soy más fuerte
porque llevo en mí
no mí pequeña vida
sino todas las vidas,
y ando seguro hacia adelante
porque tengo mil ojos,
golpeo con peso de piedra
porque tengo mil manos
y mi voz se oye en las orillas
de todas las tierras
porque es la voz de todos
los que no hablaron,
de los que no cantaron
y cantan hoy con esta boca
que a ti te besa.

P.Neruda

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El alma al aire, decapita la coraza. Tienes en tu alcoba una bandeja con menudillos recién tomados de la huerta.

Rociados a la escarcha y sólo envueltos con el valor.

Ya sabes, dos....tres....cuatro....cinco.... para lo que quieras y como lo quieras.

Crudo.

Al punto.

Pasado.

Al dente.

Pellízcalo con esos molares que me arrebatan.

Aunque al aire, la carne toma cuerpo.

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El Alma al Aire uhmmm la mejor ...

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Últimamente querido Icaro voy a diesel, me cuesta arrancar, y me cuesta procesar, a veces te leo y voy mucho más allá, otras en cambio era literal…, y me pillas yendo pa'los cerros esos…

Ahora entiendo…

Dos, tres, cuatro, cinco…y yo q sé… jeje pero el cafè no me lo pierdo, o el carajillo largo ainsssss :mrgreen:

diálogo d besugos… ¿Por qué se dirá así? Los besugos dialogan? Siempre creí q monologaban… o remugaven…

al punto siempre…, ya te vale!!

;)

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Descarnado enjambre de voces hambrientas, de silencios a hurtadillas.

Al punto la carne viva, respira, parpadea y palpita. Se inflama y calla. Aguarda.

Aguardientes relamiéndose como la llama del alma densa y atrapa al corazón desgarrado. Encogido.

El aire inquieto, excitado, garabateando.

Dos......tres.......cuatro...... y a regañadientes los muslos cruzan la servilleta sobre la gota del tobillo de un laberinto.

No me enseñes la puerta fácil.

Ni la falsa.

No dejes de mover los labios, las piernas........el aire sabrá rozar al alma.

Y el camino se callará.

No existirán palabras, ni promesas, ni prevendas.

Los muslos en carne viva.

Los labios rociando lo que todo se dice, sin decir nada.

Sólo con escuchar la respiración, las formas toman cuerpo.

Como ahora, ese cosquilleo se entreabre por si solo.

Sin embargo, no siempre me gustaron los chicos. De joven, de niño incluso, amé a una chica, como le conté a Thomas. Pero a Thomas no se lo dije todo. Empezó en un barco, como en Tristán e Isolda. Pocos meses antes, en Kiel, mi madre conoció a un francés apedillado Moreau.(..). No sé qué sucedió entre ellos, pero, poco tiempo después, regresó y le pidió a mi madre que se fuera a vivir con él. Ella aceptó.
Moreau vivía en una casa familiar grande, un poco vieja y llena de rincones, en Antibes, junto al mar.(...). Ese mismo verano le alquiló a un conocido un velero grande y nos llevó de crucero, a las islas de Les Lérins e incluso más allá, hasta Fréjus. Al pricipio, me mareaba, pero se me pasó enseguida; y ella, la chica de quien hablo, ella no se mareaba. Nos sentábamos juntos en la proa del barco y mirábamos blanquear la cresta de las olas; luego, nos mirábamos, y por esa mirada, la margura de nuestra infancia y el soberano rugido del mar, algo se transmitió, algo irremediable: el amor, agridulce, hasta la muerte. Pero entonces no era aún sino una mirada.

No tardó mucho en ser algo más. Aunque no lo descubrimos inmediatamente, sino quizá pasado un año; entonces un iluminado placer colmó nuestra infancia. Y, luego, un día, como ya he contado, nos pillaron. Hubo broncas interminables, mi madre me llamaba cerdo y degenerado; Moreau lloraba, y allí acabó cuanto es hermoso. Pocas semanas después, al empezar las clases, nos mandaron a un internado católico, a cientos de kilómetros uno de otro; y así fue como empezó, vom Himmel durch die Welt zur Hölle, una pesadilla de varios años que, hasta ciero punto, aún dura. Unos curas frustrados y agrios, conocedores de mis pecados, me obligaban a pasar horas enteras de rodillas en las baldosas heladas de la capilla y sólo me permitían tomar duchas frías.(...). Con aquel trato lo poco que quedaba de mi cándida fe infatil se desbarató y, más que el arrepentimiento aprendí el odio.

Todo, en aquel colegio, era deforme y pervertido. Por la noche, algunos chicos mayores venían a sentarse al borde de mi cama y me metían la mano entre las piernas hasta que los abofeteaba y, entonces, se reían, se levantaban tranquilamente y se iban; pero en las duchas, despues de hacer deporte, pasaban arrimándose a mí y me frotaban deprisa su chisme contra el trasero. También los curas invitaban a veces a algunos chicos a sus despachos para confesarlos y, luego, prometiéndoles regalos o intimidándolos, los hacían caer en gestos criminales. No puede asombrar a nadie que el pobre Jean R. intentara suicidarse. Me sentía asqueado y cubierto de fango. No tenía a nadie a quien recurrir: mi padre nunca hubiera consentido aquello, pero yo no sabía dónde encontrarlo.

Como me negaba a someterme a sus odiosos deseos, los mayores me trataban de la misma forma perversa que los reverendos padres. Me pegaban con el menor pretexto, me obligaban a ser su criado, a limpiarles los zapatos, a cepillarles la ropa. Una noche abrí los ojos: trs de ellos estaban de pie junto a mi cama y se frotaban encima de mi cara; antes de que pudiera reaccionar, sus repugnantes chismes me cegaron. No había sino una forma de librarse de aquella situación, un sistema clásico, buscarse un protector. Para eso el colegio contaba con un ritual concreto. l chico más joven lo llamaban el cazado; el de más edad tenía que tirarle los tejos y el otro podía rechazarlo en el acto; en caso contrario, podía intentar convencerlo. Pero yo no estaba preparado aún; prefería sufrir y soñar con mi amor perdido.

(...)Poco a poco me fui diciendo: si no puedo tenerle a ella, ¿qué más me da todo esto? Un día, un chico me abordó en las escaleras. Era un muchacho atlético, de unos diecisiete años, de pelo revuelto y lo bastante fuerte como para intimidar a los demás. De acuerdo, contesté antes de bajar deprisa los peldaños. A partir de entonces no tuve ya demasiados problemas. Aquel chico que se llamaba André N, me hacía regalitos y , de vez en cuando, me llevaba a los retretes. Le brotaba del cuerpo un punzante olor a piel lozana y a sudor, mezclado a veces con un leve tufo a mierda, como si se hubiera limpiado mal. Y los retretes apestaban a orina y a desinfectante y estaban siempre sucios; aún hoy el olor a los hombres y del esperma me recuerda al olor del fenol y de la orina, y también a la loza sucia, a pintura desconchada, al metal oxidado y los pestillos rotos.

Al principio sólo me tocaba, o yo se la chupaba. Luego quiso algo más. De eso ya estaba al tanto, porque lo había hecho con ella cuando empezó a tener la regla; y si ella había sentido placer, ¿por qué no iba a sentirlo yo también? Y además me hice el razonamiento de que, hasta cierto punto, así estaría aún más cerca de ella; podría notar así casi todo lo que notaba ella cuando me tocaba, me besaba, me lamía y me presentaba luego las nalgas flacas y estrechas. Me dolió; también le había dolido seguramente a ella, y luego esperé y, cuando gocé, me imaginé que era ella la que gozaba así, un placer fulgurante y desgarrador; casi se me olvidaba hasta qué punto mi placer era pobre y limitado comparado con el de ella, su placer oceánico, ya de mujer.

Después se convirtió en costumbre, desde luego. Cuando miraba a las chicas, intentaba imaginarme a mí mismo cogiéndoles con la boca los pechos lechosos y frotándome luego la verga contra sus mucosas, me decía: ¿Para qué si no es ella y nunca lo será? así que vale más que yo sea ella y que todos los otros sean yo. A esos otros no los quería, ya os lo expliqué de entrada. Los deseaba con la boca, con las manos, con la verga, con el culo, a veces de forma intensa, hasta perder el resuello, pero de ellos sólo quería las manos, la verga y la boca. Lo cual no quiere decir que no sintiera nada.


Jonathan Litell...Las benévolas.

-La población óptima está sobre un modelo de iceberg: ocho de nueve partes debajo de la línea de flotación, y una de nueve partes por encima.

-¿ Y ellos son felices, debajo de la línea de flotación? ¿en detrimento de este horrible trabajo?

-Ellos no lo encuentran como tal. Al contrario, les gusta. Es ligero, y es de una simplicidad infantil.

- Sin esfuerzo excesivo, ni de espíritu ni muscular. Siete horas y media de un trabajo ligero, nada cansino, y enseguida la ración de soma, deportes, copulación sin restricción y el Cine sentido.

- ¿Qué más podrían pedir?

- El mundo es estable actualmente. Las personas son felices; ellos obtienen los que ellas quieren. Y ellas no quieren jamás lo que no pueden obtener. Ellas están condicionadas de tal manera, que prácticamente, sólo deben comportarse como se debe. Y si por casualidad algo no va bien, tenemos el Soma.

- Tenemos que escoger entre la felicidad y lo que llamábamos antes el gran arte. Hemos sacrificado el gran arte. En su lugar tenemos el cine sentido y el órgano de perfumes....

- ¡Pero no tienen ningún sentido !

- Ellos representan para el espectador un sinfín de sensaciones agradables...y se exige la habilidad más grande. Fabricamos coches con el mínimo de acero, y obras de arte, con casi nada. Sólo son puras sensaciones.

- No solo el arte es incompatible con la estabilidad. Existe eso que llaman ciencia. La verdad es una amenaza, y la ciencia es un peligo público. Estamos obligados a tenerla debidamente encadenaza y amordazada. Ella nos dió el equilibrio más estable de la historia. Pero no podemos permitir que deshaga lo que acometió. He aquí porque limitamos con tanto cuidado el campo de sus investigaciones. Sólo dejamos que se preocupe de los problemas más inmediatos y necesarios. Todas las demás investigaciones son cuidadosamente desmotivadas.


Un mundo feliz (1932), Aldous Huxley.

Inacabado. De la inexperta travesura_bella. No sé porque hoy me ha venido a la mente este pensamiento que tuve hace un tiempo.

Te vi la primera vez, no te observé

Te sentí por primera vez, dije un no

Amamos lo que no vemos

Te sigo buscando dijiste

Comprendemos lo que no escuchamos

Te sigo esperando dijiste

Esperamos lo que no sabemos

Te sigo deseando dijiste

Una mirada

Un sigilo

Tú en la sombra, yo en el camino

....Cuando alguien se siente brillantemente desgraciado, entonces sí vale la pena llorar con acompañamiento de temblores, convulsiones, y sobretodo con público. Pero, cuando además de desgraciado, uno se siente ópaco, cuando no queda sitio para la rebeldía, el sacrificio o la heroicidad, entonces hay que llorar sin ruido, porque nadie puede ayudar y porque uno tiene conciencia de que eso pasa y al final se retoma el equilibrio, la normalidad.




Breve extracto, La tregua (1960).

Mario Benedetti.

Cita:

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Iniciado por chanel45

"Ama como si el amor fuera a durar siempre, lucha como si pudieras cambiar el mundo, sueña como si fueras a vivir eternamente y disfruta como si te fueras a morir mañana"

Chanel

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Y mañana.... es un tren de cercanías que descarría una y otra vez en esa verja sin railes.

Sabes ?¿ Te echo de menos, demasiado.

Y ahora cuando me vino aquel perfume melancólico, deseo que en las termas de tu sangre, de tu infancia....de tus vidas pasadas y venideras tus manos pronto rocen mi pecho.

La última vez que la ví, estaba preciosa.

Como a ti te gusta.

LA FORÇA DELS ELEMENTS

Qui t’agafa de la mà, però a més toqui el teu cor ,
et brindarà amistat sincera.

Mai pensem en el que tenim.
Només en allò que ens manca

No ploris perquè s’ha acabat.
Millor somriu perquè t’ha passat.

Com més pensis que els teus càlculs són precisos,
més dur serà el cop que et donarà el destí

Tot el que passa,
passa per alguna raó

Els teus millors moments no seran els més sorollosos,
sinó les teves hores de tranquil•litat

Una lliçó difícil d’aprendre serà:
Quin pont creuar i quin evitar.

Tots podran veure el que aparentes,
però molt pocs sabran realment qui ets.

Qui vol tenir alguna cosa que mai ha tingut,
haurà de fer quelcom… que mai ha fet abans

Fes els teus propòsits per demà,
però VIU per avui.

Podría ser a la mía.

Estoy cansado, demasiado.

Para que mis dedos chispeen.

Nunca es tarde.

Pero a pesar de darme la vida, me la quitas.

D.

http://www.lamaquinadeltiempo.com/Baude ... rtaasu.htm

PRIMERO COGIERON...

Primero cogieron a los comunistas,
y yo no dije nada por que yo no era un comunista.
Luego se llevaron a los judíos,
y no dije nada porque yo no era un judío.
Luego vinieron por los obreros,
y no dije nada porque no era ni obrero ni sindicalista.
Luego se metieron con los católicos,
y no dije nada porque yo era protestante.
Y cuando finalmente vinieron por mí,
no quedaba nadie para protestar.


Martin Niemöller
(aunque se le atribuye a Bertolt Brecht)

.....y el divino Odiseo, levantó la vista. Y vio.

Vio campos yermos sobre un manantial de ignostos anhelos. Vio senderos de inciertas hileras en parajes olvidados, que siembran con tenue aflicción la simiente del recuerdo. Vio la belleza en un susurro, un misterio, un empeño.

Vio que la tal beldad no se mira en la llanura, sino en el reflejo. Vio al vasto océano, llorar sin tridente y sin espejo. Y vio en su final, donde ni Apolo en su carruaje llega, la soledad de Calipso, la de los ojos robados a la noche, sin azafranado velo. Vio, al fin, el alma ajada desafiando al olvido por aquel que es su suspiro. ¡Tanto ama el Amor al amor mismo!

Y allí a su diestra estaba la augusta Atenea, con su casco de oro y su lanza enhiesta, contemplándole con dulzura, con lamento, con deseo. Y del carmín de sus belfos brotaban las dos miradas enfrentadas, de los dos enemigos eternamente opuestos. Y allí lloraban, con Orfeo, que la música no sea el iris que una al amor, con el miedo.

Prendidos de una rueca quejumbrosa, en una tierra baldía, de la sangre del telar se eleva sin miserere una elegía, para recordar a los que fueron y a los que nunca serán, porque en la miseria del lamento, se ha perdido ya el encierro.

Encierro que es mentira, mentira que es encierro.

Verdad que es un suspiro, suspiro que es un tormento.

Y el divino Odiseo, levantó la vista. Y miró.

Y no vio nada. Y lo recordó todo.

Hace tiempo......demasiado.....

...el silencio hallado.

La mirada perdida.

Suelo. Nada más.

Suelo. Nada menos.

Y que te baste con eso.

Por que en el suelo los pies hincados,

en los pies el torso derecho,

en el torso la testa firme,

y allá, al socaire de la frente,

la idea pura y en la idea pura

el mañana, la llave

-mañana- de lo eterno.

Suelo. Ni más ni menos.

Y que te baste con eso.


Pedro salinas.

....dos, tres árboles son un bosque.

Demasiadas ramas, demasiadas sombras, demasiadas manos mirándose a los ojos del cogote.

Down ?

Tumbado. Y los arcángales silbando..... re...., mi....., fa....., sol....., la...., si......

Y el viento, el puerco y tramposo juez que le hurtó la t a la madera viva.... con el gatillo que la escalera percuta.

Nadie sube a rescatarlo, en los infiernos se cuece la subasta.

Un bosque....dos o tres árboles, a lo sumo.

Demasiada ira, demasiado dolor, demasiados ombligos....unos engordando y los otros muriéndose....

...de hamor, de ambre, de hodio, de sonidos sordos.

Un árbol, y la vida escondiéndose en un bosque sin retorno, sin ramas....sin aire que lo consuele.

Consumiéndose.

Te abrazo

Me abrazas

La amistad es un relámpago

Dos o tres árboles entre pecho y espalda

Necesitas más?

Ira, dolor, rabia...

Sombras sobre tela blanca

Respira hombre...aire puro

Y vuelve a regalarnos

Esas ganas de vivir soñando


Vamos...con esto quiero decir, que me pases todos los contactos de tías buenas que me prometiste, que tanta emoción me pone cachondo...eso sí que no pasen de150€ el polvet que ando tieso....de pasta y de miembro. 8)

El barro es una buena manera de moldear silencios y acercar posturas, querido loco, de encontrarnos a nosotros mismos.

Me conoces casi como si me hubieras parido.

Y eso mi inquieta, ya sabes....

...madre no hay más que una.

Vuelvo a esa cueva donde la contemplación te enseña a morder la rabia, la ira, el dolor, la hipocresía....ya sabes quien va de frente, muere de frente.

No padezcas, mis espaldas son anchas y mis ingles estrechas.

Supongo que lo mejor es seguir volando allá donde los sueños nos lleven, y donde quizás algún día las sombras sean la del bosque de dos, tres árboles.

En cuanto a lo de los contactos:

Que te jodan.

Eres un viejo diablo que sabe donde están los porticones del infierno que se dirigen hacía el paraíso.

Cuando llegues, coge cama para dos, o para tres, o para cuatro.....esto crece y no es precisamente la estrechez de la entrepierna.

Es que a veces el cansancio del alma, pesa, lesa y tala.

ura-ura to
asahi izuru shimo no
hayashhi kana



??

yuku toki wa
tsuki ni narabite
mizu no tomo


???

...muchos de ellos son normales porque se han ajustado muy bien a nuestro modo de existencia, porque su voz humana ha sido acallada a una edad tan temprana de sus vidas, que ya ni siquiera luchan, padecen o tienen síntomas, en contraste con lo que al neurótico le sucede. Son normales no en lo que podría llamarse al sentido absoluto de la palabra, sino únicamente en relación con una sociedad profundamente anormal. Su perfecta adaptación a esa sociedad anormal es una medida de la enfermedad mental que padecen. Estos millones de personas anormalmente normales, que viven sin quejarse en una sociead a la que, si fueran seres humanos cabales, no deberían estar adaptados, todavía acariciarían la ilusión de la individualidad, pero en gran medida han quedado desinvidualizados.....


Extracto de la genial obra de Aldous Huxley, Un mundo feliz (1958).


Premonitorio.

Inconsciente, con la espuma mordiendo la alfombra de treinta y nueve clavos ardiendo.....y la tripa convulsa descosiendo esa barba de seis vidas y un fugaz desecho de lentejuelas.

Con la daga por la espalda, clavada para que el camastro no se desencaje. La mandíbula colgada del cuadro de la almohada reina.

Y el boxer, unciendo las telarañas de tus recuerdos.

Aún soporto la brusquedad de aquel adiós metálico. La puerta en el techo. Como losa despiadada.

Te volviste y una lágrima, sólo una......tocó los suelos del quizás.

Diste un paso. Y hoy una zancada.

Y yo ya ves....... sigo moribundo, vagabundeando por donde mis alas no tienen cojones a despedirse.

Quizás lo mejor que hiciste, es lo que yo no se dibujar.

Quizás lo peor... que has vuelto por donde dejaste un trozo de dos corazones zurzidos en el lado más caliente del lecho.

Allá donde los malditos sueños, siempre encuentran del consuelo la pasión, del afecto la eternidad.

No me jodas. No me puedes hacer esto.

No puedes cortarme la leche de los labios, ni quitarme la miel del vientre.

Duele tanto o más como si volvierás por de donde jamás partiste. Que el alma, se parte sola.

Inconsiciente y dolorosamente dichoso.

Ya te digo.

....el embrujo de un rostro en medio de tantos silencios.

Te odio con toda mi alma. La poca que me queda ya.

Que el resto está entre tu puño y el latido mudo.

El conocimiento Impone una estructura, y falsifica,
pues la estructura es nueva en cada momento
y cada momento es una nueva y chocante
valoración de todo lo que hemos sido.
Sólo nos desengañamos
de lo que, engañando, ya no podría hacer daño.
En medio, no sólo en medio del camino
sino en todo el camino, en un bosque oscuro,
en una zarza,
en el borde de una ciénaga, donde no se puede hacer pie,
y amenazado por monstruos, luces fantásticas,
a riesgo de quedar encantado. No me hagáis oír nada
sobre la sabiduría de los ancianos, sino más bien
sobre su locura,
su miedo al miedo y frenesí, su miedo a la posesión,
a pertenecer a otro, o a otros, o a Dios.
La única sabiduría que podemos esperar adquirir
es la sabiduría de la humildad:
la humildad es interminable.
Las cosas han ido todas a parar bajo el mar.

Los que bailaban han ido todos a parar bajo el cerro.


T.S.Eliot.

Dedicado al Hunter que merodea donde estos ojos que ahora nos ven, ni por asomo intuyen la grandeza de este lugar.

Por supuesto, que te comprendo. Grande y hermoso, Hunter, tremenda alma que no te cabe en el pecho.

Espero que te agrade y lo paladees.

...he bebido un enorme trago de veneno. Béndito tres veces el consejo que ha llegado hasta mí, béndito. Me queman las entrañas. La violencia del veneno me retuerce los miembros, me vuelve deforme, me derriba. Me muero de sed, me ahogo, no puedo gritar. Es el infierno. La pena eterna.

Ardo como es debido.

Anda demonio.

Yo había vislumbrado la conversión al bien y a la felicidad. La salvación. ¡¿ Pero como describiría mi visión, si el aire del infierno no soporta los himnos !? Eran millones de criaturas encantadoras, un suave concierto espiritual, la fuerza y la paz, las nobles ambiciones....que sé yo.

Las malditas, nobles intenciones.

Y esto sigue siendo la vida. Si la condenación es eterna. Un hombre que se quiere mutilar está bien condenado, ¿no es así?. Soy esclavo de mi bautismo. Padres, habéis hecho mi desgracia y la vuestra. ¡Pobre inocente! El infierno no puede atacar a los paganos....esto sigue siendo la vida, más tarde las delicias de la condenación serán más profundas. Un crimen, pronto, y que caiga yo en la nada, según la ley humana.

Pero calla, cállate. Aquí están la vergüenza, el reproche. El demonio, mis demonios que dicen que el fuego es innoble, que mi cólera es espantosamente estúpida. ¡Basta!

Son errores que me susurran, magias, perfumes falsos, músicas pueriles.....estoy a punto para la perfección. Orgullo. La piel del cráneo se me diseca. ¡Piedad, señor, piedad! Tengo miedo. Tengo sed, tanta sed. Ah........la infancia, la hierba, el lago sobre las piedras, el claro de luna cuando en el campanario sonaban las doce.....a esa hora el diablo está allí. Horror de mi estulticia.

Allá lejos....¿no hay almas ajenas que me quieran bien?....Venid, tengo una almohada sobre la boca y ellas no me oyen....Además nunca nadie piensa en los demás. Que no se me acerquen. Seguro que huelo a chamusquina.

Las alucinaciones son innumerables. Esto, de veras, es lo que siempre me pasó: ninguna fe en la historia, olvido de todos los principios. Me lo callaré:

Poetas y visionarios se pondrían celosos.

Yo soy mil veces más rico, seamos avaros como el mar.

El reloj de la vida se ha detenido hace un momento. Ya no estoy en este mundo.

Voy a descorrer el velo de todos los misterios: mística religiosa, natural, muerte, nacimiento, porvenir, pasado, cosmogonía, nada. Yo soy maestro en fantasmagorías.

¡Escuchad!

¡Yo tengo todos los talentos! Aquí no hay nadie y hay alguien. ¿Queréis cantos negros, danzas de huríes? ¿Queréis que desaparezca? ¿Lo queréis? Fabricaré oro, medicamentos, felicidad.

Fiaos en mí, la fe consuela, guía, cura. Venid todos, hasta los niños chicos, para que os consuele, para que se prodigue en vosotros su corazón. ¡El corazón maravilloso! No pido plegarias, sólo con vuestra confianza seré feliz.

Y pensemos en mí.

¡Bah! Esto hace que piense poco en el mundo. Tengo la suerte de no sufrir más. Mi vida fue sólo una serie de dulces locuras, es lamentable.

Hagamos, todas, todas las muecas inimaginables.

Decididamente estamos fuera del mundo. No más sonidos. Mi tacto desapareció. Las tardes, las noches, el alba.......si estaré cansado.

Yo debería tener un infierno para mi cólera, un infierno para mi orgullo, y el infierno de las caricias.

Un concierto de infiernos.

Me muero de cansancio. Esto es la tumba, voy hacia los gusanos. Demonio, farsante tu quieres diluirme con tus hechizos. Y yo sólo reclamo, sólo te pido un golpe de tridente....una gota de fuego.

¡Ah, subir de nuevo a la vida.....poner los ojos sobre nuestras deformidades! ¡Y ese veneno, ese beso mil veces maldito! ¡Mi flaqueza, la crueldad del mundo! ¡Dios mío, ocultadme, piedad, me siento demasiado mal!

Estoy oculto y no lo estoy.

Es el fuego de la eterna condena.


Extracto, de "Noche del infierno", de la obra de Arthur Rimbaud Una temporada en el infierno (1873).

Carta a un maltratador


Fernando Orden Rueda 2º de Bachillerato, de Ciencias de la Salud. IES Bioclimático, de Badajoz. II Premio del II Concurso Nacional 'Carta a un maltratador', convocado por la Asociación 'Juntos contra la violencia doméstica'.


Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado… porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras… Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu 'método de disciplina' intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?

Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe… La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.

Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.

Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.

Me puse contento antes de tiempo.

Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…

Y sucedió.

Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.

Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.

Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.

Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.

Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».


Pedro Salinas

Cumpliendo con mi oficio
piedra con piedra, pluma a pluma,
pasa el invierno y deja
sitios abandonados,
habitaciones muertas:
yo trabajo y trabajo,
debo sustituir
tantos olvidos,
llenar de pan las tinieblas,
fundar otra vez la esperanza.

No es para mí sino el polvo,
la lluvia cruel de la estación,
no me reservo nada
sino todo el espacio
y allí trabajar, trabajar,
manifestar la primavera.

A todos tengo que dar algo
cada semana y cada día,
un regalo de color azul,
un pétalo frío del bosque,
y ya de mañana estoy vivo
mientras los otros se sumergen
en la pereza, en el amor,
yo estoy limpiando mi campana,
mi corazón, mis herramientas.

Tengo rocío para todos.

Neruda

Cita:

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Iniciado por Kaiser Sosé

Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».


Pedro Salinas

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Maravilloso Salinas, y la voz a ti debida.

Otro del Príncipe de los Ingenios

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
Áspero, tierno, liberal, esquivo,
Alentado, moral, difunto, vivo,
Leal, traidor, cobarde y animoso;

No hallar fuera del bien centro y reposo,
Mostrarse alegra, triste, humilde, altivo,
Enojado, valiente, fugitivo,
Satisfecho, ofendido, receloso;

Huir el rostro al claro desengaño,
Beber veneno por licor suave,
Olvidar el provecho, amar el daño;

Creer que un cielo en un infierno cabe,
Dar la vida y el alma a un desengaño:
Esto es amor, quién lo probó lo sabe.

Lope de Vega (1562-1635)

Bueno Adrianus, no entiendo mucho de poesía pero Pedro Salinas me llega. Muy bueno el de Lope de Vega.



Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.

Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros
y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.

Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
Ah los vasos del pecho! Ah los ojos de ausencia!
Ah las rosas del pubis! Ah tu voz lenta y triste!

Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.
Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue, y el dolor infinito.


Pablo Neruda

Si, después que yo muera....se quisiera escribir mi biografía, nada sería más simple.
Exactamente, poseo dos fechas la de mi nacimiento y la de mi muerte.
Entre una y la otra todos los días me pertenecen.

Soy fácil de describir.
He vivido como un loco.
He amado a las cosas sin ningún sentimentalismo.
Nunca tuve un deseo que no pudiera colmar, pues nunca anduve ciego.
Incluso escuchar para mí fue nada más que un complemento del ver.
Comprendí que las cosas son reales y totalmente diferentes unas de otras:
Lo comprendí con los ojos, jamás con el pensamiento.
Comprenderlo con el pensamiento hubiera sido encontrarlas todas iguales.

Un día me sentí dormido como un niño.
Cerré los ojos y dormí.
Y, a propósito, yo era el único poeta de la naturaleza.


Fernando Pessoa.

Que cada uno aporte lo que sepa

Acontece querer a una persona,
a un sapito, por favor, no lo piséis,
también a un continente como Europa,
continuamente
hendido, herido a quemarropa,
y, simultáneamente, a voz en grito,
otras palabras nos estorban,
tales como armisticio, teatro,
suspensión de hostilidades, todo era una broma, y otras.

Pero la gente
lo cree así, y cuelga colgaduras
y echa por la ventana banderas y una alfombra,
como si fuera verdad,
como (se suele decir) si tal cosa...

Ocurre, lo he visto con mis propios medios.
Durante veinte años la brisa iba viento en popa,
y se volvieron a ver sombreros de primavera
y parecía que iba a volar la rosa.

En 1939 llamaron a misa a los pobres hombres.
Se desinflaron unas cuantas bombas
y por la noche hubo fuegos japoneses en la bahía.
Estábamos-otra vez-en otra.

Después oí hablar en la habitación de al lado.
(una mujer desgañitada, loca.)
Lo demás, lo aprendisteis directamente.
Sabíamos de sobra.


Blas de Otero

Ahi van tres poemas de Rainer Maria Rilke. Muy recomendable su lectura pausada.

Ofrenda
¡Oh, cómo florece mi cuerpo, desde cada vena,
con más aroma, desde que te reconozco!
Mira, ando más esbelto y más derecho,
y tú tan sólo esperas… ¿pero quién eres tú?
Mira; yo siento cómo distancio,
cómo pierdo lo antiguo, hoja tras hoja.
Sólo tu sonrisa permanece como muchas estrellas
sobre ti, y pronto también sobre mí.
A todo aquello que a través de mi infancia
sin nombre aún refulge, como el agua,
le voy a dar tu nombre en el altar
que está encendido de tu pelo
y rodeado, leve, con tus pechos.

Las rosas
Si tu frescura a veces nos sorprende tanto
dichosa rosa,
es que en ti misma, por dentro,
pétalo contra pétalo, descansas.
Conjunto bien despierto cuyo centro
duerme, mientras se tocan, innumerables,
las ternuras de ese corazón silencioso
que suben hasta la extrema boca.

Por ti, para qué un día llegaras
Por ti, para que tú un día llegaras,
¿no respiraba yo a media noche
el flujo que ascendía de las noches?
Porque esperaba, con magnificencias
casi inagotables, saciar tu rostro
cuando reposó una vez contra el mío
en infinita suposición.
Silencioso se hizo espacio en mis rasgos;
para responder a tu gran mirada
se espejaba, se ahondaba mi sangre.
¡Qué expresión fue sembrada en mi interior
para que, cuando crece tu sonrisa,
proyecte sobre ti espacio cósmico!
Pero tú no vienes, o vienes demasiado tarde.
Precipitaros, ángeles, sobre este
linar azul. ¡Segad, segad, oh ángeles!
Versión de Jaime Ferrero Alemparte

(...) He recuperado la actividad sexual, lo cual ya me convenía. Logré finalmente sobreponerme a las frustraciones que me produjeron las historias de amor que tan bloqueado me habían dejado. Una vez por semana, los miércoles, visito el burdel de la señora Carballo, y allí me encuentro con Lidia, con la que paso horas suavemente obscenas. El placer que Lidia me da es ilimitado y, aunque tenemos una relación estrictamente contractual (los miércoles, con un horario fijo), confieso o, mejor dicho, me digo a mí mismo que hasta he terminado por sentir cierto afecto por ella. Hasta he llegado a plantearme proponerle que alguna vez nos veamos en alguna de sus horas libres, pero no acabo de decidirme a decírselo. ¿Qué hará fuera del burdel? Sólo sé que vive con una familia del Barrio Alto y que dice tener diecinueve años, pero sospecho que es más joven. Creo que miente en casi todo, pero desde luego no me importa demasiado. Siempre me ronda la idea de proponerle esa salida en una de sus horas libres, un almuerzo junto al mar, interesarme por ella. Pero finalmente acabo pensando que tal vez con los miércoles sea suficiente. Más allá del burdel, todo podría innecesariamente complicarse. Hay días en que siento celos de los otros clientes, aún no es miércoles y me pregunto cómo serán en la cama los otros hombres que ella recibe. Me torturo a veces con preguntas de este estilo.

Doctor Pasavento
Enrique Vila-Matas

OJALÁ!

Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan
para que no las puedas convertir en cristal.
Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo.
Ojalá que la luna pueda salir sin ti.
Ojalá que la tierra no te bese los pasos.

Ojalá se te acabe la mirada constante,
la palabra precisa, la sonrisa perfecta.
Ojalá pase algo que te borre de pronto:
una luz cegadora, un disparo de nieve,
ojalá por lo menos que me lleve la muerte,
para no verte tanto, para no verte siempre
en todos los segundos, en todas las visiones:
ojalá que no pueda tocarte ni en canciones.

Ojalá que la aurora no dé gritos que caigan en mi espalda.
Ojalá que tu nombre se le olvide a esa voz.
Ojalá las paredes no retengan tu ruido de camino cansado.
Ojalá que el deseo se vaya tras de ti,
a tu viejo gobierno de difuntos y flores.

Silvio Rodríguez, 1969

Viva el desamor, coño!!!

....Con una falta tal de gente con la que coexistir, como hay hoy ,¿qué puede un hombre de sensibilidad hacer, sino inventar sus amigos, o cuando menos sus compañeros de espíritu?......


Fernando Pessoa.

Elige una vida, elige un empleo,
elige una carrera, elige una familia, elige un televisor grande que te cagas, elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos, elige la salud, colesterol bajo y seguros dentales, elige pagar hipotecas a interés fijo, elige un piso piloto, elige a tus amigos, elige ropa deportiva y maletas a juego, elige pagar a plazos trajes de marca en una amplia gama de putos dígitos, elige el bricolaje y preguntarte quién coño eres el domingo por la mañana, elige sentarte en el sofá a ver teleconcursos que embuten la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura, elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvos que has engendrado para reemplazarte, elige tu futuro, elige la vida; yo elegí otra cosa y las razones....no hay razones, ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?"

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