Versión para Imprimir
[youtube:lbh11gu3]<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/5T3FXFnoTzE&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/5T3FXFnoTzE&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>[/youtube:lbh11gu3]
Se lo susurro a mi más profunda costilla ajena a mi cuerpo, pero parte de mi alma.
A esa que ahora duerme profundamente, serena y plácidamente. Aquí,a la vera de alguna lucecita que demasiado lejos alumbra la esperanza, a esa fé que aún demasiado lejos sigue veladamente en mis adentros como vínculo que profana al amor carnal en fraternal.
A la costilla y al cielo, por vuestra simbiosis.
Ajeno a vuestro conocimiento, pero parte de vosotros.
SALVE, CONQUIS
En la esquina, el semáforo parpadea en rojo en una dirección y ámbar en la otra. Es demasiado tarde incluso para que los forofos del monopatín ejecuten en el bordillo del chaflán las hermosas acrobacias con que se arriesgan a sufrir esguinces de tobillo. Ningún conductor muestra el menor interés por mí. Al pasar zumbando hacia sus recados ni siquiera se molestan en mirar hacia donde estoy. Tengo la sensación de que me he vuelto invisible. Todo está silencioso.
Todas las voces en mi mente se han callado. Me han vaciado entero.
Antes de volverme para dirigirme hacia el bosque, atisbo el horizonte oriental, donde detecto el más tenue resplandor del alba. Mi identidad de sinluz se ha mitigado, al menos de momento.
Entro al instituto junto a nuestra casa. Está más oscuro que antes, porque este año no han vuelto las lagartas. Pulverizaron el bosque con bacterias que atacan las polillas. Ya no me acuerdo de su nombre en latín. Estoy demasiado cansado para eso y ya no soy un fanático de esos bichos. Los árboles, han echado hojas y ahora obstruyen toda la luz de la luna que hubiera podido filtrarse hasta el sendero. Pero éste se encucentra exactamente donde siempre ha estado, por supuesto. El mapa mental, una expresión que emplean los psicólogos para desingar los medios con que conceptualizamos los territorios caseros que nos son familiares, también se aplica a ms fantasías. Mi mapa mental me guiará a través de esos bosques y me llevará a casa. Está oscuro, oscuro casi como la boca de un lobo, pero veo.
Me invade un cansancio placentero. Es un momento de somnolencia que promete unas horas de sueño. Los pájaros -¿cuál es ese...? No reconozco el trino de dos notas- gorjean arriba y a mi espalda.
Al otro lado del bosque, al salir a la calle, paso por delante del solar donde nunca construirán una casa debido a problemas de desagüe.
Entro en casa sin hacer ningún ruido. El perro no se despierta ni me ladra. Cruzo por delante de un espejo tan viejo que ya no refleja nada, y empiezo a subir escaleras. Qué cansado estoy, qué silenciosas se han vuelto estas frases que se se alejan lentamente de mí, hacia fuera y lejos. Los dientes de la rueda giran juntos, sincronizados por fin en la oscuridad.
El sueño me atonta.
Estamos de paso en esta tierra.
A duras penas consigo mantenerme despierto. En el dormitorio me quito la ropa y me tiendo debajo de la sábana y de la manta estival, y ella posa su mano en mi espalda y dice: "¿Dónde estabas?". Pero yo ya navego hacia el sueño y no acierto a formular las palabras a tiempo para nombrar en voz alta los lugares donde he estado.
El festín del amor, Charles Baxter.
Y él duerme, sueña, descansa.
Mañana será otro día, otro festín donde los sueños lucharán por hacernos realidad.
"Anotando una idea"
Oh sí
pasó mucho tiempo
hasta que aprendí a pensar en el hombre
como en el hombre
hasta que descubrí esta forma de pensar
hasta que cogí este camino
en esta redentora dirección
y al hablar del hombre o pensar en él
dejé de hacer preguntas
de si es blanco o negro
anarquista o monárquico
seguidor de la moda o de lo rancio
si es de los nuestros o de los otros
y empecé a preguntar
que hay en él de humano
y si hay algo
y también pregunté si ser hombre es algo evidente que
sucede
por que sí o si hay que estar intentándolo todo el tiempo
insistir constantemente despertar en uno mismo el deseo de ser
hombre
y desde entonces empecé a buscarlo
en su especificidad
en su unicidad
quise acercarme
sobre todo acercarme a él en mí
en mi propio interior
deseé que existiera en mí
sin etiquetas señales banderas
sin tomahawk
sin penacho de plumas
que abandonara su trompeta de hojalata
Ryszard Kapuscinski.
No soy el Payaso Sonrisas. O Bono. No corto el listón en las inauguraciones de supermercados. No me pongo del lado del alcalde. Tira tu pelota en mi patio, y no volverás a verla. Tengo solamente un círculo íntimo de amigos y seres queridos; lo que se llama un círculo de confianza.
Tom Waits
Mi padre es un cahondo retorcido, un aprendiz a sus setenta y pocos años... un improvisador reflexivo... de vez en cuando me manda algún email laberíntico, incluso alguna carta (si aquello que hace milenios las personas aguardaban con inusitada expectación, los amantes con el alma en vilo y los juzgados con alguacil.... se colocaba un sello en el margen superior derecho.... e incluso los más románticos la sellaban con su sangre..., la saliva sólo servía para esculpir como cuando un niño contornea una figura y la pinta sin salirse de los márgenes....), pues bien esta madrugada abrí un mail breve:
Asunto: Esta noche Pessoa vino a verme. Y el muy cabrón, hijo.... me dejo en la pernera un borrón.
Para comprender, me destruí. Comprender es olvidarse de amar. No conozco nada más al mismo tiempo falso y significativo que aquel dicho de Da Vinci de que no se puede amar u odiar una cosa sino después de haberla comprendida.
Entre tus sueños, Fernando.
Ahora espera mi respuesta, o no.
Me la dejaste dibujada.
No lo esperaba.
Y no dejas de sorprenderme.
Esas letras constantes, esas cancioncillas de la conciencia..... son como las luciérnagas que en medio de la más absoluta oscuridad no dejan que se de un paso en falso.
Nunca podré, ni sabré agradecerte como siembras amapolas y lo leales que son las hormigas.
Gracias por ser una maravillosa alma, única.
(Compartir es el sino.....)
Un loco errante buscaba la piedra filosofal, con los mechones de pelo apelmazados, leonados y cubiertos de polvo y el cuerpo reducido a sombra, los labios fuertemente apretados como las cerradas puertas de su corazón y los ojos ardientes como la lámpara de un gusano de luz buscando pareja.
Ante él rugía el océano infinito.
Las gárrulas olas hablaban incesantes de escondidos tesoros, burlándose de la ignorancia que desconocía su sentido.
Tal vez no le quedaba ninguna esperanza, pero no quería descansar, porque buscar se había vuelto su vida.
Como el océano que siempre tiende sus brazos al cielo para coger lo inalcanzable.
Como las estrellas que, en círculo, aún van a la búsqueda de una meta que jamás podrá ser alcanzada.
Así, sobre la playa solitaria, el loco de los polvorientos mechones leonados seguía vagando en busca de la piedra filosofal.
Un día un muchacho de la aldea se acercó a preguntarle: ‘Dime, ¿dónde has encontrado esa cadena de oro que llevas al pecho?’
El loco miró: la cadena que hasta entonces había sido de hierro era realmente de oro; no era un sueño, pero no supo cuándo se había producido el cambio.
Se golpeó salvajemente la frente: ¿dónde, oh, dónde sin darse cuenta lo había conseguido?
Tenía una costumbre, coger piedrecillas y golpear con ellas la cadena, y tirarlas luego sin mirar siquiera si se había producido un cambio; así el loco encontró y perdió la piedra filosofal.
El sol estaba hundiéndose por el oeste, el cielo era de oro.
El loco volvió sobre sus pasos para buscar de nuevo el tesoro perdido, con la fuerza ida, el cuerpo roto, y su corazón en el polvo, lo mismo que un árbol desarraigado.
Rabindranaz Tagore, El jardinero
[youtube:130yoneh]<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ZAkEbw7KfJI&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ZAkEbw7KfJI&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>[/youtube:130yoneh]
En uno de los peores meses de mi vida, alguien ha estado muy cerca, constante y permanentemente.
Tan sólo por sus amapolas, hormigas y cercanía; por su amistad y su constancia.... no hay espejo más honesto que una gratitud con toda mi alma y... ya mereció la pena registrarme en éste rincón insospechadamente humano por haberla encontrado.
Me envió este retazo de Steinbeck, que hoy por primera vez pude acabar de leer del tirón.
Gracias por ayudarme a sentir un poco de azul en el negro más obscuro.
Gracias por ser y estar.
"De ratones y hombres", final de la novela. STEINBECK
-Bueno, yo podría irme. Podría irme ahora mismo a las montañas y buscar una cueva, si no me quisieras tener contigo.
George se estremeció otra vez.
-No. Quiero que te quedes conmigo.
Lennie dijo mañosamente: -Háblame como antes.
-¿Qué quieres que te diga?
-Cuéntame eso de los otros hombres y de nosotros.
-Los hombres como nosotros -empezó George-no tienen familia. Ganan un poco de dinero y lo gastan. No tienen en el mundo nadie a quien le importe un bledo lo que les ocurra...
-Pero nosotros no -gritó Lennie con felicidad-. Habla de nosotros, ahora.
George permaneció callado un momento.
-Pero nosotros no -repitió.
-Porque...
-Porque yo te tengo a ti y...
-Y yo te tengo a ti. Nos tenemos el uno al otro, por eso, y hay alguien a quien le importa un bledo lo que nos pase -exclamó Lennie triunfalmente.
La escasa brisa del atardecer sopló sobre el claro y las hojas susurraron y las pequeñas olas surcaron la verde laguna. Y los gritos de los hombres resonaron nuevamente, esta vez mucho más cerca que antes.
George se quitó el sombrero. Dijo, con voz quebrada: -Quítate el sombrero, Lennie. Este aire es muy agradable.
Lennie se quitó obedientemente el sombrero y lo dejó en la tierra, frente a sí. Más azul estaba ahora la sombra en el valle, y la noche se acercaba velozmente. Llevado por el viento llegó a ellos el sonido de pisadas en los matorrales.
-Explícame cómo vamos a vivir -suplicó Lennie.
George había estado escuchando los distantes sonidos. Al momento siguió hablando apresuradamente.
-Mira al otro lado del río Lennie, y yo te lo explicaré de manera que casi puedas ver lo que te cuento.
Lennie volvió la cabeza y miró a través de la laguna y hacia las laderas de las montañas Gabilán, oscurecidas ya.
-Vamos a comprar un trozo de tierra -dijo George. Metió la mano en un bolsillo lateral y sacó la Luger de Carlson; quitó de un golpe el seguro, y luego mano y arma descansaron sobre la tierra detrás de la espalda de Lennie. Miró la nuca de Lennie, en el sitio donde se juntaban la columna vertebral y el cráneo.
Una voz de hombre llamó desde lejos, río arriba, y otro hombre respondió.
-Sigue -rogó Lennie.
George alzó la pistola y su mano tembló, y otra vez dejó caer la mano al suelo.
-Sigue -insistió Lennie-. Dime cómo va a ser. Vamos a comprar un trozo de tierra.
-Tendremos una vaca -continuó George-. Y tal vez podamos tener un cerdo y gallinas..., y tendremos un pedazo sembrado..., un poco de alfalfa...
-Para los conejos -gritó Lennie.
-Para los conejos -repitió George.
-Y yo tengo que cuidar los conejos.
-Y tú tienes que cuidar los conejos.
Lennie rió de felicidad.
-Y viviremos como príncipes.
-Sí.
Lennie volvió la cabeza.
-No, Lennie. Mira allá a lo lejos, al otro lado del río, para que puedas ver casi el terreno.
Lennie lo obedeció. George bajó la mirada hacia la pistola.
En ese momento se oyeron pisadas que aplastaban ramas en el matorral. George se volvió y miró en esa dirección.
-Vamos, George. ¿Cuándo lo vamos a comprar?
-Pronto.
-Yo y tú.
-Tú... y yo. Todos van a ser buenos contigo. No van a haber más líos. Nadie va a hacer daño a los demás ni a robarles.
-Creí que te habías enfadado conmigo, George.
-No, Lennie. No estoy enfadado. Nunca me enfadé, y menos ahora. Quiero que sepas eso.
Se acercaron las voces. George alzó la pistola y escuchó las voces.
-Vamos ahora -pidió Lennie-. Vayamos ahora a ese lugar.
-Claro, ahora mismo. Lo tengo que hacer. Lo tenemos que hacer.
Y George elevó la pistola y la afirmó, y puso la boca del cañón cerca de la nuca de Lennie. La mano tembló violentamente, pero se endureció la cara y la mano se calmó. Apretó el gatillo. El estampido del disparo rodó laderas arriba y regresó laderas abajo. Lennie se estremeció, y luego fue cayendo lentamente hacia adelante hasta la arena, y yació sin estremecerse.
George tuvo un temblor y miró el arma, y luego la arrojó lejos de sí, cerca de la orilla, junto al montón de cenizas viejas.
Hola Icaro:
Tu excelsa prosa sigue creando disparidad, entre las almas sencillas de este foro, pero no cabe duda, de que tu padre,Dèdalo, bajo el auspicio del rey Minos de Creta, te preñò de su laberinto verbal, y te encomendò transmitir su liturgia a vulgares paganos, que no dejamos huella tras nuestros pasos.
Los mitos, son el refugio de la pobreza de espìritu y un oasis donde esconder nuestra ignorància y a pesar de que con tus alas de cera, puedes volar muy alto, siempre habrà algun momento en que te mezcles con adoradores, de "totems i tabus".
Mis apreciaciones no suelen fallar. Ya sé que no es modestia sino una jodida y egocéntrica sutileza que la mente maquiavélicamente maquina.
El caso es que empiezo a estar convencido.
[youtube:2l6xqjed]<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/L73lBgE8eMw&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/L73lBgE8eMw&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>[/youtube:2l6xqjed]
Me volví totalmente loco el año en que cumplí los cuarenta. Antes fingía ser normal, como todo el mundo. La verdadera locura aparece cuando cesa la comedia social. Fue después de mi segundo divorcio. Me quedaba poco dinero; había abandonado mi país. Había amado, amaría de nuevo, pero esperaba poder prescindir del amor, “ese sentimiento ridículo acompañado de movimientos sucios”, como dice Téophile Gautier. Como además había dejado todas las drogas duras, no veo porqué el amor debía constituir una excepción. Por primera vez desde que nací, vivía solo y me proponía disfrutarlo un tiempo. Me parecía quizás a mi época desprovista de estructura. Reconozco que es fastidioso vivir sin columna vertebral. Ignoro cómo se desenvuelven los demás invertebrados. Yo me había criado en una familia desestructurada antes de desestructurar la mía. No tenía patria ni raíces ni ataduras de ninguna clase, a parte de una infancia olvidada, cuyas fotos sonaban a falso, y un ordenador portátil con conexión wifi que me permitía la ilusión de estar en comunicación con el resto del planeta. Consideraba la amnesia la cumbre de la libertad; es una enfermedad bastante extendida en estos tiempos. Viajaba sin equipaje y alquilaba apartamentos amueblados. ¿Le parece siniestro vivir con muebles que no ha elegido? No estoy de acuerdo. Lo sórdido es pasar horas en una tienda dudando entre varios tipos de sillas. Tampoco me interesaban los coches. Los hombres que comparan sus cilindradas me dan pena; es espantoso el tiempo que pierden en enumerar marcas. Yo leía libros de bolsillo y subrayaba con un bolígrafo determinadas frases, antes de tirar los dos a la basura (el libro y el boli). Trataba de no conservar nada que no estuviese en mi cabeza; tenía la impresión de que las cosas me molestaban, pero creo que también los pensamientos, que además ocupan más espacio. En un guardamuebles de las afueras de París se amontonaban mis viejos televisores dentro de unas cajas de cartón, al fondo de un hangar de chapa ondulada. En mi libreta tachaba los días pasados, como un preso graba en las paredes de su celda. Como ya no leía periódicos franceses, me llegaban las noticias con semanas de retraso: “¿Ah, sí? ¿Eddie Barclay ha muerto?”. Pasaba semanas sin salir de casa, conectado con el mundo únicamente por medio de sites de farmacia o de spanking en internet. No comí nada en 2005. Creía haberme librado del pasado como uno se libra de una mujer: cobardemente, sin encararla. Me imaginaba ciudadano del mundo. Tomaba Europa por un viejo monumento que se podía visitar sin guía, sólo acompañado de un GPS de bolsillo, una caja negra de la que brotaba la voz severa de una señora: “A quinientos metros, prepárese para girar a la derecha”. Escribía postales que no enviaba nunca. Se acumulaban en una caja de zapatos, al lado de las que me habían llegado estampadas con un sello: “Devolver al remitente. Desconocido”. Quería no entristecerme, pero nadie olvida porque se lo ordenen. No sé demasiado bien por qué le digo todo esto. De hecho, me gustaría contarle cómo comprendí que la tristeza es necesaria.
“SOCORRO, PERDÓN” de Frédéric Beigbeder
Se me ocurre que vas a llegar distinta
no exactamente más linda
ni más fuerte
ni más docil
ni más cauta
tan solo que vas a llegar distinta
como si esta temporada de no verme
te hubiera sorprendido a vos también
quizá porque sabes
cómo te pienso y te enumero
después de todo la nostalgia existe
aunque no lloremos en los andenes fantasmales
ni sobre las almohadas de candor
ni bajo el cielo opaco
yo nostalgio
tu nostalgias
y cómo me revienta que él nostalgie
tu rostro es la vanguardia
tal vez llega primero
porque lo pinto en las paredes
con trazos invisibles y seguros
no olvides que tu rostro
me mira como pueblo
sonríe y rabia y canta
como pueblo
y eso te da una lumbre
inapagable
ahora no tengo dudas
vas a llegar distinta y con señales
con nuevas
con hondura
con franqueza
sé que voy a quererte sin preguntas
sé que vas a quererme sin respuestas.
Bienvenida, Mario Benedetti
“El lllibre que li vaig regalar ahir a la meva àvia i que està dedicat al meu pare es diu Això que veus és un rostre i va guanyar el darrer Premi de Literartura Experimental d’ Ómnium Cultural, el premi al qual el meu pare m’ explica a la seva carta que li hauria agradat presentar el seu llibre quan el tingués acabat. I són precisament aquesta mena d’ anécdotes les que fascinen G.
I frenar l’ espontaneïtat dificulta entendre certes coses. Perquè jo ara trucaria a G per explicar-li el que ha passat, tot i que probablement no sigui a casa seva: és cap de setmana i deu haver dormit fora.I no és que em faci mal pensar que dorm amb algú altre, però m’ intranquil•litza no poder despenjar el telèfon per dir: G, avui han passat algunes coses extraordinàries. Haver d’ esperar. Perquè són exactament aquesta mena de coses les que entrabanquen el càlid comiat de qui vam ser. Això, i no pas l’ esvaïda mort de les idees abstractes."
QUI VAM SER de Lolita Bosch
Los barrenderos.
La ciudad está impregnada de vacío.
Un coche me atropella los ojos con sus faros.
El conductor maldice porque no se me ve en la oscuridad.
Los barrenderos están de servicio.
Barren las bombillas, barren las calles fuera de las ciudades, barren el vivir de las viviendas, me barren las ideas de la cabeza, me barren de una pierna a otra, me barren los pasos del andar.
Los barrenderos me envían luego sus escobas, sus magras escobas saltarinas. Los zapatos se me alejan taconeando.
Y camino detrás de mí, caigo fuera de mí, por sobre el borde de mis pensamientos.
A mi lado ladra el parque. Las lechuzas se comen los besos que han quedado en los bancos. Las lechuzas ni me miran. En la maleza se acurrucan los sueños cansados, hartos de trajinar.
Las escobas me barren la espalda porque me apoyo demasiado contra la noche.
Los barrenderos hacen un montón con las estrellas, las barren en palas y las vacían en el canal.
Un barrendero le dice algo a otro barrendero, que se lo dice a otro y éste también a otro.
De pronto los barrenderos de todas las calles hablan a la vez. Yo paso por entre sus gritos, por entre la espuma de sus voces, me quiebro, me precipito al abismo de sus significados.
Camino a grandes pasos. Me quedo sin piernas al caminar.
El camino ha sido barrido.
Las escobas me caen encima.
Todo da un vuelco.
La ciudad va por el campo a la deriva, hacia algún punto.
En tierras bajas. Herta Müller.
Como después de un sueño,
no acertaría
a decir en qué instante sucedió.
Llamaban.
Algo, ya comenzado, no admitía espera.
Me sentí extraño al principio,
lo reconozco –tantos años
que pasaron igual que si en la luna…
Decir exactamente qué buscaba,
Mi esperanza cuál fue, no me es posible
decirlo ahora,
porque en un instante
determinado todo vaciló: llamaban.
Y me sentí cercano.
Un poco de aire libre,
algo tan natural como un rumor
crece si se le escucha de repente.
Pero ya desde ahora siempre será lo mismo.
Porque de pronto el tiempo se ha colmado
y no da para más. Cada mañana
trae, como dice Auden, verbos irregulares
que es preciso aprender, o decisiones
penosas y que aguardan examen.
Todavía
hay quien cuenta conmigo. Amigos míos,
o mejor: compañeros, necesitan,
quieren lo mismo que yo quiero
y me quieren a mí también, igual
que yo me quiero.
Así que apenas puedo recordar
qué fue de varios años de mi vida,
adónde iba cuando desperté
y no me encontré solo.
DE AHORA EN ADELANTE
Jaime Gil de Biedma
Para ícaro y Watson, mis dos muletas en los malos tiempos.
La grandeza de éste lugar, cada día estoy más convencido, está ahí afuera.Cita:
Iniciado por somia-truites
Existen personas maravillosas.
Corazones que salen por la boca y manos que mutilan la de uno y te aferran al azul.
El otro día, cuando volvimos a vernos, parecías un chiquillo feliz.
Con zapatos nuevos, Bunny, con esos zapatos de nuevas ilusiones.
Me alegra por ti, pero por tú sangre aún más.
Ah...il ragazzo somia-truites.Buongiorno,come va...va bene?Cita:
Iniciado por somia-truites
Watson más que muleta era un "maletilla",el pobre iba dando bandazos de aquí "p'allá"...
Solamente tenía razón en una cosa,él proclamaba que la vida era bella...y efectivamente lo es.
¿Verdad que la vida es bella?...In dreams,amigo,in dreams...
[youtube:1dh5jbsa]<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/0yGCLvFpzeE&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/0yGCLvFpzeE&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>[/youtube:1dh5jbsa]
Sono felice di vederti felice
Don Vito
[youtube:jwsqxqzc]<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/O4_ghOG9JQM&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/O4_ghOG9JQM&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>[/youtube:jwsqxqzc]
"Después de escuchar a Ostra, un vaso de leche ya no es una simple bebida agradable con virutas de chocolate. Son vacas obligadas a estar embarazadas e infladas con hormonas. Son las inevitables terneras que no viven más que unos meses de miseria encerradas en cubículos para reses. Una chuleta significa un cerdo apuñalado y sangrando, con la pata atrapada en un cepo, colgando hasta morir chillando mientras lo seccionan en forma de chuletas ,rosbif y manteca. Incluso un huevo duro significa una gallina con las patas inválidas por vivir en una jaula a pilas de diez centímetros de ancho, tan estrecha que no puede levantar las alas, algo tan enloquecedor que le cortan el pico para que no ataque a las gallinas que están atrapadas a su lado. Con las plumas arañadas por la jaula y el pico cortado, pone un huevo tras otro hasta que los huesos se le quedan tan vacíos de calcio que se le rompen en el matadero.
Se trata de los pollos de la sopa de fideos de pollo, las gallinas ponedoras, las que están tan maltrechas y llenas de cicatrices que hay que desecharlas y cocerlas porque nadie las compraría en el aparador de una carnicería. Los pollos de las salchichas rebozadas. Las alitas de pollo.
Esto es lo único de lo que habla Ostra. Su epidemia informativa. Es entonces cuando sintonizo country and western en la radio. O baloncesto. Cualquier cosa con tal de que sea fuerte y constante y me deje fingir que el bocadillo de mi desayuno no es más que un bocadillo para desayunar. Que un animal no es más que eso. Que un huevo es un huevo. Que el queso no es una ternerita que sufre. Que comerme esto es mi derecho como humano.
Aquí tenemos al Gran Hermano cantando y bailando para que yo no empiece a pensar demasiado por mi propio bien."
"Poder, dinero, comida, sexo, amor. ¿Podemos tener suficiente, o conseguir un poco solamente nos hará ansiar más?.
No puedo reconocer nada dentro del caos en movimiento del futuro. Lo único que veo es más del pasado. Más problemas, más gente. Menos biodiversidad. Más sufrimiento.
-Nos veo juntos para siempre –dice ella.
Le digo que si eso es lo que ella quiere.
Y Helen dice:
-¿Qué se supone que significa eso?.
Lo que ella quiera que signifique, le digo. Ella es quien mueve los hilos. Ella es quien está plantando sus semillitas. Colonizándome. Ocupándome. Los medios de comunicación de masas, la cultura, todo me anida bajo la piel. El Gran Hermano me llena de necesidades.
¿Realmente necesito una casa grande, un coche veloz, mil compañeras sexuales hermosas? ¿Realmente quiero esas cosas? ¿O he sido adiestrado para quererlas?
¿Son esas cosas realmente mejores que las cosas que ya tengo? ¿O simplemente he sido adiestrado para estar insatisfecho con lo que tengo ahora? ¿Estoy simplemente bajo los efectos de un hechizo que dice que nunca nada es lo bastante bueno?
El gris del espejo se está mezclando, arremolinándose, podría ser cualquier cosa. No importa lo que alberga el futuro, al final será una decepción."
Extractos de “NANA” de Chuck Palahniuk.
"No sé qué sucede cuando morimos, y no cuento con descubrirlo antes de palmarla. Seguramente no pasa nada, pero nunca se sabe. De momento sigo vivo, y he acabado por entender que algunos de los peores momentos de mi vida han desembocado en algunos de los mejores, así que no soy de los que devora con avidez el melodrama ajeno. Cada día es cada día, y punto."
"La vida está llena de hermosuras impredecibles y sorpresas extrañas. A veces, la belleza me supera y no sé cómo afrontarla. ¿Conoces la sensación? ¿Cuándo algo es demasiado hermoso? ¿Cuándo alguien dice algo o escribe algo o toca algo que te conmueve hasta las lágrimas, o que incluso llega a cambiarte? Está bien cuando un no creyente tiene que cuestionar sus propias dudas. Quizá fuera eso lo que me condujo de entrada a la música. Parecía magia. Bastaba con añadir música y ya era capaz de trascender la lamentable situación de mi entorno y convertirla incluso en algo positivo.
Puede que no me guste tanto la gente como al resto del mundo. Parece que la raza humana está enamorada de sí misma ¿Qué clase de ego hace falta para llegar a creer que has sido creado a imagen y semejanza de Dios? A ver, sacarse de la manga eso de que Dios tiene que ser como nosotros…por favor. Stanley Kubrick lo expresó muy bien: el descubrimiento de vida inteligente fuera de la Tierra sería catastrófico para el hombre por el simple hecho de que ya no seríamos capaces de considerarnos el centro del universo. Supongo que me estoy convirtiendo poco a poco en uno de esos cascarrabias que creen que los animales son mejores que las personas. También es verdad que de vez en cuando hay gente que me sorprende positivamente y acabo incluso enamorándome de ella, así que…Es lo que hay."
"Una noche en Alemania, durante la gira “con cuerdas”, uno de los asistentes grita ¡SOIS ABURRIDOS! entre canciones. Es alemán, y quiere caña. Le tocamos un riff de los Scorpions, pero no basta. Una vez más, sigo sin entender por qué hay gente que quiere que todo suene tal y como ellos lo imaginan. La vida es demasiado corta para ser tan aburridamente predecibles. El aburrido es usted, caballero."
"Sí, había pasado por situaciones bastante terribles. Pero tampoco podía cerrar los ojos a las cosas maravillosas que también me habían pasado, y eso era algo que quería reflejar en mis canciones. Una mañana, mientras me lavaba los dientes, me miré en el espejo del cuarto de baño. Vi a mi padre reflejado. Me di cuenta de que en muchos aspectos podía identificarme con él. Sé que le deprimía sentirse infravalorado o incomprendido, y que prefería que le dejasen a solas. Sé que llevaba la misma ropa todo el tiempo, como yo. Me di cuenta de que yo me había sentido como él debió sentirse todo aquellos años en los que no quería que le molestaran porque tenía alguna idea descabellada entre ceja y ceja que estaba intentando poner en orden. Estás a punto de descifrar el código y el niño quiere jugar a béisbol. Ahora lo entiendo. Los dos somos “hombres de ideas” , y todo lo ajeno a esas ideas es una distracción. Me había pasado años enteros cabreado con él, pero ahora que veía lo mucho que llevo de él dentro de mí se me hacía fácil identificarme con él. Le perdoné. Y la vida cambio de inmediato para mejor. Mis padres no tenían ni pajolera idea de cómo educar a un niño, es cierto. Pero también sé ver que hicieron todo lo que pudieron con los medios de que disponían.
Además, todos los infortunios que he pasado hacen que los demás momentos de mi vida resulten más atractivos y me gusten más. Cualquier cosa es atractiva si la comparas con tener que limpiar de mierda a tu madre, ¿verdad?"
Extractos de “COSAS QUE LOS NIETOS DEBERÍAN SABER” de Mark Oliver Everett
“Por la calle veías los horarios de las tiendas: abierto de nueve treinta a veintiuna treinta, abierto de ocho a quince y de diecisiete a veinte treinta. Mi padre salía de casa a las ocho y muchos días regresaba pasadas las veintiuna. Aquella esclavitud real, de nueve a seis, es tu vida, tenazmente recordada, a la que me veía condenado a cambio de un salario que me enfurecía. Tampoco le encontraba salida, yo no había nacido lo bastante rico para no trabajar, no sabía tocar el violín o lanzar cuchillos, llevaba acudiendo a clases desde los cinco años y no sabía hacer nada. En la antigüedad me habrían considerado esclavo, sin más. Hoy era un ciudadano y ese sutil cambio de denominación aseguraba mi mansedumbre: me cagaba en su puta madre, pero también me acobardaba y avergonzaba de ello porque entendía con claridad que daba igual lo que pagaran…”
“Veníamos del parque, no me gustaba la música, algo tecno, empecé a bailar, no sé bailar, hacía mucho calor, un grupo de seis chicas sudaba a nuestro lado, estaban solas, tres de ellas eran piernas, pelo, tetas, labios ,culo, muy muy hermosas, parecían aburridas, la mayoría lo parecía allí dentro, uno se obliga a divertirse en esos sitios. Se miraban unos a otros, miraban a las cosas, yo ya llegué borracho, di un par de vueltas buscando a las más gordas con los ojos, cuanto más gordas mejor me parecía, mayor era mi oportunidad, pensaba. No vi muchas, pensé en tía Abelarda, la recordé comiendo arroz con cerdo agridulce en el chino. La vida ha de tener una especie de sentido, resulta imprescindible, de otro modo es demasiado absurdo, incluso para el hombre, este agitarse.”
“La vida no tiene significado o razón, ergo las máquinas destruirán el mundo. Parece inevitable, siendo inteligencias puras, careciendo íntegramente de instintos, sin placeres, vicios, sin tener siquiera que dormir, no podrán soportar mucho tiempo el horror que supone existir conscientemente, su absurdo. ¿En qué van a ocupar todo el santo día? Enseguida llegarán al fondo de las cosas, no hallarán un para qué, y sin vicios y el terror a su muerte, a los circuitos que se oxidan o a la simple descomposición de la materia tal como la conocemos. Que ocurra en tres meses o en tres billones de años no debe importar gran cosa a quien no obtiene placer algunos del sol o los ravioli. Desde el momento en que alcancen conciencia de su existencia, las máquinas sufrirán difíciles esquizofrenias, depresiones, hastíos infinitos, densas crisis de ansiedad, histéricamente tratarán de decaer de algún modo, de drogarse. Si no lo logran, se destruirán y a nosotros con ellas, no puede ocurrir de otra manera en realidad: sólo por dejar de sufrir harán estallar el planeta…”
“Estudiaba asignaturas tan carentes de utilidad real y/o humor ,realizaba tareas tan excéntricas, ejercicios tan dudosos de memorizar y comprender, tan completamente inútiles, para obtener el ansiado título. Escuchaba discursos tales desde el púlpito de aquel cine pequeño donde perdía encerrado la juventud. Además lo hacían tan aburrido, tan seco y estúpido, que al alumno más tenaz le bastaban dos meses para perder todo resto de iniciativa, ilusión y orgullo. Desde el primer día aprendimos para la inutilidad, el menor esfuerzo, la chapuza, la pérdida de tiempo, a sentirnos prescindibles, total, íntegramente, y sobre todo a tragar, quizás el único objeto de la educación que recibimos.”
Extractos de la novela “PROSPERIDAD” de Carlos Herrero.
"Te recuerdo claramente en el Chelsea Hotel,
hablabas tan segura y tan dulcemente,
mamándomela sobre una cama deshecha
mientras en la calle te esperaba la limusina.
Esas eran las razones y ésa fue Nueva York,
nos movíamos por el dinero y la carne
y a eso lo llamaban amor, los del oficio,
probablemente, aún lo es para los que quedan.
Pero te fuiste, ¿verdad, nena?
Sólo le diste la espalda a la gente
y te alejaste, ya nunca volví a oírte decir:
«Te necesito, no te necesito, te necesito, no te necesito»,
mientras todos te bailaban alrededor.
Te recuerdo claramente en el Hotel Chelsea.
Ya eras famosa, tu corazón era una leyenda.
Volviste a decirme que preferías hombres bien parecidos
pero que por mí harías una excepción.
Y cerrando el puño por los que como nosotros
están oprimidos por los cánones de belleza,
te arreglaste un poco y dijiste: «No importa,
somos feos, pero tenemos la música».
Y entonces te fuiste, ¿no es así, tía?
Simplemente, diste la espalda a la gente
y te alejaste, ya nunca volví a oírte decir:
«Te necesito, no te necesito, te necesito, no te necesito»,
coreándote todos alrededor.
Y no pretendo sugerir que yo te amara mejor
No puedo llevar la cuenta de cada pájaro que cazaste.
Te recuerdo claramente en el Hotel Chelsea.
Eso es todo, no pienso en ti muy a menudo."
Chelsea Hotel original de Leonard Cohen, dedicada a Janis Joplin.
http://www.youtube.com/watch?v=vBkqPRy1-t8
“El cielo tenía un color gris plata. Un sol pálido de atardecer bañaba los prados y los setos de luz invernal. En Londres había habido ráfagas de nieve. Pero allí formaba una capa espesa y honda en el suelo, en franjas intactas de suave terciopelo blanco. Yo llevaba diez años o más sin pasar por aquellas carreteras. Me resultaban muy familiares, al mismo tiempo totalmente extrañas y como de otro mundo. No era capaz de reconciliar aquellas dos sensaciones. Recuerdo ese sentimiento (ese pensamiento) perfectamente: el darme cuenta de que a veces es posible (incluso necesario) albergar ideas contradictorias; aceptar la verdad de dos cosas que se contradicen abiertamente. Acababa de empezar a entenderlo: a entender que ésa es una de las condiciones fundamentales de nuestra existencia.”
LA LLUVIA ANTES DE CAER, excelente novela de Jonathan Coe
Nada limpio a que jugar,
ni objetivos que cumplir;
tus ilusiones morirán...
días grises hasta el fin
y en tus ojos una luz se apaga.
Ojos tristes al mirar los mapas.
Ningún sitio a dónde ir,
ninguno al que regresar.
Nada que te haga reir,
nada que te haga llorar.
El amor de las viejas novelas
murmura un deseo a las estrellas.
Coge mi mano y duerme junto a mí;
si no te importa, me quedaré aquí
hasta el fin.
Sin mirarnos, sin hablar,
veremos el sol salir;
dulces drogas nos dirán
que hay un mar cerca de aquí.
Y en tus ojos otra vez la vida
tiembla en una vela consumida.
Y en el silencio te oigo palpitar;
siempre hay un alba en la que despertar.
Coge mi mano y duerme junto a mí;
si no te importa, me quedaré aquí.
Dulces sueños.
Escondidos de la noche
y de los horrores negros.
http://www.youtube.com/watch?v=CWWeWzd-qXw&feature=related
La estrella se folla a las niñas sin hacerles daño. También puede hacérselo con los niños pero la mayoría cree que perderá algo de lo que tiene si se deja dar por el culo. La polla de la estrella entra y sale sin cortar nada. No se atasca. No es una torpe polla de hombre. No va a marcharse sin besarte en la frente. No se parece a la mierda que conoces. Dile a las niñas que se mantengan alejadas de los hombres porque sus pollas ridículas cortan por los dos lados. Son pollas de venganza. Lo se por que la mía también lo fue antes de que empezase a correr hacia atrás.
Ray Loriga.
Bienvenido Teutón...Cita:
Iniciado por Kaiser Sosé
Don Vito
Nuestra muchacha no tenía de qué quejarse pero, para sus adentros, no sentía que fuera así. Por razones que ella misma no entendía muy bien, ya en la época de nuestra narración Beli no podía soportar el trabajo en la panadería o ser la “hija” de una de las “mujeres más respetadas de Baní”. No lo podía soportar, punto. Todo lo que tenía que ver con su vida actual le molestaba; quería de todo corazón, algo más. No tenía idea de cuándo había anidado en ella por primera vez ese descontento, pero más adelante le diría a su hija que había estado allí toda la vida, ¿y quién sabe si sería verdad? Tampoco tenía muy claro qué quería exactamente: una vida propia e increíble, sí; un marido guapo y rico, sí; hijos hermosos, sí; un cuerpo de mujer, sin duda. Aunque si me hubieran preguntado, hubiera dicho que lo que quería, más que cualquier otra cosa, era lo que había querido durante su Niñez Perdida: escapar. De qué era fácil de enumerar: de la panadería, de la escuela, del aburrimiento de Baní, de compartir la cama con su madre, de no poder comprar los vestidos que quería, de tener que esperar a cumplir quince años para alisarse el pelo, de las expectativas imposibles de La Inca, del hecho de que sus padres hubieran muerto cuando ella tenía solo un año de vida, de las murmuraciones de que había sido obra de Trujillo, del recuerdo de aquellos primeros años de vida en que había sido huérfana, de las cicatrices horribles de aquel tiempo, de su propia y despreciada piel negra. Pero no sabía decir adónde quería escapar. Me imagino que nada hubiera cambiado si hubiera sido una princesa que habitara un alto castillo o si la antigua mansión de sus padres –la gloriosa Casa Hatuey- hubiera sido rescatada milagrosamente del Efecto Omega Trujillo. Siempre hubiera querido escapar.
LA MARAVILLOSA VIDA BREVE DE ÓSCAR WAO de Junot Díaz
Estoy tumbado en la cama de Neil, la parte de arriba de mi cabeza dándose una y otra vez contra la cabecera porque, no sé cómo ha pasado, pero tengo su polla metida en la boca hasta la garganta. Las fotografías que Neil había hecho, y que fueron la razón por la que subí a su cuarto, se deslizan por la colcha y caen al suelo. Oigo el sonido que hacen a medida que van cayendo. Un revoloteo y un golpe suave. Lo único que veo es un triángulo de vello oscuro viniendo hacia mí. Siento la sensación, hasta entonces desconocida, de tener la garganta repleta. Me cuesta respirar. El aire me entra por la nariz de forma entrecortada, en oleadas cuyo ritmo parecen marcar las embestidas de las caderas de Neil. Embiste, tomo aire. Suelto el aire por la boca, alrededor de su pene.
-Sí, fóllame así –exclama-.¡ Ay, joder…! ¡Dios bendito!
El triángulo peludo se acerca a mí, se aleja, se acerca, se aleja, se acerca, se aleja, se acerca, se aleja.
Tengo los brazos extendidos a cada lado del cuerpo, clavados al colchón por las manos de Neil. Debo parecer Jesús crucificado. Esta imagen me viene una y otra vez a la mente. También repito para mis adentros: yo no había venido para esto.
Parece no acabar nunca. La embestida, la milagrosa oleada de aire que inspiro por la nariz, la húmeda espiración.
-Maldito vicioso –dijo de pronto Bookman, como arrancando la palabra del aire con los dientes, como si mordiese un trozo de algo, un trozo de carne.
Tiene un olor raro. Como a comida, como si aquel olor se pudiera comer. Bueno, supongo que me estoy comiendo el olor. Pero no se parece a nada que haya probado antes. ¿Quizá a algún tipo de queso? Pero más denso, más tibio, más dulzón.
El golpeteo dentro de mi mollera me está matando. No paro de darme y darme y darme contra el cabecero. Y el cabecero golpea contra la pared. Estamos haciendo un montón de ruido.
Me empiezan a llorar los ojos.
En mi vida había tenido la boca tan abierta. Me invade la vergüenza. Me pregunto qué aspecto tendré con aquella boca enorme y los ojos llorosos. Siento cómo se me cae la baba y me corre por el cuello y tengo ganas de limpiármela, pero no puedo mover las manos ni los brazos.
Me fijo en una grieta que sale de un rincón y atraviesa el techo, pero no veo dónde llega. El techo tiene una capa de pintura tan gruesa que se está pelando a tiras. Me entran ganas de arrancarla como si fuera un jirón de piel quemada por el sol o la dureza de un pie.
De repente el triángulo negro se incrusta en mi cara. No me entra ni una gota de aire por la nariz. Lo veo todo negro.
Siento algo más dentro de la garganta. Se está llenando de líquido.
Siento que se me hinchan los ojos como si me fueran a estallar. La cabeza me va a estallar.
A continuación todo se retrae violentamente acompañado de un sonido de succión. La polla ha desaparecido, el triángulo ha desaparecido, las manos que aferraban mis muñecas sueltan su presa. Vuelve a fluirme la sangre por las manos.
Dejo de golpearme la mollera contra la cabeza de la cama.
Nunca había sentido tanto alivio en mi vida. Podría quedarme dormido en ese mismo instante. De hecho, me siento amodorrado.
RECORTES DE MI VIDA de Augusten Burroughs
Sobre esta cama donde se acostó el mar
y se guardaron las cenizas de Alejandría
y las hormigas almacenaron las provisiones durante el verano del holocausto
y la más despreciable hechicera escribió su recetario para exterminar el mal de amor,
en la mismísima cama donde la Maja y las Venus posaron,
donde Juana La Loca veló a Felipe El Hermoso por siete provincias,
donde el Espíritu Santo fecundó a María
aquí en la única cama traficada por fenicios
que sirvió de mapa para Barbarroja
y fue alfombra mágica del príncipe Ishtar,
en la auténtica cama donde parió la primera elefanta en cautiverio
donde Charly Parker tocó por última vez el saxofón y a una mujer al mismo tiempo
y –años antes— Jesús meditó su discurso del monte de los olivos
es donde entiendo que cada cama es un país que no existe
si no es con tu presencia.
HELPLESS (AND IN MY MIND I STILL NEED A PLACE TO GO) de José Eugenio Sánchez
Si aprendiéramos a mirar en vez de papar moscas, veríamos el horror en el corazón de la farsa; si simplemente actuáramos en lugar de hablar tanto, no acabaríamos, una y otra vez, yendo de culo.
¡Hombres, no celebréis todavía la derrota de lo que nos dominaba hasta hace poco!
Aunque el mundo se alzó y detuvo al bastardo,la perra que lo parió está otra vez en celo.
Brech: La resistible ascensión de Arturo Ui
La perra no está en celo, esta siempre preñada por el diablo.
Un saludo Teutón.
La Rosa de los Vientos.
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.
Benedetti.
Cuando uno se siente a sí mismo durmiendo solo, enteramente separado de toda voz u oído amigos, y hay puertas abiertas que debieran estar cerradas, o descerrajadas en vez de seguras con tres vueltas de llave, hasta las paredes han desaparecido, se han hundido las barreras en ignorados abismos, nada en torno sino frágiles cortinajes, y un mundo de noche ilimitable, lejanos susurros, correspondencias entre tinieblas y tinieblas como entre llamados profundos, y el propio corazón del que duerme es el centro que irradia toda la red del caos inimaginable, por medio del cual las privaciones vacías del silencio y la oscuridad se transforman en los poderes más positivos y atroces.
Thomas de Quincey
Este sería para el corazón de la cabeza, icaro...pero soy bastante lerdo y yo,ni intenténdolo mil veces podría expresarlo mejor...
...y además sacándolo de contexto define perfectamente por qué muchos escribimos en este foro.
“Dudamos, luego existimos. Debe ser el mayor chiste que resuena por el universo. No sé si el mejor, seguramente. Sabemos, o queremos suponer, que la ignota, anónima fuerza que nos puso en este planeta, esa sarcástica coincidencia cósmica que deberíamos maldecir a diario con todas nuestras fuerzas y ni así le agradeceríamos tamaña barrabasada, nos premió, es un decir, con la inteligencia, la capacidad de razonamiento. Algunos somos también conscientes de que lo hizo, la muy cabrona, en una medida que está por encima de la de otros primates, pero no lo bastante como para que sepamos, o queramos, arreglar el desbarajuste que nos rodea. En pocas palabras, nos dotó de sentido común, más para que sintiéramos la infinita insatisfacción del quiero y no puedo, que por hacernos un favor, una ofrenda. ¡Magnífico!
No satisfecha con esto, tan voluble casualidad de la naturaleza nos partió en dos. Hombre y mujer, ¡ahí queda eso! Polos opuestos que se complementan para que, desde la noche de los tiempos y hasta la eternidad, si no la fastidiamos antes, podamos perpetuarnos como especie y al tiempo perpetuar, nos agrade o no, tan inverosímil ocurrencia, tan inexplicable absurdo. Arrastrados genéticamente a relacionarnos con los demás especímenes humanos, a nivel social o íntimo, a menudo encontramos estas relaciones profundamente incómodas. No es pues extraño que vivamos agobiados por contradicciones: entre lo que nos dicta el corazón y lo que nos sugiere la mente, entre lo que ordena avasallador el instinto y lo que sopesa cuidadosamente la razón, siempre con la ominosa carga del ego propio y el inconsciente colectivo azuzando el fuego.
Aterrizamos en este inmundo decorado pasando por una experiencia traumática, nacer, y lo abandonamos con otro mal trago, palmarla. Entre ambos cataclismos, vivimos, que tal vez sea la experiencia más traumática de todas, la del inexorable paso del tiempo, lento e imperturbable. Lo hacemos engañándonos como idiotas, almacenando un inútil cargamento (sensaciones, conocimientos, emociones, cosas materiales, algunos hasta dinero) que sólo sirve para distraernos momentáneamente, posponiendo indefinidamente cualquier tipo de conclusión existencial, imaginando que si lo ignoramos el final nunca llegará.
¿Qué nos queda entonces? La insatisfacción más abismal. Que, visto como está el patio, no es mala compañera. Ella nos empuja, insistentemente aguijoneada por la futilidad a echar ternura sobre los traumas, humor sobre el lado áspero de la vida. Es un excelente motor de expresión, con lo que esta tiene de descargo emocional, particularmente la de medios tan básicos en su forma, tan viscerales en su impacto, como el rock.”
Extraído de “P.J.Harvey: Deshidratación vaginal” artículo incluido en la recopilación Pulp Rock de Ignacio Juliá.
Ignacio Juliá no es sólo uno de los mejores periodistas musicales del mundo mundial, sino también responsable de una parte de la educación musical y vital de mi cada vez más lejana juventud.
ahoa¡Vuelve la telepatía telequinética!
El libro lo tengo desde hace dos días al ladito mío...
A Ignacio lo conocí hace muchos años en el Màgic después de un concierto de la Trapera, cuando se volvieron a reunir. Yo esa noche (como muchas noches entonces) estaba altamente perjudicado y no dejaba de ir arriba y abajo dandole la brasa con mis opiniones musicales...él lo aguantó con estoica educación...creo que su mujer no se lo tomó tan bien...
Y Jaime también corría por allí, pero con él ya no me atreví.
INSPIRADO EN ALGUIEN Y EXPIRADO IGUAL
Ni conmigo ni sin mi tienen tus males remedio.
Sin mi te pones rarita y conmigo desespero.
Ayer creí que venías y más tarde, yo, dudélo.
Luego leí al brasileño y se me cayó todo el pelo.
Por el suelo mis cabellos, escasos pero astifinos,
que prefiero quedar calvo, a vivir el desatino
de ver como me los tomas igual que si fuera un chino.
Y yo no soy oriental, ni corso, ni beduíno,
soy de Lepe, ¡cago en tal!, te lo juro, no te miento,
aunque ahora, con la edad, haya perdido el acento.
Por eso ahora me encauzo, viento en popa, a toda vela,
por derroteros ajenos a los que tu frecuentas,
que no te quiero de amiga... mucho menos de parienta.
Estaré mejor más lejos, sin saber de tus andanzas,
y hasta fumaréme un puro, ¡a tu salud Balenciaga!,
que uno no sienta mal cuando el humo no se traga.
Y ahora nace ese momento, que lamenta un literato,
y que consiste, sin más, en que hace tiempo, hace un rato
que no sé cómo seguir este poema barato.
Intento la inspiración, consulto todas mis citas,
pero no encuentro consuelo ni referencias malditas
que permitan taponar mis lagunas aún no escritas.
Así saldré como pueda o por los cerros de Übeda,
como suele hacer mi amada cuando se queda confusa
porque descubro sus artes, sus mañas y caperuzas,
y sí, se queda pasmada, cuando no patidifusa.
Con diez cañones por banda ya va el pirata cantando,
y yo no sé por qué canta, cuando, con dos albañiles,
ella se la está pegando.
Que ella es mucha ella, que ha comido mucho arroz,
bien al horno o en paella, con un apetito atroz.
Tengo sueño, estoy cansado y no sé por qué razón
me he metido a escribir ésto, si me late el corazón
despacio, como el de un muerto, semimuerto, con perdón.
Espero que muchas veces te acuerdes también de mi.
Yo me acuerdo a todas horas de tu madre, de tu padre
y, a veces, también de tí.
Porque sin ser tu marido, ni tu novio, ni tu amante,
yo soy quien más te ha metido: berenjenas, bogavantes,
tres plátanos, un pepino, la trompa de un elefante...
Notas del autor: La última estrofa debe de entenderse en un marco culinario/gastronómico;la referencia a "Balenciaga" es un guiño que más de una comprenderá sin necesidad de acudir a la Sorbona; cuando hablo de citas me refiero a las "literarias". No hay más.
ultimamente te ha dado por la literatura antigua y un poco raruna....
por supuesto, ahora o hace dos mil años poco ha cambiado....pero prefiero vivir el tiempo que me ha tocado....tener referentes ayuda a encontar donde agarrarse....
por cierto, te veo un poquito perdido....:mrgreen:
Tienda www.elgps.comCita:
Iniciado por icaro69